АННЕ АХМАТОВОЙ

Высокой правдой полнятся страницы,
Строка к строке, строка к строке...
И не слезинки на ресницах
И не соринки на руке.

Так строго, тяжко, так сурово,
Запеленало время Вас:
Убогий не узрел обновы,
Не вычислил полета час.

Но суждено Вам волей высшей
Не час, а время осенять!
Как это зависти царившей
Увидеть, угадать, понять?

Страницы в муке и печали
Нам говорят о Вас, живой,
Правдивейшие, как скрижали,
И сущие, как шар земной.

А осень пышно золотиться,
Провидя вновь и вновь весну...
Кому в такую ночь не спится?
Поэту? Вору? Колдуну?

Как жизни цепи тяжки, сладки...
Все сотворить дано ей право:
И бронзовеют платья складки,
Кто знает, что такое слава?

Июнь 1989 г.