Сестра хранила её много лет,
Книжечка малая, в ней имена родных.
Нашла она в ней будущего свет,
Всего два слова, смысла много в них.

Ту книжку передал товарищ деда,
Сказал, как сделал запись он при нём.
Не дожил до Великой тот Победы,
В сорок четвёртом пал под вражеским огнём.

Мне в новом веке книжку показала,
Потёртый бархат и размером небольшая.
Листал страницы, очень больно стало,
Что думал прадед мой, о будущем мечтая?

"Я верю..." вот последняя строка,
О боге, жизни, о Победе он писал?
Года прошли, сменились и века,
Свою страну, он нас тогда спасал.