Моя чужая жизнь на  лезвии меча,
Как капелька росы, блестит, переливаясь.
Осмыслить, осознать и ощутить пытаюсь,
В  каком из  воплощений смог её  зачать.

Моя чужая жизнь... Нестройный хор шагов
Разнесся по  дворцу и растворился в  залах.
Копается судьба в  старинных мемуарах,
Написанных слугой развенчанных богов.

Моя чужая жизнь... Действительно моя?
Иль это просто сон, дневная полудрема?
И в  глубине души сомнение тая,
Гляжу из  окон я  в  стенах (родного?) дома.

Моя чужая жизнь... Очередной восход
Разлился в  облаках кроваво-красной пеной.
Твердыня бытия становится ареной,
Но только для того, в  ком память восстает.

Безумием горит последняя строка.
И я  кричу во  тьму: "Ну, выйди, покажись!"
Извольте, вот она. На  острие клинка
Пронзает естество моя чужая жизнь.


январь 2000