Текст содержит сцены насилия. Если подобные сцены могут оскорбить Вас, пожалуйста, покиньте данную страницу.
Вован (Владимир)
Выхожу из подъезда, закуриваю. На оледеневших ступеньках блестят осколки разбитой бутылки. Они шуршат и хрустят под ногами и, кажется, проходятся наждачкой по моей душе. Ее, Лизы, нет дома.
Сажусь в тачку неподалеку, поджидаю, как папарацци звезду, когда моя принцесса в белом пальто появится - чистая и чуждая этому городу. Глотаю немного водки прямо из горла - скучно же. У нас все от скуки пьют - а что еще делать? У полгорода работы никакой, правда, у меня все в шоколаде - недавно тачку прикупил, ни у кого в нашем городишке такой нет. Кабриолет. А потому что она такие любит! Скажете, что несерьезная вещь, - когда у нас с открытым верхом поездишь? - ну да мне по барабану, лишь бы в ее глазах принцем выглядеть.
Лиза, моя звездочка, ты светишься изнутри, и этот свет делает меня светлее, чище, добрее. Твоя улыбка делает мой день. Вижу твое белое пальто - кто еще носит подобное в нашем грязном городишке - и на душе становится радостно и весело, без особой причины, как в детстве. Твой развевающийся белоснежный шарф словно машет мне в приветствии - и тебе привет, любовь моя.
Ты горишь изнутри. Что за тайна есть у тебя? Что заставляет твою улыбку возникать на губах, когда ты ежедневно проходишь мимо помойки у подъезда? Твое ангельское личико - волосы золотистые, как и подобает ангелу, твои глаза - голубые, как и небо, откуда ты спустилась - со мной каждый день.
Ты должна принадлежать только мне. Ты должна хотеть этого также, как и я. Мы созданы друг для друга. Ты просто меня не знаешь. А если узнаешь, то просто не захочешь никуда уходить!
***
Эльза (Лиза)
В сердце человека много осколков. Вот только чего? Какая призма преломляет свет его будней? И призма ли? Или мутный грязный булыжник затмевает свет и радость?
Мой свет и моя радость - музыка. Твоя музыка. Музыка твоей души. Ну да, я фанатка.
Музыка - самый безопасный наркотик? Да, это так, очень точно. Без тебя, без ежедневной подпитки тобой я жить не буду. Слушаю тебя каждое утро. И вечер. И день.
Помнишь сказку о Герде и Кае, которому в сердце попал ледяной осколок и мальчик стал холодным и безразличным? Ты как Снежная королева, но наоборот. Осколок твоих солнечных лучей - теплый, бархатный, пульсирующий, живой - застрял в моем сердце.
Я тебя люблю. И говорю тебе об этом каждый день. А ты даже не подозреваешь о моем существовании.
А вы думали, что я дура и ничего не понимаю?
Я умею различить реальность и воображение. Только нужна ли мне реальность без тебя? Нужна ли мне моя стылая жизнь без твоего голоса, твоего осколка у меня в сердце? Пусть твой лучик оживляет все вокруг, делает жизнь ярче, удивительней. Твоя музыка - моя музыка, мой наркотик. Мой выбор.
Некоторые скажут, что я больна. Даже если это и так, то я не хочу выздоравливать. Я не могу жить без тебя и без горько-сладкого наркотика, который ты с такой любовью даришь мне. Кому-то еще? Не хочу ничего знать: есть только ты и я. И не важно, что таких, как я, тысячи.
Я жду встречи с тобой - своего звёздного часа. Ты просто меня еще не знаешь, иначе никуда не захочешь уйти. Пусть ты женат - ну и что: все нормальные мужчины женаты. Но и все нормальные мужчины имеют любовниц. Любовница имеет любовь. И она будет моей, я подожду.
Сегодня одна моя мечта уже сбылась - я вижу тебя вживую. Я здесь, на твоем концерте. Как ты красив! И как безупречен твой голос!
Ты рядом, но такой недоступный. Как описать свои ощущения? Я словно на другой планете, или в сказочном сне, откуда ты родом.
Видели ли вы когда-нибудь плачущих на концертах фанаток? Таких, как я: да, я сегодня реву весь вечер. От счастья. Моя душа кричит: я люблю тебя. Как слепа моя любовь! И как несчастна фанатская любовь. Но сладкое мучение выбрано мною лично.
