Творец брал человека за ноги, тряс из стороны в сторону и, рассматривая со всех сторон, копался внутри.
Кем-то чесал в затылке - появлялись философы, кем-то махал над головой, регулируя движение небесной свиты, - появлялись музыканты, кого-то ненароком макал в кисейную белизну облаков, и, желая очистить, тыкал в темное полотно неба - появлялись художники и звёзды.
А некоторых в задумчивости грыз, вертел в пальцах, терял, ломал, просто исписывал - так появлялись бузи, тянучки и туфляки.
И пребывал Творец в муках творчества, маялся и думал о высоком. Иногда это удавалось, и являлись знамения, видения и всякая другая всячина.
Вобщем, чтобы он ни делал, всё время что-то появлялось, и мучило его, и не устраивало, и не давало покоя. И связывало по рукам и ногам. Как-то раз Он даже пытался улизнуть. Не вышло. Куда уж тут улизнёшь от себя и своего единственного предназначения - творить. И Он, вздыхая, шарил в потёмках в поисках утраченного вдохновения...