Между автором и его произведением лежит время. Автор может перечитать написанное сразу же или отложить чтение,а может и вовсе не перечитывать. Зачем? Довольно и того,что написал, а оценить можно не торопиться. А можно и поспешить и немедля прочесть приятелю или подружке в надежде услышать похвалу,без которой всякому автору, можно сказать, тошно,так уж устроен автор,шофёр без похвалы перебьётся,а автор никак. Глубокий и настоящий не станет спешить с оценкой,уж слишком велика разница в душевном состоянии между пишущим и остывшим.Итак,ты написал. Что делать-то? Как убедиться в том,что получилось что-то путное? А ничего не делать. Ждать. И иногда очень долго,если ты веришь лишь самому себе. Конечно есть симпатизирующие автору и они не обманут ваших ожиданий,они похвалят или даже расхвалят.Но лучше всё же верить себе и только себе. Почему? Да потому что никто кроме вас не заинтересован был в создании произведения. А вот насколько заинтересован вы можете выяснить лишь у себя.Это что было? Импровизация или всё же давно задуманное? Это лёгкий росчерк пера или ответ себе на задуманную тему?Допустим это ответ вашего дарования на ваш запрос и работа удалась,теперь надо думать, что с ней делать. И если вы честный человек и понимаете,что вас отвергнут,то вы стисните зубы и продолжите свой путь несгибаемого писателя,это ваша судьба и надо примириться с ней.Бездарность в фаворе у фортуны,а вы на обочине.В Росии у меня не было ни одного шанса,но вот я в Германии. И что ? А вот что. Я встретился поначалу с каким-то переводчиком, двадцать лет ошивающемся тут. Результат плачевный,он ничего не знает,он ничем поддержать не может. Встретился и с тем,кто издаёт эмигрантов здесь в Берлине,ещё плачевнее-только бесплатно,спасибо,постою.В издательстве издающем русскую литературу повидался с главным редактором. Я увидел типичную советскую чиновницу с неприязнью встретившую осмелившегося явиться к ней лично. Да,она прочла роман,но там слишком много действующих лиц...Да их и десятка не наберётся! Вот у Толстого...Вы не Толстой,подбирайте меру сравнения. Слава богу,что не Толстой,что на нём не кончилась проза и какие-то авторы всё же осмеливаются писать после него.И где я это слышу? В Берлине,в центре свободной Европы. Короче,сказала она,как вы относитесь к Гранину? Он в Германии популярен. Геббельс был популярнее. И вот тут я замолк,поражённый. И в самом деле, в Германии сидит главным редактором типичная советская литературная владычица с взглядом голодной змеи и горькой обделённостью мужским вниманием,высушенная злобой и смеющая отстаивать гнусного компартийного холуя. Похоже,что здесь никому нет дела до того,что издаёт эта сучка...тут что,все рехнулись? Или я не в Германии? Господи,где я оказался? Увы мне,я оказался в замечательной стране,где истинную литературу ни во что не ставят и плюют на то,что главным редактором в мощном издательстве сидит тварь из отдела пропаганды ЦККПСС. Разумеется,её довольно скоро выставили,но не из за меня,конечно же. Я возвращался на машине в Бранденбург в большой печали,здесь не нужен классный прозаик,господи,кто здесь нужен...Я тут не нужен,это точно.Я нигде не нужен.Пришлось напиться до отвращения к себе. Но вот в газете с идиотским названием Русская Германия встречаю интервью с какой -то дамой,она как будто занимается русскими писателями. Звоню и получаю подтверждение,да именно русскими она и занимается,правда сейчас она летит в Москву,а когда вернётся,то будет ждать мою рукопись. Значит жена какого то успешного бизнесмена на досуге балуется интересом к русской прозе.Занятно. Вернулась дама и в телефонном разговоре резко сдала назад,она юлила и извивалась,но было ясно,в Москве ей сообщили,что из себя представляет этот писатель,и она послушно откатилась Она безмерно занята сейчас и возможно в ближайшем будущем...