* * * 

В безответной любви наперед карты с легкостью биты,
А несмелость, - причина, порой, обреченного хода,
Надо быть королем, затмевая вальтов, любой свиты,
Чтобы ворохом карт на престол не упала колода.
. . . 
Он влюблен был в нее, но осталась любовь без ответа,
И не знала она,- а с мальчишкой ушла его тайна,
Они вышли из школы, и стайка порхнула по свету, -
В жизни многое кажется нам совершенно случайным...

Было все как обычно, - звонок подозвал к телефону:
"Здравствуй. Ты? Это я".
"Боже... Рад! Ну, о чем ты!?- конечно".
"Проводи. Вылет мой в двадцать сорок, и завтра в Вероне".
Трубку он положил и уже не казался беспечным

Взгляд ушел сквозь года за окно, что до боли знакомо, - 
Для него в занавесках хранятся ее силуэты...
Если б он не любил (вечерами скрываясь у дома),
Никогда бы в душе он не стал ни певцом, ни поэтом.

Ворох мыслей летел, и настойчиво жгла сигарета.
В затаенную боль (так давно) превратилась потеря,
Он на санках чужих прокатился, оставив карету, - 
Что-то в мире не так и никто объяснять ненамерен.

"Ты послушай, скажу,
Может нам это что-то изменит,
Но тебя я любила и, вряд ли подобное будет".
Он, не помня себя, перед ней молча пал на колени...
Так несмелость в любви превратилась в разорваность судеб.