Я взял чистый лист и начал писать. О чем я буду писать - пока и сам ещё не знаю. Но писать буду, мне это необходимо. Писательство всё больше становится для меня потребностью и я больше пишу, а чем больше пишу, тем больше эта потребность возрастает....
"Кусочек осени"
Встало солнце. Снова, после холода и туманов, после изморозей утром, после того, как все листья облетели и деревья, совершенно раздетые, стоят, уткнувшись голыми ветвями в голубой воздух, напоенный солнечными вещами, встало солнце. Оно светит тепло и ярко. Кажется, что не было этих молочно-белых, в густом тумане ночей, этого искрящегося инея на земле и деревьях. Кажется ,что всё это лишь приснилось и ещё только-только началась осень. Одинокий клён, стоящий в отдалении, улыбаясь своими ярко-красными листьями, как бы говорит: "А я знал, что солнце ещё будет, я знал, и поэтому не сбросил своих листьев". Грустит недалёко стоящая белоствольная березка, без единого листка, с тонкими черными ветками. У её подножия весь её наряд, небрежно сброшенный, почерневший, сочащийся такой же темной водой.
Пахнет высохшими листьями, но это уже не тот запах, когда листья, только упавшие с деревьев, грустно лежат на земле. Нет - это запах сухой выветрившейся травы. Всё вокруг грустно, все, кроме ярко-синего неба. Кроме неба, да огромных белых облаков, громоздящихся друг на друга, недалёко в горах. Они весело искрясь, шепчут с непостижимой высоты: "Уже недолго быть солнцу, нелегко быть теплу, наслаждайтесь.... скоро придёт ваш черед".
Да, уже недолго. Обложит синий небосвод, сквозь серую шапку облаков кое-где лишь будет проглядывать бледный свет; опять по ночам будет опускаться туман. Сырость и холод придут сюда...