Ты поешь и проникаешь в сердце. А поешь ты про любовь - чистую, но земную. Глядишь своими лучистыми глазами со сцены прямо мне в душу. Твой взгляд как будто жадно ищет мой. Да, мой принц! Я отвечу! Ангельский голос заполняет меня всю, моя душа вибрирует с твоей. И как мне было уберечься от любви?
Я читала, что звуковые волны, их энергия, сильно влияют на функционирование клеток организма, перестраивая их. Подстраивая под себя. Вот и я подстраиваюсь под тебя, вибрирую на волне твоих песен, твоей души. Мои поднятые вверх ладоши уже болят от постоянных аплодисментов - тебе, мой кумир.
Я как стеклянный бокал. Видела фильм, где в замедленном режиме сфотографировали, как звуковые волны могут разбить бокал. Стоит только настроить генератор звуков на особую резонансную частоту - произойдет чудо: жесткость стекла окажется под сомнением. На неимоверной скорости бокал начнет менять форму: его ободок, если посмотреть сверху, начнет танцевать. Идеальный круг станет мягким: примет форму овала, затем вернется в исходное положение. Опять изогнется овалом - и вновь претворится прежним кругом. Снова и снова будет пульсировать, танцевать в такт звуку, словно бьющееся стеклянное сердце. Разрушительный танец стекла будет продолжаться, пока не разорвется под немыслимым внутренним давлением.
Здесь, в этом зале, наши сердца танцуют в такт твоим песням. Мы вибрируем, как твердое стекло, наши души и тела сжимаются и расслабляются в унисон твоим нотам.
Меня могу спросить - а не разорвется ли стекло? Не разобьется ли кристалл наших душ - моей души? Нет! Я стала лучше с твоими песнями - нежнее, добрее. Каждый день озарен твоим талантом, дающим свет. Ты, как солнце - далеко. Но лучи музыки столь сильны, что достигают даже сюда, в заснеженный холоднющий город, затем в этот зал или мою комнату, а после - в душу.
Сегодня, как и всегда, на концерте аншлаг. А у тебя, моя звезда, по-другому и не бывает. Волны зрительской страсти поднимаются к куполу, сливаются в единый огненный поток, затем свиваются, перемешиваются с твоим талантом и вновь рухают вниз, на нас, твоих почитателей. Ухают вниз и наши сердца, а тела не могут стоять спокойно - мы танцуем, хлопаем, подпеваем и визжим от восторга. Я вижу тебя, ловлю каждое движение, каждую нотку голоса. В наших глазах восторг, в голове - нет, во всем теле - твой голос. Он ввинчивается в нас, заполняет все пустоты, все потаенные комнатки наших сердечек. Мне кажется, или ритм моего сердца подчиняется биению твоих песен - становится то быстрее, то медленнее? И оно точно научилось петь!
Ты чувствуешь - проживаешь! - то, о чем поешь. Передаешь эмоции нам, кодируешь, ставишь волшебную печать: 'вы мое войско'. Ты и сам летишь на огненном хвосте дракона, рожденном нами и бушующем над толпой. Ты вдыхаешь пропитанный страстью воздух. Мы вместе - и ты, и твои поклонники - парим где-то там, в иных сферах, вливаясь друг в друга, обмениваясь частичками нашей радужной энергии. Мы и даем, и получаем, настраиваемся на одну резонансную частоту. Пульсируем. Горим. Живем.
Мы заворожены, ослеплены, заколдованы. Ты повелитель! Повелеваешь нашими эмоциями, и мы рады этому. Готовы платить за это, следовать за тобой, за струнами твоего голоса, зовущего...куда? Неважно! За тобой! К тебе!
Кругом поднятые руки с мобильными телефонами - чтобы еще как минимум две недели после концерта пересматривать видео и отдаваться твоему голосу, вспоминать взгляд, как у гейши: вонзающий осколок любви прямо в середину сердца, насмерть.
После концерта я договорилась взять у тебя интервью. Что мне это стоило? Пять лет изучения английского - ты же говоришь на нем! Еще три года работы журналисткой. Теперь у меня есть аккредитация, и - завидуйте - я буду разговаривать с тобой уже очень скоро. Не может этого быть, ох, я сама не верю, что это может случиться! Сердце-сердце, выдержи, не надломись, не покажи, что ты любишь. Будь выдержано и спокойно при виде его божественного лица.
Под конец концерта я старательно повторяю все вопросы. Я счастлива! Все мои уже знают, что я сейчас пойду брать интервью и жутко завидуют! Я и сама себе завидую. Неужели сегодня моя мечта сбудется? Что еще я могу желать?
