Вестер Тим: другие произведения.

Закат большого искусства

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Литературные конкурсы на Litnet. Переходи и читай!
Конкурсы романов на Author.Today

Конкурс фантрассказа Блэк-Джек-20
Peклaмa
 Ваша оценка:

   ЗАКАТ БОЛЬШОГО ИСКУССТВА.
  
  
  Писать об этом тяжело.Но надо.Девятнадцатый век оставил нам огромное искусство музыки,прозы и даже поэзии.Даже в живописи был один из гигантов мирового класса Густав Курбе и,конечно же,гений Роден в скульптуре.В двадцатом столетии уже не осталось гениев живописи и скульптуры.Не считать же импрессионизм явлением гения...В музыке всего несколько больших мастеров-Рахманинов.Шостакович и с большой натяжкой Прокофьев и ещё в Италии уцелел последний гений оперы.Проза двадцатого века выстояла на равных с титанами прошлого.Поэзия покинула Землю,измельчав до неприличия,явив нам тучи посредственностей с претензиями.Последним настоящим поэтом был и ещё живёт ваш покорный слуга,который не имеет права называться поэтом в общепринятом смысле потому что отрёкся от битвы за признание и только поэтому уцелел,как человек и поэт.Биться за признание в тоталитарном режиме означало найти скорую смерть,так как в тоталитарных странах бытует привычная ненависть к незаурядности на всех уровнях жизни.Какое же искусство есть у нас сегодня? Уже почти выродившийся кинематограф,убогая эстрада и совершенно средненькая проза практически ни о чём.После ухода Ремарка,Уоррена,Виктора Рида.Синклера Льюиса,Сент Экзюпери,Сэлинджера,Томаса Манна.Фолкнера на смену не пришёл никто.Зато чудовищно расплодилась критика,восхваляющая посредственность и тем зарабатывающая себе на жизнь.Даже гению прозы Сомерсету Моэму не дали нобелевскую премию.Зато её получили авторы,которых никто не читает и не будет читать.Тиражи Моэма при его жизни подошли почти к миллиарду,что не стало поводом для признания нобелевским комитетом гения Моэма.О недостойных премии и получивших её лучше и не говорить.Но как можно было не заметить Акселя Мунте? Всё равно,что не заметить колонну посреди площади.Из десятка гениев не заметили целых семь.Поразительная слепота .Впрочем,слепота ли? Скорее обычная глупость,помноженная на безвкусицу.На первый взгляд большой литературы нет по самой простой причине-не рождаются огромные таланты,хотя пространство свободы для настоящей литературы огромно.Появление большого таланта в литературе не проходит незамеченным на пространстве Европы и Америки,но их почему-то нет как нет.Книг не становится меньше,а теперь вот ещё и интернет стал свободной ареной для будущих талантов.Конечно же продолжается давление бизнеса с его тиражированием пустых книг и восхвалением недостойных авторов,да и просто количество информации на душу населения выросло до неприличия,а защищаться от мусора умеет не каждый.Всё же я уверен,что будущий большой талант от природы будет наделён мощной защитой от пошлости и подлости в искусстве,где проходимцев и жуликов стало без меры.Никакие литературные курсы и литературные институты не могут воспитать будущего большого писателя.Он сам и только сам может получить необходимое ему образование.Да и что называть образованием? Количество прочитанных книг?Количество сданных экзаменов?Кому сдавать эти экзамены? Профессорам? Не умеющим писать прозу и поэзию? Есть ли смысл?Ведь сотни консерваторий в мире не воспитали ни одного Моцарта.Тучи университетов не выпустили ни одного Лермонтова,кстати,покинувшего университет за ненадобностью для него.Как же появляется настоящий поэт? Как может один человек противостоять гигантской мощи оболванивания и каковы его шансы на победу? СКажем прямо.Шансов у него нет ни на какую победу над системой.Нужно этой страшной системе противопоставить свою систему,превосходящую мощь кретинизации масс,на ниве которой кормились тысячи и тысячи якобы профессоров и академиков с доцентами.Я покинул университет в то время,когда почти не читал Лермонтова и Пушкина.Я иногда тупо разглядывал поэтический текст,пытаясь понять в чём там дело и каков смысл написанных слов.А воспринимал я только слова,слова,слова...Был ли я идиотом в отличие от тех,кто мог восхищаться настоящей поэзией? Вероятно был.Я знал тогда вообще очень немного людей,не более обычного человека и круг мой был банально ничтожен.Никто поэзией не интересовался.Вообще никакой поэзией,а уж тем более поэзией звуков и красок,и уж совсем никто и ничего не соображал в поэзии мысли.Как и я.Явившаяся ко мне любовь,едва не снесла меня с лица земли,я впал в ещё большее отупение,к которому привык и не протестовал против него.Да,малый был с большими странностями и был хорошим другом двум ситмпатичным мне ребятами не более того.Внезапно меня посетило прояснение рассудка.Я стал более или менее ясно излагать в рифму свои переживания,от чего становилось легче и боль сердца не так угнетала.Друзей унесло то ли ветром,то ли отвращением ко мне,то ли страхом,но они испарились.Совершенно напрасно я искал встреч и объяснений внезапного охлаждения. Наконец я понял,что остался один и других друзей у меня уже не будет.Зато появилась постоянная концентрация мыслей и стремление уж если писать стихи,то не хуже Лермонтова или Пушкина.Или Шарля Бодлера.Надежд подняться до уровня высочайших мастеров у меня не было, а советская поэзия мне представлялась убогой и немощной при том,что о ней писали много и взахлёб,до небес восхваляя скучных и серых авторов.А уж при звуках имени Маяковскоого или Есенина полагалось биться в истерике и заходится животным воем восторга.Сказать,что они для вас пустое место означало выставить себя на посмешище.Я не обнаруживал своего отношения к заурядным поэтам по простой причине.Я писал хуже чем они.Работа над стихами оказалась невозможной и бессмысленной,если я упорствовал.Лишь через несколько лет стали приходить строчки,не требующие изменений.То есть,стихотворение получалось само и без исправлений,как если бы мне его продиктовал кто-то,а я записал и только.Я стал поэтом на все двадцать четыре часа в сутки.И не потому что писал и писал,как заведённый.Просто ничего другого в голове и душе не было.И,конечно же,я стал городским сумасшедшим,сохраняя видимость вполне вменяемого человека.Я продолжал ездить на своём гоночном велосипеде уже на большие расстояния,до сотни километров и играл в футбол среди бывших мастеров спорта.Иногда бегал по ночам по три пять километров.И лишь через десять лет я убедился,что стал настоящим поэтом.Я ведь работал тогда на телевидении и снимал,господи,кого я только не снимал,вплоть до ВЕЛИКИХ СОВЕТСКИХ ПОЭТОВ. А теперь представьте себе,что в жизнь выходит начинающий поэт.Что писать? О чём писать?А открой литературный журнал и вот тебе образцы.Им и подражай.Хочешь писать по своему?Да ради бога,пиши,но уж будь любезен спрячь свои стихи.Хотелось ли мне видеть свои стихи на страницах журналов? Нет.Я понимал,что это невозможно,что я встану поперёк горной лавины и меня сметёт,как пылинку.Мне предстояло решить неразрешимую задачу,стать поэтом без читателей и слушателей.Я понимал,что это противоестественно.Я видел,как унижались пишущие стихи ради публикаций,как заводили нужные знакомства и связи,как навязывались со своими стихами кому угодно и где угодно,а особенно по пьянке,когда градус откровенности зашкаливал.Я с ужасом и не однажды наблюдал,как такой рифмодел буквально насиловал людей своей назойливостью и бесцеремонностью,и люди из вежливости сдавались и слушали...Стать такой жалкой дворняжкой? Я не верю в бешеную гордость.Если она есть,то она и бешеная и тихая и необъятная и какая угодно,если она есть.Но она не позволяет унижать себя самому,не дожидаясь,когда это сделают другие.А,работая на телевидении,с кем только не приходилось общаться.И количество новых людей становилось астрономическим,в год не менее десяти тысяч,и это одна из причин почему мои коллеги пили по свински,и истеричность поведения стала стандартом.