На море, говорят, рыбалка хороша,
И на просторы просится душа.
Рыбак бредёт по снегу и по льду,
На счастье на своё, иль на беду.

У марта ведь последняя декада,
Готова лунка, что медаль награда.
А вот вторая, третья, есть плотва,
От счастья закружилась голова.

За три часа надёргал он десяток,
А у соседа? Тот доволен, гладок,
Который раз из термоса пьёт чай,
Наверно с коньяком, подумал невзначай.

Палатки на льду озера стояли,
Тех рыбаков от ветра защищали.