Она приходит, стучится мысль:
Кончать с дребеденью пора,
Трижды распяты чувства, и смысл,
Рифма больна и стара.
От крыльев остался голый каркас,
Заезженных временем слов.
Пора признаться, сказать сейчас:
"Я не пишу стихов"
К чему тянуть? Заплачу по счетам,
Довольно просить в кредит,
Смирюсь, раскаюсь, признаюсь сам,
Может быть, Муза простит.

љ Иван Вересов, время публикации: 10.06.2012 г. в 15:31
Свидетельство о публикации: Љ 14544-270101/20120610