Из сорока пяти человек группа операторов потеряла за десять лет пятнадцать человек,трое утонули по пьяному делу ,четверо угодили в психбольницы,четверо умерли в пьяном угаре,остальные попали за решётку или сгинули бесследно...А я,значит,тут со стихами.По счастью началось повальное увлечение гитарой при стихах и меня никто не доставал,хотя попыток было немало,особенно дамский пол.Иногда я физически ощущал гигантское давление своей поэзии.Она рвалась на волю,она рвалась к людям,но я хладнокровно объяснял себе,что лишь оставаясь в независимости от каких либо мнений,я смогу сохранить интерес к себе.К тому же массовое пьянство на телевидении и за его пределами делало меня одиноким.Очень редко я мог прочесть стихотворение кому-то уж совершенно незаинтересованному в поэзии и убеждался том,что настоящая поэзия способна проломить оборону самого чёрствого сердца и заставить удивиться до восхищения и прежде всего до недоверияе ко мне,не может быть,чтобы эти стихи написал ты.Я же тебя знаю...Ты такого не мог написать и не обманывай,скажи,чьи это стихи. Эта реакция была столь обычной,что я срочно прощался с человеком,чтобы по возможности больше не видеть его.То есть удаётся включить свет в сознании человека на несколько минут,но чтобы свет в нём не угасал, надо быть при нём постоянно,надо просто носить его на себе.Мне удалось сделать почти невозможное,я научился забывать свою поэзию.К тому же она покинула меня надолго.И я только иногда говорил,вот,когда я был поэтом... Но стихи я помнил все и иногда на ночной набережной Канала Грибоедова читал их самому себе вслух.Какие-то строчки мне нравились.Поэтом я себя не ощущал и не считал,а особенно тогда, когда поэзия покинула меня.И в самом деле я не знал поэтов,у меня не было своего круга не то что почитателей,а просто человеческого круга при том,что несколько неглупых людей очень высоко отозвались о моих стихах и спрашивали,что я собираюсь делать со своими стихами.Понятия не имею,отвечал я и говорил правду.Возможности опубликовать стихи я не видел и совершенно не знал как это сделать.Я же не слепой и видел,какие стихи печатали в журналах и поэтических книжках.Я уже видел,что из себя представляли официальные поэты.Это были холодные,замкнутые,вечно спешащие куда-то или делающие вид,что спешат и крайне неприятные люди,один вид которых вызывал у меня отвращение и опасение стать похожим на этих крыс с суетливой деловитостью.Меня отталкивал даже внешний вид поэтов,скрытный и туповатый,но хладнокровно уверенный в себе.Разумеется,в стране,где культивировалась тупость и рабское послушание на всех уровнях,настоящий поэт был обречён на забвение.Особую ярость у меня вызывала критика,называвшая Ремарка и Томаса Манна мелкобуржуазными и не доросшими до классового сознания и главенствующей роли пролетариата.Возражать такой критике было невозможно,да и некому.Эта критика выносила приговоры особого суда на манер военного трибунала во время войны.Там же на телевидении мне удалось увидеть парочку таких критиков,это было зрелище не для слабонервных...И я сдался.Я понял,что я не поэт.Поэт это тот,кто пробился в печать,а непробившийся и физически не существует.Он существует лишь в своём воображении.Он там и остался.КАК НЕУДАЧНИК.Всего лишь,как неудачник.И лишь в Германии,где я почувствовал себя полноценным человеком,я вспомнил о своей поэзии и,прочитав её,я был удивлён.Я был большим и настоящим поэтом,похороненным заживо,но поэтом.Одна единственная моя знакомая ещё там в России говорила мне-ты даже не понимаешь какой ты настоящий поэт,ты даже не понимаешь,глупый.Но что мог значить один голос? Он ничего не значил,и я простился с поэзией.Это я позже понял,что даже самому настоящему поэту надо ещё дорасти до понимания своих стихов и их подлинной оценки.И никто кроме поэта не может это сделать и нет таких критиков,которые могут объяснить поэту чего он стоит.Их нет в природе и быть не может.Поэзия-это работа с подсознанием,это расшифрофка подсознания,и никакому критику не дано заглянуть в эти глубины.Вот что пишет критик о поэзии Марины Цветаевой- Паузы в её поэзии стоят больше,чем строчки стихов и выражают больше самой поэзии...Это что? А это паузы в музыке нечто большее,чем сама музыка.Это рамка картины выразительнее самой живописи...Слава богу редакторы знают,что ни один нормальный человек литературных критиков не читает и читать не будет,и что там написано критиком совершенно неважно.А важно сохранить редакторское кресло в неприкосновенности.И пусть критик упражняется в жонглировании словами и понятиями,лишь бы не трогал ВЛАСТЬ.
  Жизнь странная вещь и каждый день убеждаешься,что наличие паразитов в органической жизни совершенно естественное явление и нет жизни без глистов и тараканов,вшей и блох,и мелочь пузатую пожирают все покрупнее,а их в свою очередь ещё более крупные хищники,а их пожирает человек,пожираемый паразитами всех мастей,в том числе и литературными критиками,преподающими сострясение воздуха и собственной пустоты под видимостью литературного текста.У них есть разница между РОМАНТИКОЙ и РОМАНТИЧЕСКИМ МИРООЩУЩЕНИЕМ,как будто есть разница между огнём и пламенем.А, оказывается,что есть,ведь слова-то разные.Молчать!
  Несчастный поэт восстаёт против кретинизации граждан,давно зачеркнувших свой ум и его способность к сопротивлению идиотизму.У них нет сил сопротивляться гигантскому давлению выродков всех масштабов,унижающих человека и превращающих его в послушную скотину.Главное -это не возражать и тогда,бог даст,уцелеешь.А что уцелеешь уродом с кастрированными мозгами уже не имеет значения.Лишь бы выжить.Им бы ночь простоять и день продержаться.И ведь неприлично среди тяжело больных говорить о здоровье.Хочешь быть своим-говори о болезни или заткнись.И я заткнулся.Было дело..
  За всю свою жизнь я знал всего лишь двух неглупых людей.Их что-то ещё интересовало кроме личного успеха и радостей стола и туалета.Я смирился с отсутствием умных людей.А как не смириться?Где искать их?Я понимал,что представляю собой энергетическую мощь и постоянно уклонялся от вампиризма и вымогательства.У меня хотели вырвать душу и ум для собственного употребления и не более того.Вырываясь из любых рук,я приобретал всё больше и больше ненавистников моего ума и таланта.Каждый из них хотел,как червяк поселиться в яблоке и если это не удавалось,то впадал в злобу.Никому не было дела до поэзии ума и его свободы.Но ведь можно поделиться чем угодно,даже пожертвовать кому-то почку или часть спинного мозга.Нельзя поделиться свободой.А меня нельзя было даже затащить в пьяную кампанию по любому поводу,где все становились своими в доску.Сволочь я был последняя.Меня потряс девяностолетний японский гений Хокусаи.Он просил богов прожертвовать ему ещё хотя бы пять лет,он ещё многому хотел научиться,и он это сделал. Вот и я надеялся ещё чему-то научиться у самого себя.Учиться у совершенных поэтов можно лишь,пытаясь постичь источники их человеческого мужества и мощи характера.Учиться у них поэзии невозможно.Гений герметичен и почти не нуждается в общении.Так Лермонтов не удосужился встретиться с Пушкиным .Зачем?Он понимал,что Пушкин делится с людьми лишь крохами своего ума и таланта в реальной жизни,он сам был закрыт наглухо для людей и,проучившийся с ним в Университете один год писатель Гончаров, ничего не мог вспомнить о Лермонтове,кроме того,что Лермонтов был всегда задумчив.Я пытался прочесть хоть что-то о жизни Лермонтова и ничего волнующего не узнал,кроме того что Ле рмонтов как-то рассказывал о связи законов высшей математики и законов языка.И ещё современники клялись,что у него огромные голубые глаза,а другие уверяли,что глаза были удивительно чёрные.Всё.Тайна гения в искусстве постоянно занимала моё воображение.Однажды я подсчитал количество шедевров поэзии у Лермонтова и Пушкина.Получилось очень немного.Я знаю,что у меня количество безупречных стихов превышает цифру семдесят.Как с такими размышлениями общаться с людьми?Как такими размышлениями делиться с кем бы то ни было? Побьют.
