Отправляясь в больницу, встречу с которой он уже никак не мог избежать, Писатель утешал себя тем, что вот здесь он найдет немало новых сюжетов для своих книг.
-"Действительно, где еще я смогу вот так вот запросто пообщаться со смертью?"- Не то утешал, не то ободрял он самого себя.
Операция к которой его готовили должна была состояться в ближайшие дни.
-"Каков риск?"- Просто спросил он хирурга , который должен был его оперировать.
-"Такой же как и всегда",- так же просто ответил врач. -"Стопроцентная гарантия бывает только у Бога. Но без этой операции у вас нет вообще никаких шансов. Думайте, решайте, но поторопитесь с ответом", -по-деловому сказал хирург и удалился.
После слов хирурга Писатель вдруг почувствовал, именно почувствовал, что его Смерть более чем реальна. Может быть даже более реальна , чем жизнь. И тогда он спохватился.
-"Мне же нужно успеть....! Ну хотя бы самое важное",- лихорадочно думал он. А что важное? Все важно. -"Нужно собраться и успокоиться... Ну, где же твои оптимизм и сарказм?"- пытался он себя подбодрить, но чувствовал себя совершенно растерянным, как вдруг потерявшийся ребенок.
Сейчас возможная близкая смерть вызывала у него чувство сродни тому, которое он испытывал в детстве перед темнотой. Страх, обида на несправедливость и надежда, что все еще обойдется.
Увидев хорошенькую медсестру он вдруг забыл о своем страхе, но тут же с горечью подумал о том, что ведь еще и не жил. -"Как обидно! И несправедливо! Эх, был бы я помоложе!"- думал он провожая голодным взглядом хорошенькую девушку.
-"На ней один лишь халатик..."- лихорадочно думал он, -Когда меня будут везти в операционную, я обязательно коснусь ее бедра или груди... Это как последний бокал вина для приговоренного к смерти... К черту вино! Коснуться ее стройных ног и упругих бедер и смерть будет не так горька..."- лихорадочно думал он.
-"А может все-таки можно обойтись без операции",- с надеждой подумал Писатель. Он вдруг почувствовал себя семилетним ребенком, прячущимся от зубного врача , вместе со своим закадычным приятелем Вовиком. Тогда им удалось перехитрить взрослых и они были счастливы , счастьем глупых детей, перехитривших боль, собственный страх и считающих себя умными взрослых...
На следующий день и дома, и в школе разразился страшный скандал и он, как это принято сейчас говорить, гнал дурку. Ему поверили и посещения ненавистного зубоврачебного кабинета удалось избежать.
Впоследствии он стал неплохим актером. В минуты успеха он чувствовал себя Богом, а в такие минуты как сейчас-беспомощным ребенком. Во дни славы и могущества он требовал от окружающих особого к себе отношения, особых почестей и признания заслуг. А в трудных ситуациях ему всегда хотелось спрятаться под стол, как в детстве.
-"В конце-концов, есть ведь и другие специалисты",- с надеждой думал Писатель.
Немного успокоившись он стал обследовать больничное отделение в котором оказался.
Коридор, операционная, реанимация.... Отсюда по коридору обратно в палату, если операция прошла успешно. А для тех, для кого операция прошла неудачно, есть другой коридор... Когда изредка открывалась дверь реаниматорской, он мог видеть медсестер , хлопотавших возле пациентов и пытался представить себя на месте тех, кому повезло. О другом коридоре думать не хотелось.
Оправившись от первого шока он стал с интересом наблюдать за жизнью в больнице.
Однажды, писатель с интересом наблюдал жизнь за больничным окном и вдруг почувствовал на себе чей-то пристальный, будто выжидающий взгляд. Возможно болезнь обострила в нем все чувства, а может быть сказалась его природная чувствительность.
Оторвавшись от рассматриваемой картины он повернуля к смотрящему и вопросительно на него посмотрел.
Он уже не раз видел здесь смотрящего- смуглого мужчину средних лет с библейским лицом, черными вьющимися волосами, большими, насмешливо глядящими темно-карими глазами, средней полноты и среднего же роста. Мужчина старался быть незаметным, но в то же время, всюду поспеть. Писатель видел его то беседующим с врачами, то с пациентами больницы, то в длинном коридоре хирургического отделения, то на лужайке под больничными окнами.
Появлялся и исчезал незнакомец всегда неожиданно.
-"Интересно, кто он и чем занимается?" -С любопытством подумал Писатель впервые увидев странного завсегдатая больницы.
-Вы ко мне? -спросил Писатель, обращаясь к незнакомцу.
-Да,- просто ответил тот, входя в палату. -У меня к вам небольшая просьба...- Незнакомец чуть замялся и продолжал:- Дело в том, что в соседней палате умер человек... Завтра утром похороны... Умирая он просил, чтобы все необходимые в таких случаях традиции были соблюдены, а для этого нам нужно десять человек. Не согласитесь ли вы присутствовать? Сосед ваш был так же одинок как и вы....
-Откуда он знает, что у меня никого нет?- Встревоженно подумал Писатель.
-Извините, работа у меня такая, - улыбнулся посетитель и писателю почудился сарказм в его улыбке.
-А кто вы?
-Я- бизнессмен.
-Бизнесмен?
-Да, обычный бизнессмен. Несколько необычен лишь мой бизнесс. Видите ли, когда начался строительный бум и цены на землю улетели в небо я успел посуетиться и купил небольшой участок земли на котором устроил кладбище...
