На подоконнике большого дома стоял маленький человек. Он смотрел вниз на маленьких людей. Те смотрели вверх, на него. Маленький человек казался им еще меньше.

И каждый думал о своем.

Мысли толпы были маленькие, а у него одна и большая. Он хотел улететь на тот свет.

А начиналось все так...

Жил на свете маленький человек, который любил поболтать о смерти. Он ее вертел и так, и эдак. Прикладывал на себя. Только, как это ни странно, любая смерть для него была мала. И он вырос - в своих глазах. А окружающие видели его по-прежнему. Точнее, не видели.

Многие люди писали и думали о смерти. Многие примеряли ее на себя, потому что боялись жизни. А маленький человек понял, что единственное хорошее, что дает смерть - это свобода. А тем, кто свободен в жизни, она не нужна.

Но маленький человек не был свободен. Потому что видел, что жизнь любого человека заперта в клетку запретов и прав, а в клетке свобода маленькая и невкусная.

И тогда маленький человек поставил стул к окну и вышел погулять на подоконник - с той стороны.

Внизу останавливались люди. Они впервые были такие маленькие - меньше его. Солнце слепило глаза.

Люди кричали ему. Он их не слышал. Он был выше их.

Осторожно он сделал первый шаг. Влево. Потом - вправо. Потом рассмеялся и пошел. он гулял по подоконнику и дышал свежим воздухом. Он был свободен и мог идти, куда хотел. Но не вниз, потому что смерть была ему уже не нужна. правда, если бы он захотел, он мог бы пойти и вперед. Ведь правда?

Стихи, как перец к сказке

По карнизу шел свободный

Человек - куда угодно..

Шел направо. И налево.

Мог давно свернуть он шею.

Но держался.