  Какими качествами должен обладать поэтический гений?Это интересовало лишь меня и поговорить об этом было не с кем.Приходилось изучать себя как постороннего.Че ловека,более замкнутого на своём таланте я не встречал.Человека,которому его дарование было бы столь неподвластно,я тоже не видел.Я и не пытался написать хоть что-то пригодное для печати,опустится до этого уровня я бы не сумел.И уж совсем был непригоден для многочисленных контактов с талантливыми людьми,без чего добиться публикации было невозможно.Я знал,что я человек умный и подчас размышлял о том как применить этот ум для пользы людей,но ничего кроме поэзии не видел в себе.Поэт так устроен,что никакими муками совести не достанет в себе вдохновения и не может откликнуться своим дарованием на что-то далёкое от него или фальшивое,настолько фальшивое,что исправить это невозможно никакими силами таланта или гения.Скажем,тучи поэтов писали о любви к родине и писали бездарно,так как любить эту родину мог только мазохист в квадрате.Ну так напиши лучше их,пусть учатся у тебя...Но я бы не смог писать ни о любви к родине,ни о ненависти к ней,потому что это не волнует меня.Моя родина-гений человеческий,поэтический гений,а что делала любая родина с гениальными поэтами знает каждый с неотбитой памятью или с непропитой.Попытаться ввязаться в политику с моим умом невозможно,так как годами лицемерить и лгать ,и заниматься пустословием-это особый дар и подделать его невозможно.К тому же я наблюдал,как инстинктивно люди отшатываются от человека с открытым лицом и ясной речью,если ты начнёшь серьёзный разговор о том,что тебя волнует ,а их нет...Я с удовольствием наблюдал как общаются между собой талантливые музыканты или актёры,художники или врачи да мало ли кто.Я же был чужим везде и принял эту отчуждённость,не протестуя.Меня постоянно обвиняли в высокомерии,с таким же успехом можно было обвинять любой памятник в неподвижности.Задумчивость воспринималась как тяжкое оскорбление личности,почти как плевок в лицо.Будь я прыщавым заморышем,меня попросту бы разорвали или сунули я мясорубку,но я был хорош при183 см. роста и крепкой спортивной масти.Добавим сюда низкий голос настоящего мужчины и подчёркнутую сдержанность манер.Истинный аристократ,умевший носить обычный костюм так,что меня часто принимали за иностранца.Примерно лет десять я был хорош в роли полузащитника на футбольном поле.Однажды в сорок лет я по забывчивости проиграл в футбол пять часов без перерыва,переходя из команды в команду.В сорок один я стартовал на открытом первенстве Ленинграда по велоспорту и выполнил норму мастера в индивидуальной гонке на 50 километров. С кем я общался? С футболистами раз в неделю.Я слыл своим малым и был командным на поле.За приличную технику владения мячом друзья по футболу дали мне кликуху Жаирзиньо,по имени супер звезды бразильского футбола.Изредка я встречал на улицах прежних знакомых- молодых писателей и убеждался,что говорить нам не о чем,как и помолчать тоже.
  Я уже писал о том,что духовное существование человека прерывисто и в паузах мы беззащитны.Люди заполняли эти паузы обыкновенным пьянством или необыкновенным.Я наблюдал как пьют талантливые люди.Главное,что при таком количестве выпитого никакое человеческое общение уже невозможно и не нужно.Я однажды проник в дом писателей и увидел,как смертельно пьяный известный писатель у меня на глазах свалился на пол в совершенно бесчувственном состоянии.Двое других затеяли бессмысленную драку,как простые уличные хулиганы,и их с трудом разняли.Парочка поэтесс смотрела на меня с нескрываемым изумлением.Таких людей в ресторане дома писателей не было.У них изо рта вываливалась еда.Одна из них,как я потом узнал,задавила пьяного Рубцова подушкой.Он гасил сигареты на её груди...и она не выдержала насилия.Естественно,что он был пьян уже не одну неделю....И это поэты? Это писатели?Не все,конечно,были такими свиньями и садистами.Я однажды видел благополучного и совершенно не пьющего поэта.Он был безупречно одет.Трудно сказать сколько стоил пошив его костюма,он сидел на поэте как влитой.Поэт был надушен как проститутка и выглядел столь ухоженным и лощёным,что впору было отшатнутся от него,как от зажравшегося барина,давящегося от отвращения при виде дворового человека.Это называлось просто-Отойди,братец,от тебя курицей пахнет.Почему эти люди не стеснялись своей серости и бездарности для меня так и осталось загадкой.П очему они добивались успеха я понимал.Они ввинчивались в общество,обрастая нужными связями и завоёвывали свое пространство в сфере влияния на людей.Качество их работы никого не волновало,некий стандартный уровень был ими достигнут и с этим уровнем можно было уже проталкиваться в толпе конкурентов.А стандартными были уже не только стихи,но и интонации общения,как и манеры общения.Вписываешься в стандарт? Полный вперёд.И не выше, и не ниже стандарта по накатанной дороге.Так,скажем,Высоцкий не дотягивал до стандарта советской поэзии чуть чуть,но поэтому его и не публиковали.Ты там можешь обольщать французских кинозвёзд и петь свои песнюшки за приличные деньги,но в СТАНДАРТ НЕ ЛЕЗЬ,не дотягиваешь.И не пускали.И не пустили.Поделился бы своей французской любовницей с кем надо,гдядишь и пролез бы где-нибудь...В Москве знали,что он дарил любовницам квартиры и машины,что грёб деньги лопатой и разъезжал по Франциям и Америкам,но уж в поэтический стандарт ему дорогу перерезали.Он хотел всё!И имел всё,кроме стандарта советской поэзии и пил от отчаяния всё больше и больше,Но и это не помогало.Не с теми пил и не там,где нужно.И погиб от наркоты и бессмылицы вполне богатой жизни фортунчика,удачно снявшегося в чуть ли не шестидесяти фильмах и побывавшего в 68 странах.Такой успех не снился советским поэтам,и они ему отомстили непризнанием его как поэта,Я наблюдал это с ужасом и отвращением к такому способу жить и добиваться успеха и благодарил судьбу,что не стал добиваться признания.Какой я поэт не имело значения,так как я не пытался проникнуть внутрь системы стандарта.Но и меня мучила проблема дальнейшего моего существования,поскольку полноценной жизнью этот кошмар нельзя было назвать.Когда перестаёт работать гений,ты превращаешься в пустышку,но с жестокой памятью о том,что был поэтом...Но надежды на возвращение поэзии у меня не было.Сегодня я могу читать стихи в интернете и убедиться в том,что серый и скучный поэт имеет более ста тысяч откликов.И это признанный поэт не читателями,а экспертами или так называемыми экспертами.Кто их сделал экспертами? Я никогда не узнаю.Почему заурядного рифмодела они назвали лучшим?Вот тут и понимаешь,что закат большого искусства начинает мстить торжеством посредственности и возведением её в ранг большого таланта.У опустившихся душою и умом всё равно есть свои герои,нельзя без героев,без выдающихся людей и остаётся просто назначить кого попало на эту роль.Не стало великой музыки и великой прозы и опустились критерии до уровня плинтуса,до уровня таинственных экспертов.