вы звоните. Снова потускнело солнце,птицы перестали славить небо и даже осы не прилетали ко мне.Дистанция между автором и его произведением стала привычно увеличиваться, уходя в бесконечность. Обычное для меня дело быть только свидетелем своей отверженности и никем больше. Однажды с горя я вышел в интернет со своей поэзией и через четыре года набрал свыше шестидесяти тысяч читателей,но ведь это камень в вашу протянутую за подаянием руку,только камень. Я знаю как мало настоящих писателей на земле,я знаю что буду прочитан и оценён по достоинству и никуда читатель не денется.Но когда? Что ж,ведь это я сам написал- и лишь в конце пути стоит судьба,а значит так и есть. Я всю жизнь зажимаю свою рану,а она всё кровоточит и кровоточит и тянется за мной кровавый след,но гигиена духа требует душевной выносливости, и я,придя в себя, решил попробовать себя в драматургии. Немецкий театр это даже не убожество,это полное падение понимания зачем театр вообще,кроме того,что он нужен главному режиссёру как дойная корова. За четыре года я написал десять пьес,восемь из которых более чем хороши, а делать -то с ними что? Мой сын блестяще перевёл их на немецкий, это подтвердили вполне вменяемые немецкие граждане с явными признаками душевной культуры и ума. Ну умерла высокая проза в Германии и не видно продолжателей дела Ремарка и Томаса Манна,не рождаются истинные таланты,а без них вырастает один чертополох,бурьян,лебеда и кто там ещё?? Подступиться к театру оказалось невозможным или нужно минимум пятнадцать лет врастания в околотеатральные круги,чтобы овладеть их терминологией и чем-то там неведомым ещё,а главное связи,потому что в театрах и прочесть пьесу никто не хочет, и это террор посредственности неодолим и кажется вечным,как вечная мерзлота в Сибири или на Аляске.Я не представляю себе кем надо быть,чтобы понравиться театральным боссам,чтобы говорить с ними на равных и чем-то заинтересовать их. Или ещё проще,здесь надо иметь деньги и вложить их в постановку пьесы,а это минимум двадцать тысяч евро. В Берлине есть и русский театр,но там требуют заплатить триста евро за прослушивание пьесы в присутствии спонсоров и если им понравится... В Берлине ошиваются свыше двухсот русских писателей и легко представить себе сколько их них уже заплатили за прослушивание их шедевров с никчемными результатами...,спасибо,не надо кофе.Сам режиссёр театра оказался мелкой и хитрой тварью с абсолютно советской манерой хамства,едва едва прикрытой как бы вежливостью,короче,мелкий жулик с манерами властелина без камуфляжа якобы режиссёра,хозяйчик и пройдоха из канувших в историю времён СССР. Восемь блестящих пьес также найдут признание когда-то. У меня всё когда-то. Почему пьесы должны быть исключением? Они не должны и не будут. А теперь представьте себе какой огромный и защищённый внутрений мир должен иметь истинный писатель,чтобы выносить хронические неудачи и продолжать писать,никак не надеясь на так называемое будущее? Так называемому будущему нет никакого дела до прошлого. Ну да,ну был,ну настоящий,ну и что? И с горя я стал писать публицистику. Статья с названием " Кому нужен поэтический гений" стала лидером среди моих статей. Оказалось,что графоманам интересен гений и почему он не нужен никому кроме самого поэта.Но ни одна собака не откликнулась благодарностью и симпатией за редкую тему и её разработку.Более того,ни у одного из поэтов я не стал избранным автором,хочешь смейся,хочешь плачь.Авторы со стотысячными читателями и даже трёхсоттысячными, и да же миллионом читателей,все эти триумфаторы не снизошли до симпатии ко мне или интереса,и это на просторах свободного интернета для свободных от террора ненавистной идеологии поэтов. Оказалось,что никакой идеологии у них нет,вообще никакой,как нет и поэтического фундамента их творений. Не оказалось и никакой критики поэтических усилий,то есть никакой заинтересованности в судьбах поэтов и их усилий,что мне представляется полным абсурдом,Не считать же идиотские конкурсы явлением критических наблюдений,это просто мелкий бизнес каких-то прохвостов,что назывется из за угла.