Концерт закончен, а вместе с ним и сказка. Для всех, но только не для меня. Самая счастливая минута еще ожидает меня. Я прохожу за кулисы к заветной гримерной. Стою несколько минут у двери, не смея постучать. Собираюсь с духом - открывает он. Сам.
Как ты улыбаешься, господи, какой обаятельный. Любимый, этого не может быть! Нет, это сон! Стоишь рядом, еще вчера недоступная мечта. Твои умные глаза смотрят в мои, ты говоришь, а я, словно в оцепенении, счастливо и бестолково улыбаюсь.
Сегодня у тебя юбилей, и я купила огромный букет. Белые розы созданы для тебя - чистые и чуждые этому городу, как и ты. Дарю цветы и книгу о наших достопримечательностях на английском. Ты пролистал ее и остался доволен. Улыбаешься. А я будто вижу себя со стороны - стараюсь быть беспристрастной и ни одним словом, ни одним жестом не показать нежные осколки в моем поющем сердце. Слова путаются, подготовленные вопросы приходится зачитывать с листа, а нехватку слов дополнять жестами. Но ты прекрасно все понимаешь и очень благожелательно отвечаешь. А если не хочешь отвечать на какой-то вопрос, то можешь выкрутиться так, что я забываю о своем вопросе, увлеченная потоком твоих слов и глубокими колодцами твоих глаз, в которые я падаю, падаю...
Ты внимателен и вежлив, и мне кажется, что... Нет, я не буду путать сама себя, это не означает ничего, кроме внимательности и вежливости.
Вот и все, подходит к концу наша встреча. И вот оно, чудо! Ты даришь мне букет роз. Цвета граната - цвета моего сердца. Вероятно, это цветы, подаренные тебе на концерте, не секрет, что ты их раздариваешь - такое огромное количество букетов ты просто не в состоянии перевезти в другой город, где тебя страстно ждут другие поклонники. Ничего страшного, что ты не возьмешь с собой все цветы: ты уедешь и заберешь букет наших сердец.
Мой принц держал подаренные мне цветы в руках, вдыхал их запах. Собственноручно вручил. Разве можно было о таком мечтать? Я не расстанусь с розами никогда, высушу и буду вдыхать их сухой запах - запах сегодняшнего дня, отдаляющегося все больше и больше в прошлое. Горько-сладкий запах - как и ты, как и моя любовь.
Возвращаюсь домой, в руках букет гранатовых роз. На стылых улицах стало совсем грустно. Этот день уже закончился - лучший и счастливейший в моей жизни! На глаза навернулись слезы. Счастья. И печали. Сладко-горькие воспоминания охватили меня, как волшебный кокон, который будет впредь оберегать меня.
Ты до сих пор стоишь у меня перед глазами. Я закрываю их и вспоминаю твой взгляд. Такого чувства ни один автограф, ни одно фото не вызовет.
Так хочется узнать, что ты обо мне думаешь. Да и думаешь ли вообще? Может, я слишком много хочу?
После всего этого нечем заполнить в душе эмоциональную пустоту, как-то всё выкричалось, выплеснулось. До сих пор не верится, что со мной произошло. Я вижу все другими глазами, как будто мой мир смешался с твоим. Чуть-чуть. Но этого хватит надолго. Нет, на всю жизнь.
Пусть за окном будут серо-бурые краски, словно холстом реальности мыли полы, а после стирали ткань неимоверное количество раз. Пусть смрад смога будит меня по утрам: водители расталкивают заснувшие в морозном инее машины - те ревут и выпускают едкие газы, те поднимаются до моего окна и влезают в щелки рамы, добираются до моего носа. Тогда я проснусь и включу твою музыку.
Пусть вечерами у подъезда пьяные мужики мерзкими голосами изрыгают мат и песни, оскверняя своим существованием само слово 'петь'. Тогда я послушаю тебя и засну.
Пусть днем местное быдло, шатаясь, даже не попытается прервать поток мочи при моем приближении к зассанным стенам подворотни. Пусть - я всегда ношу плеер и могу отгородиться от нечистот жизни: в наушниках звучит твой голос. Он - покрывало на нечистоты, на боль и обиды моих будней - уносит на теплые мощеные улочки, в чистенькие пряничные домики. Мой принц, нужен ли ты мне? Да я просто сдохну здесь одна без тебя.
