Она молча сидела у окна. Был золотой осенний вечер. Жёлто-красные клёны на фоне ещё зелёной травы выглядели так, что художник, едва посмотрев на них, бросился бы за холстом и красками. Жаль, Она не умела рисовать... Какая красота... И как грустно... Она всегда любила Осень, может быть, даже больше, чем другие времена года, несмотря на то, что именно Осень забрала у Неё то, чем Она дорожила больше всего на свете. Она всё время грустила осенью, но любила и эту грусть - она была так же красива, как эти золотые деревья, разноцветные жёлто-красно-зелёные листья на мокром после дождя асфальте... Дрожащее в зеркальном отражении луж серо-голубое небо... Барабанящие по стёклам капли дождя... Продрогший ветер, пытающийся ворваться в открытые форточки, мечтающий попасть в тепло...
И сама Она была особенно красива осенью... У Неё была "осенняя" внешность - длинные волосы цвета меди, зелёно-карие глаза с длинными густыми чёрными ресницами... В этих глазах, словно отражающих великолепие осенних деревьев, была видна тоска и боль... Тоска по прошлому и боль от потерянного счастья. От раны, так нелепо и, возможно, нечаянно нанесённой Судьбой, которая пыталась дать ей шанс, помочь, и, сама того не желая, перечеркнула всё, что Она имела...
Но - только осенью в Её глазах были заметны эти чувства. Зимой они замерзали - Зима превращала Её в холодную, рассудительную и практически бесчувственную особу - иначе Она просто умерла бы от боли и грусти, разрывающих Её сердце. Зима лечила Её - и ей казалось, что Она всё забыла, что боли больше нет - и любви тоже нет...
Весна, с её ярким солнцем, прозрачно-голубым небом, зеленеющими деревьями и распускающими цветами, пробуждала в ней новую надежду на Будущее, на Новое счастье - заставляя забыть о навсегда потерянном Прошлом...
А самое милое, прекрасное и волшебное время года - Лето возвращало Ей - уже который год - Его...
- Я очень жалею о том, чего не было тогда, - тихо проговорил Он. Она промолчала, лишь улыбнувшись - Она, как всегда, не знала, что сказать. А Он продолжил:
- Знаешь, я тогда был просто дурак...
- Нет, - прервала Она Его. - Мы ОБА были дураки.
Они оба это поняли - ещё тогда, но... ничего не смогли исправить... И вели себя так же, как и раньше - просто НЕ ПОНИМАЯ друг друга... И Осень, наверно, подумав, что так будет лучше, развела их в разные стороны... разорвала, как знак бесконечность на два ничего не значащих, бессмысленно молчащих, нуля...
- Я уверен, что ты Ему нравишься, - сказал ей однажды Её двоюродный брат. (Это было уже следующим летом).
- Почему ты так думаешь? Он совсем со мной не общается, - Она даже не подумала, говоря это, о том, что сама Она даже не пытается первой заговорить с Ним, а если Он что-то скажет, Она ответит односложной фразой, или вообще - просто улыбнётся. Она тогда была ещё СЛИШКОМ маленькой, чтобы любить, - и слишком глупой. И многого не знала. А брат объяснил:
- Он когда-то сказал мне, что не знает, о чём говорить с девушкой, которая Ему нравится. И поинтересовался, о чём я говорю с тобой.
Она улыбнулась:
- Я тоже не знаю, о чём с ним говорить!
- А знаешь... иногда можно просто помолчать...
Но Она не хотела молчать - Она... сама не знала, чего хотела - хотела быть с Ним, но ничего не делала для этого... И вот, осенью, Она потеряла Его. Так неожиданно - Он ничего не объяснял, не было ни ссоры, ни какого-то нелепого расставания - НИЧЕГО. ОНИ ПРОСТО ПЕРЕСТАЛИ ОБЩАТЬСЯ. Он просто улетел - как журавль - из рук в небо... Как "журавль" - а "синицей" Он никогда не был - и не мог быть, потому что никогда не был полностью "в руках"...
А этим летом всё было не так...
Обычное предсказание Весны о Новом Будущем, всегда разрушаемое Летом, на этот раз сбылось. Весна оказалась сильнее, может, из-за непривычной холодности и отчуждённости этого Лета. А может быть, просто Судьба, посчитав, что после трёх повторяющихся ошибок Она совершит и четвёртую, не дала Ей ещё одного шанса. Поэтому она (то есть Судьба) решила заменить журавля в небе - синицей в руках. Просто дала Ей в руки эту самую синицу, иначе говоря - Другого.
- Интересно, а я тебе нравлюсь?
- Конечно, - произнесла Она с улыбкой.
- На сто процентов? - решил удостовериться тот Другой.
- Да...
- Или на девяносто девять?
Ну что ж, он сам это сказал...
- Ну да, скорее на девяносто девять...
- Почему? И где же я потерял один процент?.. - задумался он. - А, я знаю! Наверно, я некрасивый...
- Да нет, ты... симпатичный.
- Ну а что же тогда тебе во мне не нравится? - не мог понять Другой.
- Не скажу. Ты всё равно не поймёшь...
А в конце Лета Ей пришлось уехать от него - и показалось, что синица превратилась в журавля... Но не правда то, что синица, попадая из рук в небо, становится журавлём. Нет, синица и в небе останется синицей - может быть, только на время обманув зрение, ПРИТВОРИВШИСЬ журавлём... Слишком уж разные птицы...
Поэтому теперь Она сидит у окна и смотрит на проплывающий мимо по небу белый клин журавлей. Они улетают осенью, как и Он, но всегда возвращаются летом. Она верит - Он тоже вернётся. Просто этим летом Судьба показала Ей неправильность поговорки - лучше Она будет ждать своего журавля - он всё равно прилетит. Ему тоже станет грустно, там, в небе, и он вернётся туда, где его всегда ждут... А синицы Ей не нужны - ни в руках, ни в небе...