Невозможно поверить,что композитор класса Россини или Чайковского остался бы незамеченным,как не остался незамеченным Нино Рота. Но бедная поэзия оказалась маленькой бродяжкой на просторах интернета,никому не интересной бродяжкой,вот разве что графоманы трогательно хвалят друг друга и тем услаждают себя и себе подобных. Истинная поэзия оказалась гигантской чёрной дырой в космосе поэзии и никакой свет не может вырваться из чёрной дыры и никакой жизни в этой дыре нет. А я?А я не человек,я некое явление параллельного мира,некий обитатель духовной стратосферы и к людям никакого отношения не имею,как и они ко мне.
А что же дистанция между автором и его произведением? А она заполнена жизнью автора,и он оценивает эту жизнь с высоты своего даровавния или полного ничтожества,если он глуп как баран. Интеллектуальный уровень своей страны поэт оценивает по себе,другого измерения у него нет. Тупица автор не видит всей вконец отупевшей густопсовости Росии,её технологического,научного и культурного маразма и готов квакать о величии Росии,его этому учили всю жизнь,и он счастливый тупо долдонит всё о том же,о величии страны,без которой якобы не могут решаться судьбы чуть ли не всех стран на планете...этой ахинее его учат до сих пор так называемые политологи на телеэкране, и он верит этим лжецам и пройдохам,чего чего,а политических проходимцев на Руси всегда было в избытке, им было всё равно чем дурить головы миллионов,лишь бы оставаться у власти. Жизнь нищей страны всегда предельно политизирована,кроме как о политических проблемах лидерам говорить не о чем. У них нет проблем с высокими технологиями автостроения и медицины,у них нет проблем с электроникой и мостростроением,химией и нанотехнологиями, и уж совсем нет проблем с новизной картины нынешнего политического ландшафта,где всё решает мощь интеллекта и его объединения ради счастливого будущего. Этой вконец опустившейся стране не нужны настоящие поэты и гений математик Перельман пусть барахтается в нищете,ему же дураку предлагали миллион,а он дурачёк отказался, ему слаще привычная нищета.Вот таков русский человек,что богатства ему не надо,ему подавай величие страны,ну,мы ему по телевизору и поставляем гнилой товар,а ему большего и не надо..Что с него дурака взять? Пусть давится величием,этого бизоньего дерьма в Росии навалом, и поставщиков этого дерьма девать некуда от избытка. Под прессом политизации русские граждане уже снова ненавидят Америку и её граждан называют не иначе как пиндосами и америкосами,примерно так в США называют латиносами не стопроцентных граждан. К тому же пропаганда постоянно пугает россиян возможной войной,и этой протухшей угрозе многие верят,им больше верить нечему и некому,кроме телевизора в их умственном кругозоре ничего нет,и если там станут уверять,что дважды два равняется пяти,то они поверят.
Всегда есть что-то главное на ближайшие пять минут,на день,на год,на жизнь. У меня главным стало понять как и почему советская система распознала во мне одарённого человека и принялась уничтожать его,ведь уних нет умных людей,способных распознать талант как угрозу для них.