Что сделали замечательного эти таинственные эксперты,в чём сами они совершенны,чтобы стать судейским корпусом поэзии при миллионе авторов? Ответа нет и не будет.Где-то и как-то эти люди пробрались в сферы влияния и остаётся лишь надеяться,что они сумеют отличить фальшивку и подделку от настоящей драгоценности.Но тщетно.Они не сумеют.Да и нет у них такой задачи,да и невозможно это при миллионе поэтов.Число миллион удручает,но и даёт надежду,что при такой гигантской цифре кто-то и в самом деле бриллиант.Увы,полтора миллиарда индусов и полтора миллиарда китайцев не подарили нам звёзд большого спорта или искусства.Не считать же настольный теннис большим спортом или хоккей на траве в Индии.Итак три миллиарда не обнаружили больших талантов в искусстве поэзии и прозы.Но ведь великий гений умолк и на просторах свободной Европы и Америки.И сколько бы я не считал себя настоящим поэтом,я бессилен доказать это,хотя последние пятнадцать лет моя поэзия поддерживала меня и я создал новый жанр поэзии-Интеллико.Увы,я один в этом жанре.Это я один пытаюсь мыслить и понять,что же происходит с душой и интеллектом и не в теории,а в стихосложении.Мне удалось многое и есть короткие стихи с большим объёмом мысли и чувства.Мне удавались маленькие открытия в сфере догадок о жизни души,но я вынужден признать,что это или никому не нужно,или я слаб,чтобы удивить и заинтересовать работой моего ума и таланта.Более того,когда вышла моя первая книжка прозы в 88 году,она была распродана очень быстро,но удостоилась разгрома в Литературной газете критиком,даже не прочитавшем её,что было видно из рецензии.Рецензент смешал меня с грязью и глупостью,а ведь это была первая книжка,написанная совсем бескомпромиссно и очень ярким и богатым языком.Такая книга оказалась совершенно не нужной критике и глубоко враждебной ей.Книга совершенно свободного внутренне автора и сохранившего эту свободу в годы тотальной ненависти к уму и таланту.Такому же разгрому подверглась и повесть,вышедшая в 96 году.Рецензент просто исходил слюной бешеной собаки,переврав содержание книги опять же потому что даже не прочёл её.Ему и читать её не надо было.У него был приказ размазать автора по полу и приказ был выполнен.Почему же столь ненавистна искренняя проза?И кем ненавистна? Ведь СССР уже рухнул и цензуры не стало в её привычном виде.Здесь в Германии повесть прочли несколько вполне приличных людей и отозвавшихся о ней восторженно.Один человек,прочитавший мой новый роман,сказал совсем просто.Ну почему они тебя не расстреляли?За что?-спросил я,и услышал в ответ-Как за что? За талант.Этот человек не имеет отношения к литературе,но твёрдо знает,что за такую литературу надо расстреливать.Я вспомнил сейчас совершенно идиотскую ситуацию.Большой чиновник из ЦК КПСС говорит Солженицину-Только не пишите,как Ремарк.И Солженицин обещает ему это.Невозможно и вообразить больший идиотизм.Как будто можно при желании писать как Ремарк,а можно и не желать этого и потому не писать как германский гений прозы.Солженинцин обязан был сказать,что он никогда бы не мог подняться до уровня Ремарка,но он скромно обещает не делать этого. Я полагаю,что Солженицин и не читал Ремарка,а если и читал,то как надписи на заборе...А литературная критика упорно кричала о том,что советская литература это величайшая литература в мире.Впрочем,этот тошнотворный пафос распространялся на всё,начиная от космических дел и балета до постоянных восхвалений величия КПСС.У любого жалкого уличного пивного ларька алкаши рвали на себе ватники и рубахи .Да,мы живём в говне,но можем уничтожить всё живое на планете и пусть ТАМ трепещут от нашего величия. В те страшные годы я создавал свою поэзию,которая никому не была нужна.Констатирую,что не нужна и сегодня.Почему же я не отчаялся,ни тогда,ни сегодня?Да потому что поэт,это всего навсего поэт и ничего больше.И он умирает тогда,когда теряет надежду утратить интерес к себе и своему дарованию.На канале Культура двенадцать лет подряд ведущие спрашивали гостей-Вы хотите бессмертия? Никто не захотел.Причина простая,они уже мертвы и никаких надежд на будущее своего ума и таланта у них нет.Это простачок Хокусаи просил богов пожертвовать ему ещё хотя бы пять лет.От бессммертия Хокусаи никогда бы не отказался,ведь ещё многому и многому можно научиться мастеру.Дорога ума и дарования бесконечна и ограничена лишь биологическими причинами старения,но не смерти.У гения и интеллекта смерти нет,они и есть залог бессмертия.Это ведь я написал ЕСТЬ ОЧЕНЬ МНОГО СПОСОБОВ СОСТАРИТСЯ,НО С МЕРЗКОЮ ДУШОЙ И В ДВАДЦАТЬ ЛЕТ ГЛУБОКОЮ СТАРУХОЙ МОЖНО СТАТЬ. А можно ли с мерзкою душой стать писателем или поэтом? Можно и ещё как.Результаты,разумеется, будут мерзкими.Хотя возникла целая теория о том,что человек и художник существа разные.Такая теория могла возникнуть лишь в стране потерявшей уважение к труду.Неудивительно,ведь почти сто лет в России не оплачивается работа так,как она того стоит.Только в стране потерявшей вкус к честной работе могла возникнуть пословица-Если они думают,что они нам платят,то пусть они думают,что мы работаем.Поэзия это не труд и не работа,но качество поэзии должно быть и никакого парадокса здесь нет.А теория возможности несовпадения человеческих качеств и результатов творчества также возникла из-за моральной деградации огромного количества людей,уверенных в том,что никому их порядочность не нужна,что она никак не приветствуется и не оплачивается и быть или не быть мерзвцем значения не имеет.И верно.Ведь в стране было столько палачей и карателей,как ни в одной другой стране из европейских стран,что это н е могло не повлиять на моральный облик граждан.Граждане видели,что не труд и порядочность приводят к успеху и достатку,а умение юлить и приспосабливаться,лгать,изворачиваться и получались дома,в которых жить было невозможно,не проведя честного ремонта пола,дверей,окон и подоконников.Новые автомобили надо было чинить уже перед продажей и называлось это предпродажной подготовкой.И после мучения с машиной не заканчивались никогда.А тут ещё и фронтовые дороги...Всё таки получалось так,что дерьмо человек делал дерьмо машины,дерьмо обувь,дерьмо костюмы и так без счёта и молился на зарубежную тряпку,так как её делали честные руки.Но почему-то в искусстве утвердилась позиция возможности классного результата при мерзости человека.Всё началось тогда,когда почти все писатели писали доносы друг на друга,как и поэты,возможно только для того,чтобы спастись.Кто то и после пытался сохранить честность....Но как? Как это сделать?И длилось это достаточно долго,чуть ли не два поколения были прокляты доносительством на ближнего и смешно надеяться,что это не сказалось на генетическом коде.Об Алексее Толстом просто говорили,что он мог сам пристрелить кого угодно,он был в фаворе у самого Сталина...Есенин приглашал подружек посмотреть на расстрелы врагов народа.Гражданская война нанесла чудовищный урон морали общества с уверенностью,что чем дальше идёт строительство социализма,тем ожесточённее идёт война с врагами народа.Кровь рекой.