-Кладбище?- Удивился Писатель.
-Да, именно кладбище. Квартиру или дом не все могут купить, а умирать рано или поздно придется каждому. Вот я и подумал... У нас же в стране царит полная неразбериха из-за того, что люди верят в разных богов. Одни в Магомета, другие- в Иисуса.... А третьи вообще ни в кого не верят.
Казалось бы , какая разница человеку где и как его похоронят? Так нет ведь, люди и после смерти продолжают ставить какие-то условия! Иудей ни за что не хочет быть похороненым рядом с гоем, мусульманин- рядом с буддистом , ну и тэдэ и тэ пэ....
Родственникам усопших тоже не очень хочется обременять себя совсем не шуточными расходами, доказывая , что усопший был иудеем или христианином.
Увы, наша смерть такой же бизнес, как и жизнь, а чиновникам от религии тоже хочется кушать и желательно хорошо.
Короче говоря , похоронить человека по тем или иным обычаям обходится в копеечку. Вот я и решил открыть особое кладбище для тех, кому традиция не особенно важна. Никаких тебе проволочек бюрократических, у нас все честно- лишней копейки я никогда не беру,- с гордостью продолжал бизнесмен. - К тому же полный плюрализм!Вы себе не представляете насколько популярно мое кладбище!- Продолжал он все больше увлекаясь.- Начинал-то я с крошечного участка, а сейчас у меня уже целый город!
-Капитализм,- вздохнул Писатель.
-Какой капитализм?!- возмутился владелец кладбища,- Никакого капитализма у меня нет! Сам живу и другим жить даю! Все, что могу, я делаю сам, даже ворота сам на ночь запираю. Ну могилы рыть нанимаю конечно людей... Знаете скольким я помог и помогаю?! Бомжа или наркомана кто на работу возьмет? А я им хлеб даю! Опять же, другой бы на моем месте разве суетился бы так как я бегая организовывая панихиду для незнакомых людей?! Думаете, я с этого что-то имею? Ни копейки! Душа требует, людям помогать!
Кстати, мой бизнес признается лучшим в стране вот уже почти десять лет подряд,- выпячивая от гордости живот продолжал владелец кладбища. Как забрал пальму первенства у знаменитого борделя "Орхидея", так и удерживаю до сих пор... А знаете, в чем секрет моего успеха? Он хитро прищурился и продолжал: -В отношении к клиенту. Да-да! Бордель вон взорвали, а мой бизнес постоянно расширяется и все больше людей стремятся быть похороненными именно на моем кладбище. Я не такой как другие, знаете сколько жертвую от своих скромных доходов на благотворительность? Ого-го сколько!
Да вы завтра все сами увидите как у нас хорошо и уютно... Вам и уходить не захочется...
Писатель лишь усмехнулся.
-Так я могу на вас расчитывать?- спросил владелец кладбища.
-Можете,- ответил писатель.
-Отлично! Спасибо!- обрадовался бизнесмен,- Сегодня вы о ком-то позаботитесь, а завтра- кто-то о вас.... Это жизнь! - Довольно ухмыляясь говорил владелец кладбища. -Ну, не буду мешать отдыхайте. Завтра я за вами приеду, побудем немного на кладбище, потом как водится выпьем да закусим....-И он побежал дальше по своим делам.
Владелец кладбища не соврал- все здесь было благоустроенно, тихо, торжественно. Деревья и даже клумбы были высажены по определенному плану , памятники- на любой вкус. Как говорится, любой каприз за ваши деньги.
-Ну как вам тут? обратился к нему бизнесмен, когда церемония была закончена. Ловкий владелец кладбища со всеми успевал пообщаться, был внимателен, предупредителен и даже обаятелен.
-Уютно,- задумчиво ответил Писатель.- Кстати, как вас зовут?- Спросил он бизнесмена.
-У меня очень смешная фамилия,- ухмыльнулся тот, -Чертик. Самуил Чертик. Не знаю, откуда у меня такая фамилия. Вот моя визитная карточка,- сказал он протягивая визитку писателю,- И вот еще... Специальные бланки, если надумаете к нам. Конечно я желаю вам до ста двадцати, но жизнь есть жизнь....
-Благодарю Вас, -поблагодарил Писатель Чертика и снова подумал про себя -"Чертовски уютно здесь." Он уже не боялся умереть. Так он перестал бояться зубных врачей, когда появились обезболивающие уколы. Лишь по-прежнему вжимался в кресло, вцепившись в подлокотники по старой привычке.
-Бланки заполните и оставьте у операционой сестры,- напутствовал его Чертик, - только номер банковского счета не забудьте указать.
-Хорошо,- сказал Писатель.
Оставшись один в палате, куда его привез чертик после похорон, Писатель вспомнил маслины вдоль кладбищенской аллеи, ощущение не то покоя, не то безразличия. Потом он представил себе бедра хорошенькой медсестры и сердце его учащенно забилось. -"Эх, был бы я помоложе!"- подумал он.- "И побогаче! Может быть у нас с ней что-нибудь получилось".
Он представил себе как просовывая свою руку под халат ласкает ее ноги, бедра, грудь.... -Возможно это будет завтра",- подумал он засыпая совершенно довольный.
В ночь перед операцией ему снилось что он опять подросток , тайком подглядывающий за девченками в раздевалке школьного спортзала. Во рту пересохло от возбуждения, его колотит как в лихорадке и жизнь только начинается....