Никто никому ничего не должен.
Пусть каждый пишет, как пишется.
Ведь нам всем по-разному дышится,
И предел ничему не положен.

По-своему ухо у всех настроено,
Как результат накоплений.
Известно, не сразу рождается гений,
Должно быть так много усвоено.

Возможно, писал ты две жизни назад.
И Лира, чаруя, звучала.
Теперь же пора отдохнуть ей настала.
И вот ты бредёшь наугад-невпопад.

Но если вдруг Муза тебя посетила,
Не лучше ль раскинуть объятья?
Прелестней ведь нету занятья,
Чем то, что так сердцу мило.

А в следущих жизнях быть может рывок,
И дух воплотится в тело.
И всё, что веками пело,
Гением станет в срок.