A. Wilmot: другие произведения.

Записки Мастера

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс "Мир боевых искусств. Wuxia" Переводы на Amazon!
Конкурсы романов на Author.Today
Конкурс Наследница на ПродаМан

Устали от серых будней?
[Создай аудиокнигу за 15 минут]
Диктор озвучит книги за 42 рубля
Peклaмa
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Это очень старые миниатюры, собранные в одну стопку. Эпиграф и эпилог - Эдриан Илерда Брук. Все остальное - реультат бессонных ночей, тяжелых депрессий, сотни выкуренных сигарет и еще кучи всего.


   Записки Мастера
  
   До встречи*
   Вот и настало то время,
   Время забытых "прости".
   Мне, чтоб спасти свое бремя,
   Необходимо уйти.
   Погляди! Я ведь столько узнала!
   И узнаю побольше потом!
   И мы вместе начнем все сначала,
   Не сегодня, не здесь, не с дождем...
   Не горюй, ведь я не навечно,
   А всего лишь на пару тыщь лет!
   Успокойся, забудь все беспечно.
   Забывай, а меня уже нет...
  
   Конец
   Сижу и с каким-то диким удовольствием начинаю растягивать свой любимый трек на гитаре. Грустно получается, до слез. И почему-то уже - не до крови. Просто слезы. Просто слезы.
   Даже последний подарок Графа не радует - завампирела совсем, пентаграммы на шее ношу.
   И последний звук - рвешь кожу на шее резкими нотами, резким звуком собственного отчаяния.
   Но это нужно преодолеть. Не потому, что нужно тебе, а потому, что нужно другим.
   Потому что им уже вон где сидит слушать твое постоянное нытье и твои больные, до удовольствия больные наигрывания этой мелодии.
   Только помолчи и отдай мне душу - слова, написанные к этой мелодии много-много лет назад. Вру.
   К этой мелодии они стали относиться совсем недавно.
   И так всегда - молча продаешь душу своему дьяволу, в надежде - слепой и чужой, что станет легче. И станет ведь. Только не сегодня.
   Только не сейчас. А через некоторое время, может, даже через пару лет.
   А пока... я затыкаюсь, чтобы никому не капать на мозги, чтобы в тишине под звуки плача своей гитары, переживать свои проблемы.
  
   9
   - Ты боишься? - спросила она, прислушиваясь к звукам внутри пачки "Вирджиния Слимс". Сигарет там не было. Он поднял на нее глаза, удивленно сверкнув идеальными линзами идеально подобранных к его идеальному костюму идеального покроя из идеальной ткани. Вдвоем они смотрелись комедийной парочкой: правильный до тошноты молодой человек и совершенно неправильная, непокорная общим правилам девушка. Она несильно кашлянула, после чего молитвенно посмотрела на друга.
   - И не проси. Только не теперь. Раньше я с тобой делился сигаретами, а теперь не буду. Теперь этого лучше не делать. Ты согласна? - Он произнес это все крайне правильным тоном, с крайне правильным оттенком своих слов. Это же он ее заставил. Пойти к врачу, обследоваться, открыть страшный диагноз. Понять, что жизнь не так вечна и не так беззаботна, как казалось все это время. Он погладил подругу по плечу. Ее немного трясло, она еле сдерживала свой кашель.
   - Не говори ничего, ладно? - Вдруг попросила она, что было для него крайне удивительно. Она никогда и ничего так не просила. В шутку, сигаретку стрельнуть - да, но не так. Не так тяжело и гнетуще. Ей было плохо, он видел.
   - Ладно, - согласился он, постукивая пальцами по перилам лестницы, где они находились. она сидела на ступеньках, прислонившись спиной к перилам, он стоял у самих перил, бессмысленным взглядом смотря вниз. Девушка все равно знала, что он не оставит все как есть. Он будет напоминать об этом, чаще и чаще, все сильнее задевая еще кровоточащие раны. Но это надо преодолеть. Надо преодолеть... Стиснуть зубы и преодолеть... Твердила она себе. Но это мало помогало.
   - Ладно, спасибо за... вечер. Спасибо, что не бросил меня, - проговорила она, словно бы себя убеждая в чудесности этого вечера. Она еще раз поправила волосы.
   - О чем речь, шерри. О чем речь... - протянул он, прекрасно понимая, что вечер прошел отвратительней некуда. Ну просто некуда дальше катиться.
   - Я пойду... - И она встала с лестницы. И стала спускаться.
   - Ты вниз? - Неожиданно спросил он. Как будто спускаясь по лестнице, можно идти вверх.
   - Это как получится, - с легкой улыбкой заметила она.
  
