Время... Такая непостижимая материя, что можно лишь сочинять о нем...
Ты смотрела когда-нибудь в окна многоэтажек ноябрьским вечером? В каждом из них время свое. Движется, торопится, летит или спит.За каждым окном по-своему.
Мое время...
Знаешь, минуты, часы, дни прходят мимо, смотрят глазами виноватых собачек, молча падают в копилку прошлого, так и не дождавшись ни слова, ни жеста, ни даже взгляда порой.
Никто не встречает и не провожает их, не скажет : " Здравствуй, с тобой приятно, останься еще на минутку. Уже уходишь... Жаль, я буду вспоминать о тебе."
Интересно, ушедшие дни рассказывают ли дням завтрашним о том, что с ними сделали, или, скорее, не сделали. Что их не заметили, не оценили, не захотели, не любили и не будут помнить.
Может ли время обидеться, оскорбиться или захотеть мстить?
Могут ли дни не придти назавтра, зная, что их не ждут?
Или обернуться растянутыми до неузнаваемости демонами, где каждая незамеченная раньше минута заставит бесконечно долго жалеть... И будет поздно, поздно, поздно, поздно...
Нет.
Верю, что Время - великодушно.
Надеюсь, что Время прощает.
Люблю за то, то Время лечит.
Дням суждено еще кануть в небытие, но будут другие, цепочки и вереницы светлых дней, где каждая минута будет бесценна и останется в памяти яркой, как та фотография, что стоит у Тебя на столе.