Как вырастают города?
По волшебству? Да никогда!
Их люди строят, поднимают,
Что важно, это понимают.

В двадцатом веке, был он крут,
На Тихонькой, профессор Брут,
Года тридцатые то были,
Напомню вам, если забыли.

Искал он для евреев поле,
Не легкая была их доля.
Фашисты, разных стран, мастей, 
Жизни лишали. Волостей

Своих еще им не давали,
Израиль? В нос кулак совали.
Такой страны пока что нет,
В России дали им ответ.

Здесь, у Биджана и Биры, 
Не мед здесь был и не сыры,
Среди тайги, среди болот, 
Построил область наш народ.

Еврейская не велика,
Но поступь у нее легка.
Всего за семь десятков лет,
А поменяла земля цвет.

Сады у сел, поля пшеницы,
Меж сопок, песни стали литься,
О счастье Бени, или Цили,
И об Иване не забыли.

Все жили дружно, как семья, 
И что еще отмечу я,
Росла столица, хорошела,
Биробиджан, страна запела.

А область, как венок сонетов,
И на вопрос, есть сто ответов.
Ведь дружба крепкая и труд, 
Дни черные, поверь, сотрут!

Года идут, да не беда,
Села цветут и города.
Пусть будет счастлив этот путь,
Ведь не устали мы ничуть.