   8
   Да. Вот такая я неблагодарная сволочь.
  
   UPD. И не надо мне говорить, что жизнь не так плоха.
  
   Ладно. Понял. Заткнулся. Кому-то может быть и еще хуже. А тут я. Ну нет. Я не до такой степени слабый человек. Пусть все мои эмоции как и обычно будут внутри меня. Как сказала m-lle Марго, жизнь - совокупность жизней других людей. И я не могу думать только о себе.
  
   UPD UPD.
   А я знаю. Я давно уже поняла. Мои проблемы никого не интересуют и никого не касаются. И не потому, что слов найти не могу, нет. Потому что боюсь я этих слов - боюсь, что сказав это, сделаю только хуже. И не надо меня жалеть.
   И все равно в мозгу звучит одно - сдавшийся человек умирает... даже умирая, не сдавайся. Я не буду сдаваться, даже, если это будет стоить мне очень многого. Я не сдамся, я никогда не сдамся.....
  
   Ну и скажите на милость, кого я сейчас уговариваю, и в чем пытаюсь кого убедить, а? Ну в чем и кого? Правильно. Себя. В том, что безвыходных ситуаций не бывает, бывают лишь неправильно понятые предложения.
   Но это же не так, и я прекрасно это знаю...
  
   7
   На подоконнике дымится сигарета. Царапины на запястье болят. И чешутся. Искушение их разодрать к чертовой матери. Чтобы пролилась кровь. Кровь должна пролиться. Кофе пролилось на подушку. Великолепно. Спать на мокрой подушке. Класс. Если, конечно, спать. На что рассчитывать не приходится.
   Ждешь назначенного часа - как откровения. И вот, снова знакомый силуэт отражается в стекле. Хочешь усмехнуться, но получается лишь горький смешок. Чувствуешь прикосновения к запястью. Легкий поцелуй. Ты же ненавидишь это! Вырываешь руку. Непонимание в его глазах.
   Да, я больше тебя не люблю. Хотя нет - люблю, но уже совсем не так. Мне не хочеться сейчас тебя видеть. И не надо курить мою сигарету! И не надо пить мой остывший кофе! И читать мои рукописи я тебе тоже запрещаю!
   Встаешь. Сейчас ты точно читаешь мои мысли. Ладно, пусть все будет так, как будет. Впереди еще много времени, чтобы успеть пожалеть...
  
   6
   Туман рассеивается. Рассеивается и уже не так давит на тебя своим величием.
   Начинается озноб. Пробегает волнами по всему телу - накатывает и накатывает. И становится плохо.
   А что можно сейчас сделать?
   Да ничего, все фокусы давно уже не работают.
   И взгляд в окно. Взгляд с надеждой, что кому-нибудь, там, сейчас, лучше, чем тебе.
   Что сейчас кому-нибудь не надо тупо сражаться за то, чтобы нормально жить. Чтобы чувствовать.
   Чтобы сердце не сжималось от необходимости вставать и идти вперед.
   Чтобы не было так плохо - до потери пульса.
   Чтобы просто можно было знать, что впереди есть что-то и для тебя.
   И теперь ты слышишь только шуршание чьих-то кроссовок по асфальтовой дорожке.
   И запах мокрой травы после дождя, как напоминание о том, что было, что будет и чему никогда не суждено произойти...
  
   5
   Так близко...
   Ничего так не взрослит, как предательство.
   И теперь - уже никакой улицы Старых Монеток, никакого "ледяного демона", никакого тебя самого.
   А что дальше? - только бескрайнее небо, в котором ты еще не уверен до конца.
  
   I am lost and I'm falling...
  
   И только молчаливая безысходность, одинокое забвение, легенда. Если бы у тебя были силы, ты дополз бы, в кровь стирая руки... Ты бы не позволил себя нести...
  
   Ведь уже давно для тебя самое страшное не боль, а то, что следует за ней неотрывным шагом - бесчеловечная беспомощность. И тогда, с Винсом на крыше, и даже теперь.
  
   Чтобы навсегда остаться легендой.
  
