На белом холсте отпечаток души
Кровавым шлепком отразилась ладошка
И в муках рождаются эти стихи
И шепчут: терпи, нам осталось немножко
Кричу, вторю бабе рожавшей
Как больно, но что же Вы, рифмы, творите
Молчу, душу музам продавши
Молю, в тишине не молчите...