Ведь у них нет ничего кроме собачьего нюха натасканного на непохожесть,но видит бог,им ничего кроме собачьего нюха и не надо,в их системе присутствие ума распознаётся по запаху,как у натасканных псов лагерной охраны. Они хорошо знают,как пахнет их благополучие и малейший запах неповиновения заставляет их ощетиниться до остервенения. Но не надо забывать и о тех,кто готов предать за жалкую пайку кого угодно и что угодно,лишь бы угодить хозяевам,лишь бы приподняться над массовой нищетой,а за предательство диктатура маразма платила очень хорошо. Воспитанная советской властью, так называемая интеллигенция, держала в своих рядах тучу литературоведов и критиков,этих оценщиков живого порыва и мгновенно докладывала хозяевам даже о малейшем поползновении к свободе чувствовать и мыслить. То есть,я снова ломлюсь в открытую дверь,всё дело в так называемой интеллигенции,хотя никакого отношения к интелллигенции ни талант,ни гений не имеет.Сволочь,прорвавшаяся к власти желает лишь одного-чтобы сволочами были все,а нежелающий стать дерьмом должен быть уничтожен,и я поимённо помню всех в моей жизни,кто готов был схватить меня горло и задушить,ну в крайнем случае донести на меня.Я,правда,знал лишь одного,кто честно сознался,глядя мне в глаза,как сладко делать подлости,но сколько было тех,кто не признается в этой сладости никогда,но будет подличать и подличать до могилы. В крысиное дерьмо преваращаются их мозги,и они смутно догадываются об этом. Но сопротивляться идиотизму им в голову не придёт,мне не раз говорили с искренним участием,ну что ты,старина,выламываешься. Ты же не слепой,ты же видишь,что наше поколение поголовно кастрировано,и ничего ты один не сделаешь,ты кругом один и никто тебе не поможет,давай лучше выпьем на помин души, а трёшку до получки не одолжишь? Выпить ужас как хочется. И ведь давал и выпивал с кем попало и сидел в пьяном и ничтожном отупении. Великая русская литература чётко обозначила весь набор мёртвых душ и выставила их на позор и осмеяние,одного она не сделала-не выписала портрет предателя так же сочно и выпукло,как всех этих Хлестаковых и Городничих,Маниловых и Собакевичей и всю прочую галлерею недоумков. И я,грешный,не додумался об этой чудовищной недостаче,а ведь страдал от них и страдаю до сих пор. Знал ли я эту породу? Да,конечно же,знал до мельчайших подробностей. А что же не написал этот портрет? Почему не выставил на позор и осмеяние? Да потому что не собирался воевать с государством, а ведь тут надо было встать к барьеру и с треляться с целой страной,так как предатель этот символ страны предателя. К тому же я по природе не мстителен,и если враг не лезет на глаза,то я забываю о нём. Но что гораздо важнее,так это печальный парадокс-не на всё, далеко не на всё отзывается природный дар художника и как бы не трепетала и не мучила совесть,но не всегда на этот трепет может отозваться гений. Он живёт по своим мало постижимым законам и часто подчиняет себе автора,и автору остаётся только вздохнуть и следовать алогичной и внелогичной природе своего дара,но идти поперёк не получится. Пытался ли я идти не на поводу у гения,а самому диктовать ему? Пытался,конечно же,как всякий экспериментатор,но волю гения не перебороть,и я оставил безуспешные попытки властвовать над гением...нехватало мне среди армады врагов добавить ещё и внутреннего врага столь крупного калибра. Общий нравственный курс у меня вполне человечный,довольно и этого. Ощущая своё интеллектуальное бессилие, Пушкин ляпнул,что искусство должно быть выше нравственности,а выше неё только холодный космос,где художнику делать нечего,там никому делать нечего,там царит смертельное равнодушие ко всему живому. Подчас кажется,что совесть вообще не бог весть какая красавица на балу у поэзии и мотором фантазии её никак не назовёшь,там работают куда более мощные стимулы,такие как бешенство интеллекта и благородная ярость и ненависть ко всем,кто уродует психику человека в угоду власти подонков общества,всех этих политологов историков,психологов,экономистов,журналистов и прочих критиков от литературы и нет числа на Руси этой мрази,это всё подлинные убийцы на только поэтической фантазии,но,кажется,вообще фантазии любого человека. Не всем дано летать в своём воображении,кто- то должен и ползать и жить без мечты,но жить без фантазии уж вовсе мрак и бессмыслица даже для деревенского пастуха и традиционного русского пьяницы с его философией на весь мир наплевательства.