Листья уйдут в круговорот
после ветра рывка.
Им всё равно, кто их сорвёт,
ветер или рука.

Им всё равно, кто их увлёк 
в радужный луч света.
Будут кружить, как мотылёк,
силясь найти лето.

Нам не понять листьев ройка,
не разгадать Веды,
что для листка наша рука? -
просто поток ветра. 

Время придёт, лишнее - вон,
прав был отец Оккам.
Белым дождём брызнут вдогон
слёзы твоих окон.