Мелкий моросящий дождик. Холодный, пронизывающий до костей. Хмурая серая осень за окном.
Но мы сидим в нашем уютном кафе, не отрывая взгляда друг от друга. Осенняя хмурость проходит мимо нас. Она выветривается ароматом кофе, растворяется теплом наших соединенных рук, а прозрачная дверь кафе, увешанная множеством звонких колокольчиков, будто служит всесильным стражем, не пропускающими эту осеннюю мрачность в наш особенный уютный мир.
Зимние метели... Мы прячемся здесь и от них. Какое же блаженство влететь сюда, стряхнуть с одежды и волос снег, закутаться в теплый мягкий плед, уже ждущий на спинке плетеного кресла и греть руки о чашку горячего кофе! Наблюдая за разыгравшейся метелью через стекло, купаясь в ароматах ванили и корицы под нежную мелодию огня в камине...
И сумасшедшие весенние грозы. Под них хорошо молчать, смакуя кофе, сваренный на молоке.
И раскаленный летний воздух. Спастись от которого можно лишь прохладой кофе-гляссе, непременно в огромных чашках. И ощущение себя кем-то вроде подтаявшего мороженного тут же куда-то испаряется. Быть может, оно выходит из нас вместе с дыханием и оседает на дно пустой чашки.
И множество ночей, заполненных густым ароматом крепкого горького кофе. Ночей с какой-то срочной работой, в которые никак нельзя уснуть. Ночей, которые пролетают отчего-то так быстро, как будто кто-то подкручивает стрелки этих ночных часов.
Мы всегда чувствуем, что именно нужно сейчас каждому из нас.
Никогда не ошибаемся с количеством воды или сахара, с размером чашки.