Центральная пока ещё Европа.
Какой-то город. Двадцать первый век.
В толпе, среди всего людского скопа
Идёт один на свете человек.

Закат не виден. Но темнеет быстро.
Промокли ноги. Моросящий дождь.
Привычный путь, что был веками выстлан,
Теряется. Иного и не ждёшь.