Внутри струится тихий свет -
как танец двух цикад,
как звук их крыл касанья.

Прозрачный, тоненький балет,
журчящий грезопад,
едва чуть слышное терзанье.

И мне не боязно смотреть,
как вихри дней моих они
уносят мимо.

Поет ахматовская медь,
и льет в безропотные дни
тот луч гонимый.