Выключить музыку я могу. Навсегда. И осколок рассосется, мало-помалу. Но что останется в этой жизни? К чему я вернуть? К навязчивой рекламе и закадровому смеху по телевизору для тупого быдла? Грязи, вечному холоду по восемь месяцев в году, пьяным родителям, скуке и пустоте родного города? А я хочу жить. Хочу дышать. Только с тобой я верю, что жизнь прекрасна.
Или возьмем Володю или Вована, как сам представляется. И внешне даже ничего, и накачан. Но кому нужна красота без наполнения, без разлетающихся живительных осколков? Журналы пестрят смазливыми подбородками мачо и якобы проникновенно сексуальными взглядами. Вот тот же Вован - ну и имечко - и одеваться в последнее время стал лучше, да и машина у него, как у звезды - кабриолет. Работает на автосервисе и вроде как угнанная тачка ему по дешевке досталась. Ха-ха, кабриолет, да в нашем-то климате. Мне, понятное дело, кабриолет нравится, потому что мой принц такие любит. Но на наших вонючих и холодных просторах это бесполезный легкокрылый красавец: подвески отвалятсятся после месяца гонок по асфальту, положенному на бугры болот.
Вован утверждает, что влюблен в меня. И, как говорит, даже пить стал меньше. Тоже мне - достижение. Как был быдлом, так им и останется. Букет тут притаранил. И смотрит щенячьими глазами - взяла. Поблагодарила и улыбнулась. А он меня сразу за зад ущипнул, да лизаться полез. Ну не понимает, что благодарность и вежливость не означают влюбленность. Да где ему?
Вован живет без музыки в реальности серых дней. Летящие искры звуков не делают его лучше, да и ничто другое не способно преобразить его пустую оболочку. Он так и останется быдлом. Какой осколок в его душе? Пьет, ржет, как лязгающая форточка, имеет 'денежку', разводя лохов-интеллигентов. Романтическое быдло - вот он кто.
Ну нет у нас мужиков нормальных. Нет! А если и есть пара-тройка, то все кобели еще те - на мужском безрыбье чувствуют себя королями. Баб красивых по улицам тьма ходит, мужиков же приличных нет: воняют немытыми неделю телами, тошнотворными носками и свежим перегаром, наложенным на старый. Пытаются все это добро заглушить смрадными ароматизаторами в машинах и сделанным в Китае французским парфюмом.
Как пахнешь ты? Теперь, после сегодняшней встречи я знаю. Горько-сладко. Как и твой взгляд, как и твои песни, как и моя любовь в тебе.
Кто это еще меня зовет? 'Лизка?' Что за уродское обращение, я всегда представляюсь Эльза. А, этот идиот опять здесь! Дурака вспомнишь... Не понимает нормальных слов? Сколько раз объясняла, чтобы не ходил за мной веревочкой, что не нравится мне. Очень вежливо объясняла, с улыбкой и спокойным голосом. Не хочет понять интеллигентное обращение? Ну, сейчас получит то, на что давно нарывался.
***
Эльза плюс Вован равно...
Ура, вот и она - дождался наконец. Кричу и машу ей из тачки: 'Лизка, слышь?'- она делает вид, что меня нет! Во как! Пью еще.
Опа - у нее в руках огромный букет красных роз. Ну ни фига ж себе! Это кто такой подарил? Знаю, сколько подобный стоит - сам недавно покупал Лизе. Упаковка знакомая - точно, веник из того же пафосного салона. Так, и кто еще претендует на мою принцессу неземную? Глотаю из горла опять.
Зову шутливо: 'Подь сюды, красавица!' А она мне в ответ знаете что? Знаете?! 'Отстань, быдло!' Вот что!
Я - быдло? Я? Я боготворю ее, готов следы, как говорится, ее целовать. Быдло! О боже, как же больно! За что? 'Лизка! Ты чего?' А она мне: 'Пошел ты, надоел - сидишь тут каждый день, как долбанутый. Отвянь раз и навсегда!' Вот ...овца! Сейчас красненькими цветочками подотру асфальтик. А не фиг! Пью еще. Не помогает - неужели сердце может действительно болеть так...реально?
Я вырываю у нее букет - тот летит в грязно-серый снег, топчу огненные цветы ногами. Лиза вцепляется мне в волосы и царапает лицо. Чувствую боль раздираемой кожи - до крови, щека горит.
Обида и боль в моем сердце обрушивают все запреты.
Хватаю ее руку и выворачиваю ей за спину. Лизка падает на колени - тоненькие чулочки вдрызг рвутся на ледяных колдобинах. Орет. Обхожу ее и вижу заплаканное лицо напротив моей ширинки.