До морали здесь? До какой морали? Не уцелел? Сам виноват,не донёс во время.Эхо этой гражданской злобы ещё долго витало над страной и отравляло души.Защищаясь от этого уродства и возникла зловещая теория несовпадения качества человека и его творчества.Начнём с теории невиновности,а там,бог даст,появится и практика.Но обмануть искусство нельзя.Можно обмануть человека,но нельзя обмануть творчество,рождающееся в глубинах психики.А в глубинах притаилась смертельная злоба к ближнему,которому верить нельзя,он обязательно предаст или продаст.К тому же феномен поэзии обладает фантастической внешней простотой.За две тысячи лет искусство изменилось необычайно и лишь поэзия осталась поэзией с явной простотой её признаков,как и две тысячи лет назад.Рифма.Ритм и всё.Это в музыке надо учиться десять и более лет,иначе не выйдешь на сцену.Это в живописи надо учиться и учиться чуть ли не всю жизнь,как это было с великими мастерами.Это даже в балете надо учиться десять лет.Это же кошмар.А в поэзии всё просто,зарифмовал и вот вам стихи,получайте и заткнитесь те,кому не нравится,а вот мои друзья в восторге.А всё потому,что профессиональных признаков у поэзии нет в силу её внешней несложности и кажущейся простоты.Как в том фильме,когда Шарапов пробежал пальцами по клавиатуре как и полагается выученному музыканту,а вор в законе заорал-ЭТО И Я ТАК МОГУ,а ты Мурку сыграй.Для него не Шопен и не Бах- Музыка,а Мурка,это ж и слепому видно.П оэзию я сравнил бы с айсбергом,когда над поверхностью моря виден мощный остов,но главная мощь остётся под водой невидимой.Бывает,что кита не видно,а виден лишь фонтан,но ясно,это кит.Поэзия-древнейшее из искусстви и при том совершенно необъяснимое,потому что истинный поэт это самородок,что очень редко в природе .Поэт поражал воображние и вдохновлял на подвиги и тяжёлый труд охоты на крупных зверей.Его энергетика заряжала братьев по крови и племени,и он же сохранял народные сказания.Его плавная речь учила прочих чисто и внятно говорить на родном наречии.Так и сегодня настоящая поэзия ,это редко встречающийся слиток золота в несколько килограмм.Никакое образование и учёба не делает человека поэтом и даже классным писателем.Дело ещё и в том,что когда-то поэт был рассказчиком для своих соплеменников,он развлекал их своими полупеснями полустихами и весьма ценился мрачными зимними вечерами.Он и развлекал и воодушевлял .И сохранял народную память сказаний и песен,а подчас и пророчествовал...История сохранила нам немало свидетельств того,как цари и императоры приближали к себе поэтов и держали в своей свите,а,пресытясь,убивали поэтов без особых причин.Но тащили к себе чуть ли не на верёвке.Ничтожно было количество читающих в России времён Пушкина и сам царь лично объвил себя цензором поэта.Он что, любил поэзию? Да в гробу он её видел,но знал,что просвещённые монархи Европы приближают к себе поэтов и приблизил Пушкина,дав ему даже военное звание.Истинному поэту это было кстати.Под царское имя брал в долг громадные суммы и просаживал их в карты и проиграл даже имение жены,да и после смерти поэта царь заплатил всего его долги,а это нынешних пять миллионов долларов.Помогло ли царское внимание поэту?Нет и не могло помочь.Поэт- не человек в привычном смысле этого слова.Он сгусток страстей и скопище размышлений,он само вдохновение и отчаяние,когда оно его покидает и нет ему места среди людей.Он вечно спотыкается об них и не понимает чего от него хотят.У него нет ничего общего с людьми,кроме внешнего облика и не важно нищ он,как Вийон или богат,как Байрон.Он-капитан пиратского брига,как Камоэнс или жалкий офицеришка,как Лермонтов.он-наркоман,как Шарль Бодлер или работорговец.как Рембо,впрочем,к этому времени утративший поэтический огонь и безразличный к виду занятий...плевать,всё равно Франция отвергла его и он уехал в Африку ,и там низко пал до торговли живым товаром.Я уверен,что судьба горько наказала Рембо за отречение от поэзии и работорговлю.Он упал с лошади и жестоко заболел,чтобы не поправится.И уже никто не докопается ,кто был Шекспир,торговец зерном и крупный спекулянт в голодающей Англии и он же цензор всего английского театра ,и он же автор позорно мелочного завещания жалкого скряги,пересчитывающего ложки и вилки и даже кровати. И это великий гений?Но жизни нужны всякие поэты вплоть до самых ничтожных и пошлых.Хоть чем-то выделяется человек среди прочих,уже хлеб.У самых жалких авторов в интернете чуть ли не астрономическое число читателей и тут наблюдается прямая пропорция ничтожества и славы.Что называется чем хуже, тем и лучше...и смех и грех.Быть дураком дурак вполне согласен,но выглядеть не хочет дураком.И умным тоже выглядеть не хочет,не так он глуп.
  СССР был чуть ли не последней из крупных стран,где правители считались с поэтами и приближали их к себе всячески от орденов до депутатских званий и прочих привилегий в немалом числе.Качество поэзии тут не имело никакого значения.Пробился к известности? И уже неподсуден суду небесному.Великие советские поэты были вельможами и барами со спесью миллиардеров в нищей стране.В один миг они превратились в человеческий мусор,безжалостно выброшенный на свалку.Власть раздавала поэтам сладкие посты,где ничего не надо было делать,но ездить по заграницам и надувать щёки.Так Роберт Рождественский был председателем федерации Баскетбола СССР,получая зв свои труды 5оо в месяц и катаясь по миру с представительскими функциями спортивного посла,не говоря уже о различных постах в редколлегиях журналов и альманахов,но лизать правительственные задницы поэты были обязаны,а Сталин расстреливал их пачками и пачками сажал по лагерям совсем не за антигосударственные стихи,а просто от скуки.Вызовет,бывало ,Фадеева,чтобы тот зачитал ему список тех,кого надо уничтожить,а к ого надо расстрелять трижды,ну,Фадеев и зачитывал.Кончил Фадеев плохо.Спился и застрелился,не забыв проклять ненавистную партию большевиков,погубившую цвет литературы.Не он подписывал смертные приговоры,а большевики заставляли его бедненького и несчастненького.Как в такой атмосфере может возникнуть настоящий поэт?Он будет расстрелян в эмбриональном состоянии по доносу другого эмбриона.Но сладкая участь советских поэтов и до сих пор не даёт покоя сотням и сотням тысяч и в поэты ринулись сотни и сотни тысяч глухих и слепых умом и честью.Они то уж знают,их не проведёшь...и мы,блин, тоже не лыком шиты,у нас есть атомное оружие и мы жители великой страны,нас бояться,значит, уважают и трепещут перед нами...вот про это мы и напишем и про всё другое напишем,нас же целые армии и не может быть,чтобы мы были недоносками и неумехами.Мне нравится как бережно поддерживают графоманы друг друга,как хвалят и льстят и благодарят за поддержку,и шлют нежные приветы друг другу.Они элементарно не знают,что количество в поэзии никогда не переходит в качество,скорее наоборот.И никто из них не думает о том,что же такое поэт и чем он отличается от других людей,кроме того что пишет и пишет,и пишет.Они не знают,что они всего лишь игрушки в руках манипуляторов,всего лишь мелкие монетки в игре авантюристов интернета.