Говорила гитара доверительно 
Про далекий восемнадцатый век,
Будто все сама и знала, и видела,
И хранила в чуткой памяти дек. 

И казалось - ничего в этом странного, 
Что, сегодняшним смогом дыша, 
Смутным ропотом страстей себастьяновых
В ритме струн колебалась душа. 

Тихий мальчик, как ракушка без панциря,
Как свеча у вдохновенья в руках, 
Осторожными нервными пальцами 
В тишине перебирает века. 

Лишь искусство так вот с временем запросто.
Лишь ему ни запретов, ни препон.
Все оно - как ракетные запуски 
Во глубины и пространств, и времен. 

Столько слышалось, понялось, увиделось! 
А ведь было только и всего: 
Говорила шестиструнная обыденность,
Примостившись на коленях у него...