   4
   Маленький шажок на встречу неизвестности. Больное, но чем-то приятное чувство жжения в висках. Я уже не буду сворачивать с этого пути. Это теперь мой путь. Так было всегда. Только не всегда в это верилось.
   Свечи горят в средневековых фонарях вдалеке. И я иду туда - к этому немного тяжелому, но нужному забвению светом - словно бы делая еще один шаг к пропасти, в которой все страхи, проблемы и слезы растворятся и перестанут быть столь искренне тяжелыми.
   Я никогда не винил тебя. Слова, слова, слова. И - эта темная, надменная улыбка.
   Я знаю, что ты никогда не раскаешься и не перестанешь боятся потерять все это. Хотя, с другой стороны, что еще тебе терять?
   Закрываешь глаза на миг, но все же видишь бескрайнее черное небо под собой. Это и есть та пропасть, которую ты так жаждал обрести.
   Ты никогда не скажешь правды. Ты никогда не лжешь. Никому. Кроме себя. Пожалуйста, перестань обманывать себя ложными надеждами...
   Хотя, с другой стороны, это единственный для тебя способ все забыть. То, что пережил ты. То, сколько боли ты перенес. О да, это твое право.
   Не говори мне, что делать, и я не скажу, куда тебе идти.
   Твои губы красиво изгибаются в усмешке. Забывай меня, давай же...
   И я постараюсь забыть. Постараюсь, но не могу ничего обещать.
   Я знаю, что все эти речи - лишь талантливая завеса между выдуманным и реальностью. Но ты же знаешь, что мне дороже.
   И стихи. Ты и любишь их, но порой ненавидишь.
   Может, нам не суждено быть вместе?
   Нет, от этой мысли нужно избавится. Иначе не проживешь еще один, безумно мрачный, но счастливый день.
   Похоже, ты так и не нашел ключи от машины?
   Ну да, к чему гадать.
   Стараясь найти, ты безусловно можешь потерять. Я отдаю, но это не значит, что сам теряю. Гениальная фраза.
   А что последует за этим? Бесконечность или безответность?
   Похоже, мне так и не получить ответа.
   Да-да, ты прав. И сейчас, когда ты сидишь рядом и тихо повторяешь всего две фразы, я не могу не простить тебя.
   Ты прощен. Теперь уже полностью.
   И не стоит раньше времени зарекаться от грехов. Ты всегда еще успеешь. Ты же не любишь пафос.
   Конечно, это не первая ошибка, не последняя, но самая больная.
   Наш договор больше не имеет силы.
   Ты победил. Ты был тогда прав. Я ошибалась. Но я знаю, что моя слабость в том, что я признаю это.
   Ну вот опять - I never blamed you.
   Куришь в потолок. Одну за одной.
  
   3
   ...когда наконец закончится все ЭТО? Этот дурдом. Эти дурацкие письма от "13.10.1847", эти странные стихи, разрозненные слова, тусклые мысли...
   Когда я наконец смогу уснуть - а проснувшись, уже не помнить о том, что было раньше. Когда я смогу по-настоящему рассказать все. Когда я смогу забыть все свои слезы, страхи, ненависть лишь бы идти вперед - и, не оглядываться по сторонам в поисках чего-то.
   Порой кажется, что и серебряная пуля в висок поможет лучше. Я ожидаю тех моментов, когда не придется рвать кожу на шее от безысходности. Когда придет момент - и ты сможешь уйти.
   Когда я не буду пытаться забыть об этом - но ты ведь будешь помнить, правда?
   А что у нас было? Вампир. Демон. Принцесса. Ветер. Дождь. Гроза. Я. И это только за полгода. Только половина года...
   Тишина. Звенящая тишина в ушах, звенящий холод стали ножа в руке по дороге домой. Любимый путь - от метро до дома сквозь темную аллею демонов, ветров и гроз. МОЮ аллею.
   Боль. Тупая и странная - где-то в животе, где-то в сердце.
   Темнота. На дороге и над ней - путь и пустота.
   Любовь и забвение. Ничего этого.
   Страх и предательство. Новые ноты этой жизни.
   Воспоминания. Самое больное и страшное, что есть - жизнь.
   И где-то на закате всего этого - теплится маленький, но холодный, как лед - огонек, который не позволяет сбиться со своего пути...
  
