От дум заплыли оба глаза, 
Пегас резвится под окном, 
перо скрипит под звуки джаза, 
а мысль, как дятел, об одном: 
"О чём бы прозой окотиться 
иль распоэтиться в стихах"? 
На стуле твёрдо не сидится, 
брань шевелится на губах. 
Куда-то Муза отлучилась... 
А как с собой на брудершафт? 
Всю ночь ваял ... не получилось 
встревожить творческий ландшафт. 
К рассвету лишь об мысль споткнулся, 
словами в строчку завернул, 
четверостишием лягнулся, 
упал в бессилье и уснул.