Смотрю сквозь гуашь на потрескавшийся пергамент...

Смотрю сквозь гуашь на потрескавшийся пергамент,
На очертанья в забытьи убитых глухих к жизни стен.
И провожу пальцем по шершавости -
                                 мягче не станет,
От тепла замерзла поверх линий пыли акварель.
Зеркала разукрашены инеем на холодной картине,
И раскрыта книга на круглом белом столе,
Вокруг бродит бродяга, в себе замкнутый странник,
Зализывая раны сухими цветами себе.
Поднимается буря за окном одиноким, печальным,
Но глумиться июль в чашке чая, что давно уж остыл.
Я зачем-то смяла картинку и подставила под умывальник:
Теплый дождик струей ту серость по трубам уносил.

Где-то близко к часу ночи 25.11.2018

ИТОГИЩЕ: Много слов, а  смысла - ноль.