   2
   Приятный шелест книжных листов. Приглушенный, словно бы библиотечный сет. Волосы больно хлестают по лицу. Приятный холод стекла за спиной.
   Шестиструнная гитара рвет душу в мелкие клочья. Достаточно лишь одной серебряной пули - и можно безбоязненно глазет на ночную улицу под окном.
   Белая, словно бы облезлая луна на фоне иссиня-черного неба. Ни звезд, ни облаков, ни мыслей, ни чувств...
   Глоток восхитительного каберне. Какое-то чужое тепло растекается по желудку, оставляя во рту долгое послевкусие.
   Желтоватый потолок над головой - словно бездна несчастий настоящего. Ты ведь знаешь это...
   Эти стены навсегда запомнили те разочарования, счастья, перемены, произошедшее в последнее время. Сегодня пытаемся расправится с прошлым - жгли старые свечи, опуская в их пламя листы дневников, письма, воспоминания... Темнота, тишина и пустота.
   Дым тонкой струйкой в этот бездонный, прокуренный потолок - словно в омут.
   И вновь - ожидание того тяжелейшего, но излечивающего забвения... и одиночества. Мне сейчас это нужно.
   Это забытье, это одиночество, эта беспроглядная темнота...
   Когда ты можешь медленно, но верно идти вперед. Когда тебя не сдерживает твоя бытность и постоянные нападки окружающих, старающихся вернуть тебя во времени на много лет назад. Да, четыре года - это слишком мало. Но мне хватило бы и пары лет.
   Просто хватит сравнивать меня с тем, кем я была эти четыре года. Хватит пальцемтыкать меня в мой возраст, мои увлечения, моих друзей. Хватит ожидать от меня невозможного. В конце концов, я это просто я. Со всеми моими плюсами и минусами.
   И я стараюсь не оглядываться. Так и не заставляй же меня. Я еще не страдаю склерозом.
   Шелест листьев за окном. Библиотечная тишина и полумрак. Бутылка каберне и сигареты... и серебряная пуля в обойме на деке шестиструнной гитары. И успокаивающая сталь в руке...
  
   1
   Он поднял глаза на Алекс. Хотя выражение "поднял" не совсем верно - с его-то ростом в два с лишним метра и с ее весьма "скромными" метром восьмидесятью. Алекс посмотрела на него. в этот момент он показался ей настоящим царем - королем, принцем - статный, с прекрасной осанкой, темными длинными волосами, глубокими зелеными глазами, почти молочно-белой кожей, в идеально сидящем костюме черного цвета, с его теплой и мягкой улыбкой... Алекс машинально попыталась нащупать рукой кресло, чтобы не упасть в обморок, зачарованная его красотою.
   Он еще раз бросил взгляд на Алекс. Странно, но он никогда раньше не замечал в ней этого... этого выразительного взгляда, этих жестов, этой улыбки. Она всегда была для него просто Алекс - Ал по утрам за чашкой капуччино, Александрой вечером в опере. А сейчас она уже перестала быть просто Алекс - она стала чем-то вроде вечного его Спутника, путеводной звезды, ангела-хранителя. И все же, это была Алекс...
  
   Начало*
   Больно ли падать птице?
   Птице, летящей вниз?
   Хочет она разбиться:
   Сердце мое уймись!
   Скоро ли твое пламя,
   Сердце, меня сожжет?
   Бог ли меня оставит?
   Дьявол ли подберет?
   Где здесь моя ошибка,
   Мне помоги найти.
   Я ведь в пучине зыбкой,
   Сбилась ведь я с пути...
   Я на распутье, слышишь?
   Знаешь, куда идти?
   Сзади шаги все тише,
   Громче же впереди.
   Ангел ты мой, хранитель,
   Сердце мое ответь,
   Это ли он предвидел,
   Это ль хотел стереть?
   Что же вообще, скажи мне,
   Чувствовал он, уйдя?..
   Уголь в печи остынет...
   Снова расплачусь я.
  
   * Эдриан Илерда Брук

 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com Н.Изотова "Последняя попаданка"(Киберпанк) В.Соколов "Прокачаться до сотки 3"(Боевая фантастика) В.Коновалов "Чернокнижник-2. Паразит"(ЛитРПГ) Н.Александр "Контакт"(Научная фантастика) А.Кочеровский "Баланс Темного"(ЛитРПГ) Д.Сугралинов "Дисгардиум 2. Инициал Спящих"(ЛитРПГ) О.Обская "Возмутительно желанна, или Соблазн Его Величества"(Любовное фэнтези) А.Вильде "Джеральдина"(Киберпанк) Ю.Гусейнов "Дейдрим"(Антиутопия) Д.Игнис "Безудержный ураган 2"(Уся (Wuxia))
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
И.Мартин "Время.Ветер.Вода" А.Кейн, И.Саган "Дотянуться до престола" Э.Бланк "Атрионка.Сердце хамелеона" Д.Гельфер "Серые будни богов.Синтетические миры"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"