Снег тихонько пошёл,
Но какой-то ущербный.
Он как будто больной,
Невесёлый и старый.
И не может укрыть
Надоевшую серость,
Словно сам по себе и не белый совсем.
И обычный восторг
От пушистости белой
Не родился в душе,
Ожидающей сказку.
А посеялось в ней
Нечто вроде такого,
Как в обёртке конфетной найдёшь пустоту.