O God, I could be bounded in a nut shell and count myself a king of infinite space, were it not that I have bad dreams.

Безмолвный. Неподвижный. Именно такой силуэт восседает на каменном престоле. Это длится минуты и часы, и будет длится, без малого, века и тысячелетия.

Глухие доспехи. Непроницаемый шлем без малейших признаков забрала или смотровой щели. Сплошной серый металл. Левая длань воздета во властном, но все же театральном жесте. Время, как песок, бесследно течет сквозь пальцы холодной перчатки. Время не властно над замершей фигурой.

Странно видеть себя со стороны, но иного не дано. Да и глаза здесь не помогут. Внутри нейтрониевой брони висит темнота, пустота и тишина. Это сон. Почти вещий. В нем расстилается панорама событий. Прошлое медленно блекнет по мере того, как нечеткие контуры будущего проступают сквозь снежную метель. Даже Императору не дано видеть сквозь завесу шуршащего белого прибоя. Это шепот богов Хаоса заполняет белым шумом Вселенную, отдаваясь эхом даже внутри неприступной брони. Ценны подарки Хаоса. И опасны.

Не будь Хаоса, не нуждалось бы человечество в регулярных императивах. И виден был бы весь путь от начала и до финальной точки. И можно было бы оптимизировать траекторию. Но точит монолитные детерминированные прогнозы вкрадчивый шорох в эфире.

И настигнет этот шепот почти всюду, почти наверное. Бог не играет в кости. Кости играют в богов. В богов Хаоса. И шипит на грани слышимости вселенский каскад перекатывающихся кубиков.

И не сделать ни шагу, не повстречав бифуркацию. Точка выбора следует за точкой. Но тот выбор не дарует свободы. Он лишь приближает завершение. Последний бой с Хаосом. И заранее угадываемый, предопределенный проигрыш?