Thomas Newman - Percheron Stallion

Полночи стаю журавлей
Я вырезала для полета,
И грусть моя еще теплей
Лилась с ладоней в переплеты
Зимы, где кружатся снега.
И тонкие синели нити,
Свисая нежно с потолка,
Чтоб уберечь от птичьей прыти
Бумажных крыльев пестроту...
А утром пели в пустоту
Мои обветренные губы.
И снова руки были грубы.
И оголенный нерв дрожал,
Как скрипки тихой ходят струны.
И кто-то надо мной держал
Бумажных птиц, творец Фортуны.

...И пальцы так и не разжал.