Ночь умерла тихо. Незаметно разменяв темный драп на белесую муть рассвета. Ниспослав воздушный поцелуй, бесчувственно разбившийся о холодную плоскость стекла. Осенние ветры смерти унесли ночь с собою. Не спросив нашего согласия, заменили уютную тьму тусклым саваном раннего утра, в чьих прорехах сквозит жалкий трепет последней листвы. Тонкий выдох ласкает плечо. Спи, милая. Спи. Жестокие ветры, укравшие проблески лета, не в силах проникнуть в наши сердца, смыть теплую радугу воспоминаний. Им нет хода в чертоги душ, что свято хранят вечерние напевы июньских звезд, рубиновый отсвет заката в неспешных водах реки, счастливое многоголосие лесных птиц... Угрюмые вестники севера по-прежнему не властны над нами. А потому, спи. Сезон увядания не затронет нас. И так будет всегда. Покуда мы вместе.