Я почти больна тобою до дрожи, до одури,
И в глаза эти наглые, хмельные - падаю,
Адресат моей лирики окружен заботами,
Он почти не видит, не знает... надо ли?

Рассказать, что сердце летит ошметками,
Когда пропадает его присутствие в пределах видимости,
Это почти как забивать болты отвертками,
Забавно? Быть может, только к чему такие излишества?

Разрывая стремительно волшебство буднями,
Он давно определился со своим характером,
Так к чему удивление ваше? Будто бы
Ожидали другого финала - правда, ведь?

А вот взять и принять все его измышления,
Не травить, не мешать - лишь Свобода выбора.
Просто быть. Отказаться от любого давления.
Вот рецепт. Пропоет моей Музы лира.