По руке моей
голубой от крови,
текущей в ней,
муха ползет.
И пуха
поступь её нежней.
Скажи, дорогая,
радостный свет очей,
отчего голос твой
скрипа дверного звончей?
Отчего звёзды на небе,
и на хлебе -
плесень,
если он долго лежит?
От одиночества?
В глазах твоих отражаются
лохмотья кусков прошлого мира
( ведь скорость света конечна ).
Но ты молчишь,
бреннА и беспечна,
как холмики крыш,
что млеют под солнцем,
а в дождь протекают насквозь.