Ещё Стендаль писал,что на человека давят тысячи тонн лжи,но за двести лет давление выросло до миллионов тонн и продолжает расти,сплющивая хрупкую человеческую породу до тонкости папиросной бумаги. Ну да,художник чувствует себя привязанным к столбу, и видит как поезд мчится к разрушенному мосту,но крик его никто не услышит. А ведь как бывает с автором? Вот я написал "Визит к старой даме" и почувствовал лёгкое отвращение к себе за безделушку,чего со мной давно не с лучалось. Случайно перечтя работу через месяц, я с изумлением обнаружил в ней несомненные достоинства,особенно в своём отношении к персонажам,которое оказалось сложнее,глубже и точнее,чем мне представлялось. К моему удивлению плоские фигуры оказались объёмными, интересными для меня при прочтении и даже неожиданными,я читал работу как чужую и очень настоящую.И никакая совесть здесь не при чём,персонажи оказались оправданными перед эстетическим судом. Дела...Для того,чтобы оценить " КОРАБЛЬ ДУРАКОВ" мне понадобилось почти сорок лет,раньше никак не получалось , я был весьма невысокого мнения о достоинствах поэмы. Так что...спешить незачем.А между автором и его произведением нет ничего кроме самого автора с его успешной или незадачливой жизнью.Время делает своё гнусное дело,не считаясь ни с дураком,ни с гением, а моложе мы не становимся,но истинному писателю нельзя становится старше и никакой жизненный опыт не сделает вас одарённее,чем вы есть,всё дело заключается лишь в размере мужества и интеллекта,которые можно преумножать. У гения есть лишь вера в его гений и другой веры у него нет и не будет. Для гения жизнь автора это ничто,важен лишь он и оспаривать это я не намерен. Так что вперёд пока глаза открыты,и я был прав,когда написал- КОГДА ТАЛАНТ НЕ СЛУЖИТ ВЕРНЫМ ПСОМ,ОН МОЖЕТ В КЛОЧЬЯ РАЗОРВАТЬ ХОЗЯИНА. Здесь нет никакого противоречия, а если есть,то это противоречие неразрешимо и необъяснимо,как сама жизнь,состоящая из противоречий,груз которых тащит на своих плечах любой человек,причастный или непричастный к поэзии,которая учит нас одному-быть человеком вопреки позору слабости и жалкой уверенности в своём величии и никакая совесть тут ни при чём,даже если она у вас есть. О,боже,чего только нет между автором и его произведением и есть созданная вами работа и, кажется подчас,что никакого автора и нет,а есть только упорство,воля и сила характера,соединённые с дарованием,если оно есть или хотя бы вера,что оно есть. Вот то немногое,что нужно автору,ведь даже боги бессильны помочь или помешать настоящему писателю. Им,как я понимаю,нет никакого дела до человека одарённого или бездарного,боги существуют сами по себе в мире перпендикулярном человеку и изредка параллельном.Ибо боги такое же создание нашей психики как и всё прочее в сфере разума ,и практически каждая религия стремится подчинить человека себе и без остатка.А кто такая религия? А это всего навсего попы всех мастей,это всё та же властвующая с волочь с её вечными угрозами и проклятиями в адрес неверующих и сомневающихся в боге и его якобы могуществе.Посмотрите только на этих расфуфыренных и надутых клоунов с их лысинами и раздутыми животами. Институт религии держится на мелкой чиновничьей мрази. Им никак без чиновников не обойтись и они все упиваются своей мнимой властью над маленьким человеком,за счёт которого живут и паразитируют на нём.