Даже сейчас я вру. Мои слова искренны, но скрывают истинные намерения - стремление понравиться. Я изначально выбрал неверную тактику, не просчитав сильного соперника, по ходу перестраиваясь, отыскивая верную защиту - наткнулся на сильный подкреплённый умом характер. По инерции идя проверенным лёгким выигрышным путём, используя избитые давно проверенные приёмы - я до того пресытился этой игрой что уже почти не поднимая головы хотел выиграть и эту партию. Но ошибка вначале охладила, заинтересовала. Моё враньё - просвечивали как рентгеном и при этом не давали понять - что видят меня насквозь. А я увлечённо проваливался всё глубже и глубже в болото своей авантюры и не заметил, как угодил туда по уши...
... проиграв начало, я чуть-чуть выравнил к миттельшпилю, получив в развитии преимущество хода, к эндшпилю я подошёл уже не тем приторным и не заинтересованным игроком. Теперь меня партия захватила, захватила полностью. Я забыл, что такое проигрывать и теперь азарт не известности, ощущение близости провала - будоражили, веселили, тонизировали сознание. Это жизнь и это ощущение жизни на миг вернулось ко мне заставив работать мозг, заставив стучать сердце...
Теперь я уже не боялся проиграть. Теперь я лишь хотел, что бы эта игра продолжалась, продолжалась как можно дольше. Я не хотел терять ощущение жизни не хотел терять - это беспокойное настоящие. Как наркоман я тянулся за всё новыми дозами ощущений. Я не боялся, я играл в открытую. Рисковал, в запале придумывая новые ходы, отступал от правил... в такой игре всегда должны быть определённые правила. Даже в случае проигрыша должно что-то оставаться в рукаве, что бы даже победивший не понял до конца своей победы, всегда, даже в поражении должна быть какая-то победа. Что бы можно было уйти побеждённым, но не сломленным, честным и справедливым, так что бы победивший испытывал чувство стыда за свою победу и чувство трепета перед побеждённым, но честным соперником. В честной игре выигрыш - это 30%, в умной и красивой - это 99%. В первом случае - это честность и проигрыш, во втором туз в рукаве и практически всегда победа. Надо уметь врать. Врать так что бы в случае раскрытия лжи - можно было бы вывернуть слова так как это требуют обстоятельства. Но здесь я врал безвозвратно, без права на ошибку, я ставил на кон всё, и туз в рукаве не щекотал сознание грядущей не ожиданностью - я выкинул его ещё в начале, только ради того что бы это продолжалось...
Завораживающее сознание небо, ночь и рождество, сплетение звёзд и мягкий щекочущий ветерок, и это жизнь, моя жизнь ...
Закрой на миг глаза... Новый Орлеан, тёплый вечер, мягкий свет фонарей площади фонтанов, убегающих вниз по рыночной улице к набережной Миссисипи. Маленькие кафе разбросаны тут иллюминированными островками. В одном из них - бокал красного Шато, и пламя свечи и крик цикад. ... Неясные лица, уставший от дневной жары город... ты одна... опираешься на железный парапет, внизу в лунном свете еле уловимо бежит вода... встаёшь, медленно бредёшь по тяжёлому граниту плит, в порту спускаешься на ещё тёплый речной песок, от воды пахнет сыростью и веет прохладой, садишься, обнимаешь руками колени и смотришь вдаль. На рейде, освещаемом звёздным светом, дремлют большие сухогрузы, их силуэты неясными глыбами вырисовываются на не видимом горизонте, лишь крики вахтенных и почти не угадываемые огоньки их буёв заставляют верить в то, что это не сон. Мягко шелестят волны о песок, дремлет, качаясь на них белая чайка; и где-то рядом кто-то перебирает гитарные струны, превращая незамысловатый перебор в красивую песню, песню о ночи, песню о звёздах, песню о жизни, песню - о любви. И это жизнь, настоящая, красивая, смелая... и такую жизнь хочется прожить, прожить стремительно, весело, открыто.
... холод начинает сковывать, сознание возвращается. Погасла иллюминация маленьких кафе, перестал звучать гитарный перебор. Ты встаёшь, чему-то улыбаешься, и босиком по остывшему песку бредёшь в ночь улиц уснувшего города. И в последний раз оглядываешься на безмятежность чёрной воды, на звёзды, на горизонт и прощальным гудком уходя с рейда в занимающейся где-то на востоке рассвет прощается с тобой и этим городом, не видимая в темноте баржа, и крик разбуженной чайки - словно пожелание счастливого пути заканчивает эту ночь.
Тихо спишь чему-то, улыбаясь во сне в предвкушении нового светлого тёплого дня.
Открываешь глаза... всё тоже рождество и всё та же ночь и этот город, и лишь ощущение мечты, что была рядом и солёный вкус речного ветра... эта зима и что дальше? Та же жизнь и дни полоской хроники черно-белого кино...
Я проиграл. Но впервые я не хотел выиграть. Всеми силами, стремясь победить, в глубине души я надеялся на поражение. Поражение - о да я упивался им!!! Впервые за долгое время я не смотрел на мир сквозь призму коньячного бокала и не искал тепла в кальянных угольках. Я болел, болел игрой, борьбой, в азарте допустив массу ошибок - я не жалел о них, я наслаждался моментом, свежестью, судьбой. Спасибо тебе за это мгновение за эту маленькую жизнь. За свежесть и сон.