Кухня малогабаритной квартиры. Мать, молодая женщина в фартуке, хлопочет у плиты, что-то чистит, режет, моет, бросает в кастрюлю, мешает. Входит сын, первоклассник с ранцем на спине.
Сын: Привет, ма! Я сегодня на заборе слово из трёх букв написал!
Мать (заинтересованно): Правда? И какое же?
Сын (с гордостью): Мир.
Мать: Что?!
Сын: Мир.
Мать (меняясь в лице, кричит): Да ты хоть понимаешь, что ты дискредитируешь российскую армию? Твой дед воевал за Родину, а ты её вот так взял и продал! Сколько тебе Сорос за это заплатил? Давай деньги сюда!
Сын (растерянно): Какие деньги? Какой Сорос?
Мать: Так что же, получается, ты предал Родину просто так, по злобе? (поднимает глаза к потолку): Господи, кого я породила, кого я воспитала? Ну, за что мне такое наказание? Правильно тётя Маша говорит, избаловала я тебя до невозможности! Пороть надо было почаще, может, вырос бы человеком! Хотя, наверное, хоть воспитывай, хоть не воспитывай, папашкины гены... Ой, горе мне, горе! Как теперь в глаза людям смотреть? Стыд и позор! (хватается за сердце, садится на табуретку и кладёт под язык таблетку валидола).
Сын (робко): Мам...
Мать: Ну, что "мам"? Довёл мать и стоит смотрит! Убирайся вон из дома! Нет у меня больше сына!
Сын: Мам, да я пошутил. Я другое написал.
Мать (настороженно): Какое?
Сын: Йух, но только наоборот.
Мать (с надеждой): Правда?
Сын: Честное слово!
Мать (на радостях вскакивает с табуретки и обнимает сына): Слава тебе Господи! Сынуля, родной! Только, пожалуйста, не шути так больше! А то так и до инфаркта недалеко.