Но тьма тьмущая граждан исступлённо жаждет власти над собой,всё равно какой,но власти и будет подчиняться ей тупо и привычно. Биология доказала,что без паразитов жизнь невозможна,уничтожьте паразитов и исчезнет и сама жизнь и все эти блохи,тараканы,вши и прочие мокрицы с тарантулами сами слагают гимны во славу свою и пишут книги,а если вы мне не верите,то пойдите в книжный магазин и попробуйте купить там настоящую книгу нынешнего автора. А сколько людей паразитируют друг на друге и не надо быть особенно наблюдательным мыслителем,чтобы увидеть это.И это не позор человеческий,это норма, биологическая норма жизни. Правда,обожествление- это совсем другое дело,без него умрёт искусство,ибо оно и только оно способно обожествить человека,а без обожествления невозможно создание красоты с большой и маленькой буквы.Что будет представлять из себя человек лишённый великого искусства вы и без меня знаете. Этот сброд висел когда-то на ветках и рыл себе норы,но обожествлял всё непонятное, как обожествлял грозу и землетрясения и долго верил,что земля плоская,он обожествлял царство мёртвых и поклонялся всему недоступному его пониманию. Сегодня он уже не обожествляет непонятное,он его ненавидит и в массе своей ненавидит образование,ибо не видит в нём пользы для себя. Ибо для образования нужны упорство,сила характера и хотя бы крошечная вера в свой умишко, а большего для образования и не надо. У хорошего писателя есть не больше,чем у среднего человека.У него есть мания водить пером по бумаге и любопытство,а что же из этого получится. Ни мощь фантазии,ни мощь интеллекта ему не нужны,он что видит,то и поёт,как степной пастух на кобыле,так пишутся вполне прославленные книги. Вот и ты,мой читатель,можешь написать одну книгу про свою жизнь,и если не будешь слишком врать,восхваляя и обеляя себя,то книжка получится интересной и,можешь мне поверить,читать её будут взахлёб,смеясь над автором и жалея себя.Врать конечно же можно и нужно,как и в жизни,но не слишком. И всё-таки попытки осмыслить происходящее СЕГОДНЯ И СЕЙЧАС делают единицы и поэзия в первую очередь,если она настоящая,в то время как государство и пресса делают всё,чтобы никто не понял,а что же происходит на самом деле. Так во времена разгула террора никто не знал,что же происходит в СССР на самом деле кроме бесконечной ловли шпионов и врагов народа,а также подготовке к войне с кровавым мировым империализмом. Было также бескончное прославление великого вождя всех времён и народов, а горькая бедность жизни объяснялась просто,мы живём ради счастливого будущего всего человечества,и эта чудовищная брехня НИКЕМ НЕ СТАВИЛАСЬ ПОД СОМНЕНИЕ,зоологическая глупость людей стала биологической ежедневной нормой.Шикарная жизнь политической верхушки признавалась народом как естественность и никто не видел в этом униженности,для раба это привычно быть никем и ничем. Так и через двадцать лет после второй мировой,живя крайне скудно,люди верили,что бедны потому что МЫ ПОМОГАЕМ БРАТСКИМ СТРАНАМ.Так идея величия под любым соусом вдалбливалась в пустые головы. Господи,сколько алкашей видел я,болтающих что им за державу обидно.Им не за себя,им за державу обидно...Истории нет уж хотя бы потому,что она ничему не учит несчастных русских и сегодня лгущих себе и другим о величии России. Как же,понимая весь ужас русского идиотизма,я палец о палец не ударил,чтобы выступить против, а душу свою положил на создание красоты слова и мысли? Да только потому,что поэт,это всего навсего поэт,не помню чьи это слова,но справедливы они донельзя. Вот,пожалуй и всё,что я нахожу между автором и его произведением,не так уж много,но и немало.Ну и скажите,мог ли я относится к людям лучше,чем они к себе? Всё таки мог и не моё это дело переделывать человеческую природу,которая сама себя вполне устраивает. Я потому и выжил умом и гением,что принимал людей такими, как они есть. А вот люди этого не сумели сделать и не приняли меня как своего друга. Утешает лишь понимание,что я не первый и не последний в отчественной культуре,с кем судьба обошлась столь жестоко и подло.