Он не Стрелец, из звёздного скопленья,
Не киллер, купленный, за денежный посул.
Не исполнитель жертвоприношенья,
Он запах мести, с горечью вдохнул.

Не глупый фарс, не тихая обида,
Ему сжигает душу по ночам.
Хотя всегда, спокойный малый, с вида,
Не станет тратить месть по мелочам.

Надёжный ствол, с оптическим прицелом,
Его ещё ни разу не подвёл.
Маячит Цель, в мозгу осатанелом,
Вот снова"крест", на голову навёл.

Все скажут, - Псих, с бульварного романа,
Я думал так же, только не теперь.
В душе его хроническая рана,
Опасен он, как недобитый зверь.

Не смог спасти, от власти героина,
Того, кем очень, очень дорожил.
Зачем ему, от жизни половина,
Он навсегда, вторую пережил.

А где был тот, который всех спасает???
Недосмотрел, пустил насамотёк.
Или своих, он только воскрешает???
Хотя бы, для приличья, остерёг.

Послав к чертям, зажравшегося Бога,
Достав трофейный ствол, из тайника.
На кон поставил, в качестве залога,
Пустую жизнь, вабанк, наверняка.

Он сверлит лбы, торговцам марофета,
Без всяческих лицензий на отстрел.
Его святая, кровная вендетта,
За то, что после свадьбы овдовел.

Его уже, никто не остановит,
И мне не жаль простреленных голов.
Чем больше он на мушку переловит,
Тем меньше будет в жизни катастроф.

  5 мая 2004г. Атланта.