Ревет. Да! Мне это нравится!
Современная косметика почти не размазывается от слез - за них это делаю я: провожу рукой по лицу, смешивая слезы с тушью и помадой. Да, так-то лучше. Плачешь? Давай-давай! В ответ: 'Быдло! Быдло, быдло, быдло!'
Я тоже хочу плакать.
Как ты могла? Я же так тебя люблю...любил. Люблю! Я хотел, чтобы мы были вместе - и сейчас это хочу, о боже! Я хотел быть с тобой, хотел, чтобы ты узнала меня ближе.
Да! Именно так! Ты меня узнаешь!
- Вставай, хватит реветь! Давай в машину. - Я тяну ее за руку к сиденью.
- Отстань, козел!
За козла, как говорится...Сейчас узнает, что будет!
- Сама знаешь, кто? Шлюха! А ну садись, я сказал! Хватит дуньку ломать!
- Уйди, урод! Отстань!
- Дрянь! Сука! Куда нафуфырилась? К кому в тепленькую постельку нырнуть готова? К какому мудиле собралась?
- Тебе какое дело? Ты вообще кто мне такой?
- Какое дело? Я тебе покажу, кто я такой. Сучка!
Мы орем друг на друга, обзываем такими словами, после которых душа обязательно заболеет, а сердце разобьется.
Мое сердце уже крошится. На тысячу кровавых кусочков.
Уже звенит в отчаянии, хрустнуло и брызжет болью. Вот прямо сейчас.
Я хватаю Эльзу-Лизу за пояс пальто, и она летит на заднее сидение. Падаю за руль - еще несколько глотков водки из горла - отъезжаю на пустырь, здесь недалеко. В нашем городишке все недалеко. Она хнычет позади меня, потом вцепляется мне в горло: прямо в глотку, раздирает кожу - искусственные ногти сродни ножам. Тупым. В голове взрывается боль. Я сам ору, как раненый бык. Останавливаю машину и пролезаю на заднее сиденье. Даю пару оплеух орущей сучке.
И я ее любил? Когда это было? Как я мог так обмануть себя? Она совсем не такая, как я ее придумал. Я ничего о ней не знаю. Она всего лишь красивая оболочка. Но пустая! Разве эта расфуфыренная кукла может чувствовать, может любить? Нет! А на что годна кукла? Как и резиновая - только для одного. Ну и пусть получает то, что заслужила! Дрянь!
Я чувствую, как разорванная кожа кровоточит и воротник белой рубашки - для нее, сучки, выбирал! - становится мокрым и заскорузлым. Шлюха! Бесчувственная и тупая! Ненавижу тебя! На! Получай! Обслужишь меня сейчас! Меня, а потом и моих друзей! И хватит ныть - ты ведь этого и хотела, не так ли? Для кого все эти локоны, влажно блестящие глазки, нежная улыбочка, узкие юбки и цокающие каблуки, вгоняющие гвозди в сердце таких, как я? А? Отвечай, сука! Ты же только претворяешься ангелом - а что у тебя на самом деле в душе? Да и есть ли она у тебя?
***
Елизавета
Я чувствую, как его накачанная рука вцепилась мне сзади в волосы и со всего размаху ударяюсь лицом о стекло дверцы. На нем остаются отпечатки моей крови, слез и слюней. Я ору.
Еще удар, теперь о ручку дверцы. Из носа хлещет соленое и теплое, хрустнул зуб.
Моя белая блузка - выбирала для тебя, любимый! - разлетается в клочья.
Я молю в душе: 'Где ты, мой принц? Спаси меня! Сейчас!'
Удар. Еще.
'Где ты, мое сердце, моя душа?'
'Неееет!'
Рука натыкается на пустую бутылку водки - хватаю, бью его по голове.
Тысячи осколков летят во все стороны. Горлышко с заточенными лучами стекла все еще в моей ладони. Наугад я тыкаю в теплое, мягкое. Податливое. Надеюсь, в его сердце.
Тишина. Мой неутихающий вой.
Я одна. И тебя, принц, тоже нет - ты бесполезен, мое лопнувшее сердце выталкивает последние капли любви и окрашивает все вокруг.
![[]](/img/w/wolgin_g/oskolki/rewalls.com-13734.jpg)
![[]](/img/w/wolgin_g/oskolki/091048cd6e03bf10ee135b250403cda8.jpg)