В нем публика гуляет не простая,
Художник этот, ну, а тот поэт.
Над ними точно вижу, что летает,
Их муза, а моей, увы здесь нет.

Однако, чувствую ее я душу,
Из-под пера, рождаются слова.
Стихи о ней писать буду и слушать,
Ох, что-то закружилась голова.

Сквозь строки, ее очи различаю,
Вот губы, нос, все милое лицо.
Строкой очередной сонет кончаю,
И пальцем глажу обручальное кольцо.

В тени, на лавочке я сел у цветника,
Здесь красотой цветов, любуюсь я пока.