А интернет-это мощная авантюра для опытных игроков чужих слабостей,как и рулетка в казино,где просаживают состояния и играют до последней майки.Для наживки манипуляторы раз в год награждают парочку другую совершенно неразличимых поэтов и именно это и вдохновляет прочих соискателей наживы...Надо же с таким дерьмом стал лауреатом...Ну и я попытаюсь.Много ли надо,чтобы одурачить тех,кто жаждет быть обманутым? Нет.Но для оправдания своей слабости в жажде бесплатного сыра они лгут,что стихи позволяют им облегчить душу и освободится от страданий.На самом деле- это настоящие коллекционеры своих неудач и мелких авантюр,и объявись завтра новая МММ,снова и снова в неё ринутся сотни и сотни тысяч одураченных в надежде околпачить ближнего и поживиться за чужой счёт.Настоящий же поэт,повторяю,это не человек со всеми признаками человека.Он похож на людей,как манекен похож на статую,как чучело леопарда на живого.Непонятно почему истинный поэт выживает среди людей,так как запрограммирован на бездействие.Он может лишь изредка что-то настоящее написать,а в промежутках между писанием стихов он пропадает в банде воров,как Вийон,он бесконечно волочится за юбками,не слишком докучая себе поисками высокого качества дам,как Пушкин,у которого их было что-то около пятисот...где же взять столько времени для обольщения или хвать и тут же в постель.Вон, французский писатель Жорж Сименон хвалился,что у него было более 10 тысяч женщин.Врёт? Нет,зачем ему врать?Может их было и больше.Разве всех упомнишь?Это при десяти тысячах всех и запомнить? Не смешите.Спроси себя,графоман,сколько у тебя было женщин?А? Вот то-то и оно,что не пятьсот и куда тебе до Пушкина и до его качества стихов.А кто тебя,милый,сошлёт в ссылку в Молдавию на всём готовом? А после к графу Воронцову,чтобы ты спал с его женой и опять же на всём готовом не в заводской столовой при общаге.Может быть,ты,после неудачной попытки застрелиться сможешь за сорок дней написать роман "Красное и чёрное"?Или за три дня,как Россини,написать оперу "Севильский цирюльник"?А это и есть образцы человеческой поэзии духа.Это и есть фантастика и реальность одновременно.Как можно было в 37 лет написать шедевр "Моби Дик" и после впасть практически в слабоумие с идиотскими стихами?И закончить жизнь в нищете и бесславии,чтобы обрести мировую славу через сто лет?Критики оплевали и освистали Мелвилла и те же критики через сто лет вознесли его на Олимп.Так же случилось и с гениальным Стендалем.Он предвидел свою славу через сто лет и не ошибся.Но это всё единицы из миллионов и миллионов соискателей славы.Безумец Гоголь был уверен,что его "Мёртвые души" перевернут Россию.Как же! Разбежался...Как не было дорог,так и нет при его идиотской тройке,обгоняющей все мировые державы.Или Пушкин- Лет через пятьсот,наверно,дороги у нас изменятся безмерно.Осталось ещё триста обождать этих дорог при нищете страны.Знаменитый в России поэт Быков нагло заявляет в интервью Губину-России дороги не нужны.Поэт Быков нужен России,а дороги ей ни к чему.Это что не слабоумие?Дороги-это кровеносные сосуды любой страны.Можно жить без дорог? Можно.Можно и без кровеносных сосудов или при самых плохеньких как-то ещё выживать.Если бы немцы или американцы работали бы также плохо,как графоманы пишут свои стихи,то не видать бы американцам их национальной гордости и экономического процветания.Стихи нельзя писать после работы.Их надо писать вместо работы,а как выжить это уж дело судьбы.После работы-это хобби,как собира ние марок или резьба по дереву,как стрижка своего газона или ремонт,бесконечный ремонт старого автомобиля.Поэт не должен бояться,что его назовут графоманом или просто дурачком с мороза.Он и есть дурачёк и графоман и пользы от него никому и никогда.Зато один из них вдруг да настоящий поэт и можно заткнуть рот кому угодно величием внезапно обнаруженного гения среди поэтических отбросов.И тогда торжествующий вопль! А я что говорил? Я говорил,что мы поэты...И вот ОН...один из нас!!!
  
  Мировая пресса скорбит о смерти последнего белого носорога.Как жить-то теперь?Это что же делается? Последнего белого не уберегли,изверги.А что настоящих поэтов не осталось вот уже более ста лет так до этого ни одной собаке дела нет.Нет их и не надо.Тоже мне потеря.Вон их сколько в интернете,поэтов этих самых,там их видимо невидимо.Что? Не настоящие?А что толку было от белого насорога?Всё равно с одним рогом и почти слепой,как все .Ну помер и помер.Других вон ещё полно.Ну не белые.Уж какие есть.Живут же и не помирают,хотя толку от них никакого,как и от поэтов.Белый был,конечно,редкость,вот и не осталось.Ничего,обойдёмся,как обходимся без поэтов.Живы сами и слава богу.Зажрались...Белого носорога им подавай.Грустно мне...
  А мне всё кажется,что вымирает или уже почти вымер человек с духовными потребностями.Тот,кому была позарез необходима настоящая поэзия не только слова,но и звука и цвета.Ушла великая музыка.Исчезла великая архитектура и нет как нет великих художников,как и великих прозаиков, и шоу бизнес переламывает души людские и перекашивает их.Искусство,перестающее заботится о чистоте души,превращается в ремесло гримёров и портных,парикмахеров и модельеров,фокусников иллюзионистов и укротителей хищников с нелепыми клоунами.Перед массовой гибелью советской поэзии особенно изощрялась критика,восхваляя дельцов от пустословия, доходя до тошнотворного пафоса.А после враз пропала,как не было еёВласть поменялась,а новой власти эти горе писаки оказались совсем ни к чему.Можно не печалиться за этих прохвостов,они не пропадут и не встанут на переходах с протянутой рукой.
  Вернёмся к поэзии.Она перестала мыслить и,покривлявшись,обернулась советской,то есть простенькой обслугой.Рифмующая братия быстренько сообразила о чём можно писать,а о чём ни-ни...Главным делом стал Патриотизьм и безразмерная любовь к палачам.Из ничего возникла и советская критика на манер расстрельных троек без долгих рассуждений.Пишущая братия сплющилась до тончайшего слоя умеющих гулять между струек и наглых главарей горланов и частушечников с баснописцами и гимнописцами во главе.Этим ум заменяли хитрость,изворотливость,иносказательность и мощная сплочённость привелигированных негодяев при всей их ненависти друг к другу при том,что ОТРЯД НЕ ЗАМЕТИЛ ПОТЕРИ БОЙЦА И ЯБЛОЧКО ПЕСНЮ ДОПЕЛ.Пропаганда смерти и самопожертвования ценилась особенно,превращая поэтов в дельцов большого бизнеса на крови и страданиях так называемого простого человека.Манию величия простому человеку вбивали в голову кувалдами,и нищим граданам только и оставалось,что гордится военн ой мощью мирового пугала.Лопнул миф о величии и мощи державы со взрывом Чернобыля,когда на страну обрушилось собственных пятьдесят атомных бомб.Не понадобилось и агрессора,а с новой властью началось уничтожение миллионов нищих пенсионеров,продолжающееся и до сих пор.Как элегантно выразился Чубайс-Ну погибнут тридцать миллионов.Ну не впишутся в новую жизнь,так народятся другие.
