Сегодня ночью мне отец приснился,
Хоть тридцать лет назад я с ним простился.
Его я очень часто вспоминаю,
Во мне он жив, я точно это знаю.

Фронтовики! Как мало вас осталось,
И не о том, быть может, вам мечталось,
В сороковых, в военном лихолетье.
В восьмидесятых, через много лет я,

Об отце повесть "Взводный" написал,
Как он Россию от врагов спасал.
Как вёл в атаку поредевший взвод,
Как защищал страну и свой народ.

Как много лет с бандитами боролся, 
В пятьдесят третьем, как на пулю напоролся.
Как из Литвы, в Хабаровск добирался,
В дни мирные с огнём потом как дрался.

Как честь он незапятнанной оставил,
Меня он по своим стопам направил.
Читал так много о Великой той войне,
Его портрет у меня в зале, на стене.

На фотографии отец, я и сестра,
Все в форме, познакомить вас пора.
У нас втроём, лет восемьдесят службы,
И крепкой офицерской нашей дружбы.

А с нами рядом мая мама и жена,
С дочурками, смотри, сидит она.
А с мамой рядом, Эдуард, племяш,
Потом стал офицером мальчик наш.

Года минули, помню как сейчас,
Восьмидесятый год, деда ему наказ.
- Ты честь свою храни, страну оберегай,
И бабушке ты с мамой помогай!

Летят, летят года, в отставке я давно,
В воскресный день шло о войне кино.
Отец и мать глядят на это со стены, 
Как будто рассказать что важное должны.

А внук их, Эдуард, отметил сорок лет,
Их внучек, Вали, Ани, рядом с нами нет.
С правнуками они живут уже в Москве,
Возможно, погостить случится им в Литве.

Окончился тот фильм, смотрю я на портрет,
Я сам отец и дед, а мамы давно нет.
Бегут вперёд года, их нам не удержать,
Но хочется отца порой к груди прижать!