Я стихи пишу давно,
Дождь ли, ветер, все равно.
Буквы в строки собираю,
С музой верною играю.

Год то был шестьдесят восьмой,
В Уссурийске да зимой,
Я послал письмо, а в нем,
Описал, что видел днем.

С того дня пишу слова, 
Месяц жизни, что глава.
Очерки, стихи, рассказы, 
Повесть не осилил сразу.

Педагогов не имел, 
Было очень много дел.
Но встречал людей хороших,
Кто мне мантию одел.

Вот Рождественский, поэт,
Всеволода больше нет,
А подарок, что вручил он, 
Дал хороший мне совет.

- Коль нисходит на тебя,
То пиши, людей любя.
Что увидел, что волнует,
Так улучшишь ты себя...

Вот рассказ, проба пера,
Разных слов пошла игра.
Повесть долго не давалась,
Но стихам идти пора.

Он, Порфирьевич Иван, 
Был на вечер как-то зван.
Там приметил он меня,
Среди дыма и огня.

Встретились мы раз, другой,
Мой Ботвинник дорогой, 
Заложил во мне фундамент,
На нем мост стоит дугой.

Годы шли, вот новый век,
Ушел добрый человек
Подарил свои слова:
- Книга, жизни голова,

Поручить тебе хочу,
Знаю, это по плечу.
Повесть написать, роман,
Где всё правда, не обман.

Только через десять лет, 
Дал Ботвиннику ответ.
Я сонетами, поэмой,
Что несу я людям свет.

Восемь книг из-под пера,
Лучше пишется с утра.
Жизнь и осенью прекрасна,
Пусть трудна, но и добра!