Месяц до лета, неделя до новой точки отсчёта:
Всё что могло быть спето - пропето,
Всё что должно быть написано - сохранено на компе у другого.
Есть что-то фатальное в это системе координат
Как будто, знаете, можно вперёд, но никогда назад,
Как будто все те слова, что хотелось когда-то сказать
Кто-то, чуть более быстрый, уже успел записать.
И вот идёшь ты по этим клеткам, по расчерченному тетрадному листу
И не ясно где верх, где низ, кто я, куда и зачем иду,
То ли ищешь свою тропинку, то ли носком на пятку попадаешь в чужие шаги,
То ли в руках приятной тяжестью скрипка, толи кулёк и осколки разбитой мечты.

Кажется, жизнь закругляется в смерч, может быть, это и не плохо даже,
Вот в диком танце безумного ветра проносится кто-то важный. Однажды.
Даже не раньше, весь прошлый путь как одно мгновенье,
Одна картинка и шаг лишь. Картинка. Забвенье.
Невозможно убить секунду и не ранить вечность
Но это отнюдь не значит, что подвластна нам вся бесконечность
Это... Знаете... Это всё оно ведь уже когда-то было,
Дышало, играло, писало, пило  и в итоге банально сгнило.

(По законам алгебры лучей бесконечное множество,
И почему же мне кажется, что я одна такое ничтожество?)

Траектория жизни закругляется в смерч.
А у меня просто нет сил вырваться, постараться, успеть.

Всё что могло быть спето - пропето,
Всё что должно быть потеряно - найдено кем-то давно,
Всего лишь месяц до лета, до новой точки отсчёта,
Всего пара шагов до метро. 


А дальше мы выберем новые песни.