В стихах, бывало, рифма не давалась,
Немало тогда ручке доставалось,
Бежали по листу различные слова, 
А у поэта, все болела голова.

Но вот они...  Рука остановилась,
И с новыми стихами ты простилась,
Теперь они живут своей судьбой,
- А как же ты? Доволен я тобой!

Ты изложила на бумаге мою боль,
Неоценимая, поверьте, эта роль.
Тебя я пальцами, ладонью обнимал,
И твою твердость в этом деле понимал.

И вот теперь, лежишь передо мной,
И новой ждешь строки, хотя б одной.