  А при чём тут поэзия? Да в том-то и дело,что ни при чём,потому что её уже не было.Как ни странно,но уцелела замечательная советская песня с ярчайшими мелодиями.Причина проста.Интеллектуальный потенциал музыки равен нулю.Композиторы мыслят звуками,а не словом,то есть музыка-это особый мир,неподвластный никаким идеологиям и идеям.К тому же,чем лучше музыка,тем больше она изолирует человека,уводя его внутрь себя.Мне приходилось встречаться с Шостаковичем.Это был человек, с трудом произносящий связно более пяти слов и не скрывавший неприязни к слову вообще.Я сотрудничал с разными композиторами в работе над песнями и могу сказать,что более пустых существ я не встречал,я не помню,чтобы кто-то из них сказал что-то о какой-то книге.Да,они нуждались в текстах для песен и жаловались,что просиживали в библитеках штаны,чтобы убедиться,что стихов для песен почти нет.У них у всех поразительный нюх на звучащее слово с неким сюжетом для песни.Когда я выкраивал время в душе,то мог сочинить яркий ТЕКСТ для песни,но к поэзии это не имеет никакого отношения.В нешне как будто бы даже и стихи.Недаром появился бум на песню с гитарой.Самые ничтожные тексты оказывались вполне ситмпатичными для пения.Поэзия же не нуждается ни в гитарах,ни в оркестрах ,ни в певцах,как не нуждается в музыке никакая архитектура или проза.Не надо песен,не надо кофе!Стреляйте,раз уж пришли..
  Несчастье в том,что в литературу пришёл новый персонаж.Уж совершенно маленький,пустой,никчемный и глупый до слёз,а,главное,не нужный сам себе.Писатели забыли,что самый жалкий и ничтожный человечек при всей его непроходимой тупости и бессмыслице-это целая вселенная противоречий и неспособности разобраться с ними.А,главное,что глупый человек никому не нужен и неинтересен,кроме как объект для ограбления и использования его в любых низких целях.Его можно намазывать на что угодно и подтереться им, а можно и попытаться сделать его своим читателем,угождая его безвкусице и беспредельной склонности к пошлости,а то и откровенной вульгарности.И началось-ТЫ,ЗИН,НА ГРУБОСТЬ НАРЫВАЕССИ,ТЫ,ЗИН ОБИДЕТЬ НОРОВИШЬ,ТУТ ЗА ДЕНЬ ТАК НАКУВЫРКАЕССИ...И поросячий визг восторга в ответ.Свой! Ну свой же в доску,хоть и знаменитый.ГЛУШИ МОТОР,ОН ГОВОРИТ.ПУСТЬ ЭТОТ МАЗ ОГНЁМ ГОРИТ...И это в сорокаградусный мороз глушить мотор???И часа не пройдёт в сосульку превратишься.Ан нет.Я ОТПУСТИЛ,А САМ ПРИЛЁГ....Куда отпустил? Где прилёг? В закоченевшей кабине?При заглушенном моторе как приляжешь,так и подпрыгнешь.Всё просто.Не водил он МАЗ по чудовищным зимним трассам и не знал,как опасно выключить двигатель хоть на минуту,потому что он может и не завестись после.Он же,бедолага,не знал,что уходя в отпуск,шофера заваривали капот и кабину,чтобы не разграбили машину...Вот про это бы и спел.Да куда там...Он всё про героизм.Он банальным образом не знал,что в пехоте воевали всего один день,для второго оставались единицы...Вот про этого единственного,уцелевшего и спел бы.Зачем? Он всё больше про героизм.И ведь никого не тошнило.Завораживал редкостный по мощи и выразительности баритон певца при поэзии,не нуждающейся ни в певцах ,ни в оркестрах.Артист,одним словом.Я не знаю,что сказал бы вставший из гроба Шекспир,увидевший своего Гамлета с гитарой и обнажённым по пояс,но что врезал бы недомерку по челюсти-это я гарантирую.А ведь у того же Шекспира повесили нескольких актёров.Да и сам спасся только под псевдонимом.37 тысяч казней наблюдала лично королева Елизавета.Грозному и не снилось столько казней.И только великая проза Запада привела в прозу поистине мыслящих людей,не забывая,впрочем,и о пустышках,но так,для гарнира,не забывая сочувствовать им и не унижая их,но отдавая должное прежде всего мыслящим людям,как авангарду. Не писать об умных людях-это преступление против человека.Это низведение ума до пошлости и вульгарности,до скудоумия и безвкусицы.Конечно же,ГЛУПОСТЬ это целая всленная и места в ней хватит любому количеству писателей и поэтов,что и видно в интернете.К сожалению , человек с годами меняется,и я не исключение.Я уже не выношу вообще никакое кино и театр тем более,как и его ничтожество балет даже с божественной музыкой самого Чайковского...закрываю глаза и слушаю...Появилась музыка для людей лишённых слуха.Им хватит скоро и одного барабана,чтобы дёргаться в одном ритме.Поющая сволочь уже вся почти без голосов и мелодий,разве что с кабацким раздрыгом и надрывом при полуголых девочках,вздымающих чудо ножки...Атас!!Появилась и расплодилась живопись для дальтоников без сюжета и объёма.А вместо архитектуры гигантские коробки для обуви,поставленные на попа.А ведь и сам снимался в кино и не в качестве прохожего с зонтиком или без.Но сегодня не встал бы перед кинокамерой ни за что.А иногда я думаю,что природа взяла паузу для раздумья,и это не катастрофа,это всего лишь пауза.Здесь в Германии,если завтра провалится в тартарары всё великое искусство,то ничего не изменится и вряд ли кто-нибудь заметит пропажу.Здесь почти перестали показывать даже симфонические концерты или блистательных пианистов и скрипачей.Журналисты на экране,бесконечные граждане с недержанием речи при полной бессмыслице их текстов.Плевать! Никого не колышет это стадо говорящих гамадрилов и удабнопитеков с троглодитами.Знаю ли господа журналисты об этом позоре?Знают и ещё как.Я работал с ними более пятнадцати лет и хорошо знаю их пьяные проклятия о пустоте и бессмыслице их труда-всё вылетает в трубу и ничего не остаётся...А что может остаться от неудавшихся писателей и поэтов?!??Ничего,кроме пустоты вчерашних газет. Но журналист не пишет о жизни,он участвует в ней в качестве подчинённого сотрудника в редакции и продвигается по карьерной лестнице не вверх,там верха нет,а вдоль и...на телеэкране всем иместа хватает,чей вид не вызывает безудержного отвращения.По счастью существует бездарная литература,но с попытками всё же мыслить пусть и не с художественными средствами,и эти авторы у меня вызывают уважение и симпатию.Так переводчица с блатной кликухой Маруся Климова, написала блестящую книжку о русской литературе,где в клочья порвала чуть ли не всех Державиных,Языковых,Баратынских и прочих Пушкиных,которого выставила просто дураком и снисходительно похвалила одного Лермонтова и чуть чуть Достоевского,да и того сравнила с психотропным средством...бог с ней.А уж себя Маруся выставила чуть ли не панельной дурочкой с подружками наркоманками и алкоголичками до самоубийства,и непонятно,как в её молодости не нашлось НИ ОДНОГО УМНОГО ЧЕЛОВЕКА,всё были уроды в прыщах при ужасающем занудстве.И лишь один светоч был в её жизни,а это вполне талантливый писатель из Франции,ставший в последстви и чуть ли не фашистом и проклятый на родине всеми за его болтовню,ведь был в высшей степени гуманным писателем и по профессии врачом.Его Маруся возвела в ранг гения и перевела чуть ли не всего,за что и была благосклонно принята во Франции и по праву.Луи Селин-крепкий мастер и на его спине Маруся въехала в ряды переводчиков,а там и сама сподобилась написать свою книжку-лучше бы она этого не делала.А ж, начав писать о сущности гения,Маруся и вовсе доболталась до жалкой формулы-ГЕНИЙ ЭТО ТОТ У КОГО НИЧЕГО НЕЛЬЗЯ ОТНЯТЬ И КОМУ НИЧЕГО НЕЛЬЗЯ ДАТЬ.