На Кладбище Домашних Тараканов
Давно уже не падал яркий свет.
За грудой недописанных романов,
Стихов, поэм уже десятки лет
Лежат в пыли пустые оболочки 
На сломленных штативах стройных ног. 
И столь же содержательные строчки
Надежно охраняют их мирок.
А я - Писал! О Чувственном, о Вечном -
О Вере, о Надежде, о Душе.
О том, что все иное - быстротечно
На беспощадном жизни вираже. 
А я - Творил! О Городе, о храмах,
О Смысле Жизни, о Борьбе Начал.
Наверное, стихов настоль поганых
Еще никто досель не создавал. 
Не принял век полета чахлой музы.
Не осознал божественный настрой.
И кипа строф лежит бумажным грузом
Душевных травм меж шкафом и стеной...

...Там ночью часто слышен шорох странный,
Как будто шелестит во тьме тетрадь. 
Но не читатель это -
.........................тараканы...
Они ко мне приходят
..........................умирать!
Там Кладбище Домашних Тараканов
Хранит свой оглушительный
..........................покой.
Ведь груду недописанных романов
Обходят
...........Даже Кошки
..........................стороной...