То ли украла у Ахматовой эту глупость,то ли сама доехала.Как будто у гениев литературы не отнимали жизни на её же памяти,а не до Рождества Христова.Но при всех чудовищных странностях этой книжки ей суждена долгая жизнь,как отважной попытке МЫСЛИТЬ,пытаясь понять высокую литературу и даже при её полном отрицании поэзии сегодня,как способом писать " в столбик",что вызывает у неё истерический хохот.Однако ничтожного знакомого поэтишку Маруся в интервью хвалила,забыв о своём презрении к нынешней поэзии,которая давно умерла по её понятиям.Или жалкий киновед Москвина вдруг при писании ничтожной книжки ПРО КИНО,стартовала на пятидесяти страницах блистательной прозой,а на 51 странице как будто упала с балкона и разбилась вдребезги,явив в дальнейшем банальное скудоумие а рассуждении обо всём на свете.Но земной ей поклон за 50 страниц.И это всё,что сумел найти за двадцать лет упорных поисков хотя бы проблесков ума в литературе.Победителей не счесть,но они даже рвоты не вызывают,они вызывают лишь зевоту с первых же страниц.Одна лишь долгая радость моя американский писатель Рекс Стаут,с его несколькими романами о гениальном сыщике обжоре,не выходящем из дому.Сюжеты Стаута банальны до ужаса.Убийство,как правило ради денег и сыщик Вулф,блистательно распутывающий эти хитросплетения.Но внутри этой помойки есть подлинные перлы характеров бизнесменов- бандитов и прочих козявок американского быта,помешавшихся на ревности,алчности или тщеславии.Но в этих романах,а чуть ли не треть написана ворами писателями под Рекса Стаута,и эти подделки сразу видны,но уж сам Стаут подчас блещет истинной гениальностью догадок о сложности человека и,конечно же,фантастической яркостью фрагментов и высказываний...НИ ОДНО СУЖДЕНИЕ О ЖЕНЩИНЕ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ВЕРНЫМ.Браво!Когда я бросил ему кость,он захотел получить весь скелет.Если у неё есть мозги,то я понятия не имею зачем они ей.Гению нет надобности иметь причины..Он не поверил бы мне,если бы я сказал ему,что сегодня шестое января. При виде её улыбки,вы никогда бы не поверили,что она форменная пиявка.Видя,как я подчиняюсь,можно подумать,что я всё ещё писаюсь в кровать.Я помолчал три секунды,чтобы опыт взял верх над интеллектом. Я не знаю,как мозги,которыми не пользуются,выдерживают испытание временем.Какой вывод можно сделать о Вулфе,видя,сколько он съел за десять лет? Вывод один-он давно уже мёртв.По его мнению,все жещины были либо чёкнутыми,либо коварными.Если жещина не бьётся в истерике,значит,она собирает силы для следующей истерики.Каждая из десяти тысяч женщин,в которых я влюблялся,знала об этом прежде меня.Вы-актрисы все одинаковы.Только я проникся к вам симпатией,как вы всё испортили.Никто больше не верит,что ведьмы могут напускать чары.А они могут.Как вы коротаете время?Это оно меня коротает.Это лучший сыщик к югу от Северного полюса.Моя профессия-это пожирание грязи.Снаружи здание выглядело так,будто бы могло рухнуть,если к нему прислониться.Нет,я не состою в сговоре с правительством США.На этот раз удача явилась по моему приглашению.В рабочее время таких женщин просто нельзя выпускать из дому.Я вдруг начал прядать ушами и имахать хвостом.Я дал бы ему тысячу и семдесят шесть лет.Я и не подозревал,что где-то у нас сохранилось рабство.Я никогда не писал восторженных писем ни одной актрисе.А она была слишком хороша для кино.Сплошные инстинкты и ни следа логики.Снежинки получили приличное подкрепление.Отомкнуть шпилькой врата ада.Она вместо голоса разума руководствуется указаниями беса противоречий.Женщина со статью и мимикой старшего сержанта.Он в один вечер отправил на тот свет всю их кампанию.В его жилах течёт не кровь,а серная кислота.Улица была запружена разодетыми двуногими.Это предохраняет мой мозг от изнашивания и старения.Выражение,которое возникло на его лице,можно было бы наблюдать у кутилы американца,если ему задать вопрос.Кто такой мистер Стендаль? Страшный малый,но ему для его щёк не мешало бы приобрести бюстгалтер. Повернитесь-ка. У меня не слишком хорошая память на лица,но со спины я помню...Это искусно подбирающее слова растение,но никак не человек.Миссис Блант поднялась или,скорее,воспарила.Он отвесил поклон подобно послу или дворецкому.Он посмотрел на откусанный конец сигары,как будто ожидал увидеть там ползущего клопа. Это старомодная поношенная клятва.А этот несчастный идёт домой ужинать со своей гиеной. Ты можешь сделать сентиментальной даже таблицу умножения. Это столь же полезно,как кидание камнями в луну.Он не может простить мне то,что я однажды оказался умнее его.Ему палец в рот не клади,потому что он на пальцы не разменивается,а откусывает руки целиком.Он улыбнулся мне ангельской улыбкой,значит,с ним надо держать ухо востро. А просто,когда мистер Вулф не видит меня,у него сразу лучше работает голова.Всё на свете она уже видела,но согласна посмотреть ещё раз.Он мечтает собственноручно провернуть Вулфа через мясорубку.Срок ультиматума истёк восем часов назад,а мы ещё сучим ножками. Вулф зевнул так,что я подумал,как бы чего не рухнуло.А добродетель никогда не хотят оставить в покое.У меня не было уверенности в том,что я наблюдал настоящий горизонт.Вам лучше водить дружбу со скорпионом,чем со мной.Я никому не доверяю с тех пор,как впервые побрился. Никто не любит власть превосходящего разума. Он питался мякотью кактусов и хвостами ящериц.Метнув рысий взгляд на восток...ну точь в точь герцогиня в лавке ростовщика.А в состоянии ли она перейти улицу без посторонней помощи? Сомневаюсь. ...заметил Вулф тоном для избранных.Вы не попадёте на свой поезд,поскольку попытаетесь сесть в свой до того,как он пришёл. Перечень ваших достижений уместился бы на почтовой марке.Профессор уехал за город наверное охотится за формулами.Я считаю,что поезд не может сдвинуться с места,а уж если сдвинулся,то вряд ли сможет остановится.Математики живут в стратосфере,а здесь оказываются потому,что решили навестить родственников. Будь я вежливым,он наверняка потащил бы меня в участок ...Только она одна из всех присутствующих напоминала мне,что я прежде всего мужчина.Вулф делит всех женщин либо на очень опасных,либо на очень глупых.Он переворошил для меня грешную Землю.Этому дому вполне было бы впору устыдится собственного вида. На мой взгляд все эти фразы-чистейшая поэзия,подлинная поэзия ума и вкуса.
 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com А.Гришин "Вторая дорога. Путь офицера."(Боевое фэнтези) Т.Мух "Падальщик"(Боевая фантастика) А.Вильде "Джеральдина"(Киберпанк) А.Робский "Блогер неудачник: Адаптация "(Боевое фэнтези) И.Иванова "Большие ожидания"(Научная фантастика) Д.Сугралинов "Дисгардиум 6. Демонические игры"(ЛитРПГ) А.Завадская "Рейд на Селену"(Киберпанк) Е.Вострова "Канцелярия счастья: Академия Ненависти и Интриг"(Антиутопия) С.Панченко "Вода: Наперегонки со смертью."(Постапокалипсис) А.Завадская "Архи-Vr"(Киберпанк)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Колечко для наследницы", Т.Пикулина, С.Пикулина "Семь миров.Импульс", С.Лысак "Наследник Барбароссы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"