-Да, конечно, ваше превосходительство. Рад был стараться.-свинцовые фразы уходят в пустоту. Как же он ненавидел все правила этикета. Когда же эта очередь закончится... Мадам Палтинг, как здоровье вашей почтенной матушки? И ей тоже? Всенепременно. Да что вы. Для меня работать сущее удовольствие... Стопа книг не уменьшалась. Сидящий рядом с ней мальчик в зелёной ливрее ловко вспарывал пластиковые обёртки и подавал уже распечатанные книги писателю. Тому приходилось подписывать книги этим напыщенным дамам и господам. Причём не просто подписывать, а упоминать чуть ли не всех родственников до пятого колена, человека который стоял перед ним. -У него ужасный почерк. Совершенно невозможно что-либо разобрать...-долетела до слуха фраза, непонятно как сумевшая пробиться от стайки молодых мисс, или сейчас уже модно говорить фрейлейн? Дуры безмозглые. Все равно дальше первого разворота не откроете. Да и никто не откроет из присутствующих здесь. Придёте домой, швырнёте эту книгу служке, чтоб за ночь прочитал, и заснёте со спокойной совестью. А утром вам за завтраком все перескажут. Хотя нет. Эту книгу поставите на полку. И будет она стоять там до скончания времён с сотнями других книг. Благо при нынешнем императоре модно быть ''читающим'' человеком. Служка же будет довольствоваться книгой третьего сорта. Не бумага как у этих господ и даже не пластик как у нормальных людей, а тонкие серые листочки сделанные непонятно из чего... Ну ничего. Утром все станет по другому... Уже час как в вечерних и ночных магазинах началась продажа его книг. Надпись ''без цензуры'' привлекала больше чем имя известного писателя. Ещё бы - книга не прошедшая цензуру явление в нашей благополучной империи редкое, если не сказать уникальное. Бедные служащие полиции нравов усердно штудировали все что печаталось и писалось. Без отдыха выявляя ложь и фантазии. Ведь именно из-за этих постыдных явлений столько бед случилось в прошлом.
Чего писателю стоило добиться прохода книги без цензуры в этом мире фактов и правды... Начинал он ещё при отце нынешнего императора. Покойный властитель отличался крутым нравом и страстью к колонизационным проектам. Именно в этих "стройках века" и отличился молодой журналист. Не побоявшись ничего залез на три года в глубокие шахты меркурия вместе с первыми поселенцами и был эвакуирован едва державшимся на ногах скелетом. Их тогда завалило в одной из дальних штолен. Потом бесконечные радиоактивные пустыни Ио. Где смертоносное излучение Юпитера состязался в первенстве с солнечным ветром. Было и погружение на подводные города на земле. А потом самодержец тихо умер и ему на смену пришёл сын. И для писателя настал звёздный час... Восстание второй ветви имперской династии. Отважный репортёр, уже к тому времени, столичной газеты горел в звёздных крейсерах сбитых ПКО Марса. В минуты отчаяния он взял винтовку у убитого бойца, когда мятежники штурмовали дворец Императора на земле. И именно он шёл в тяжёлом скафандре в первой линии имперских войск, атакующих последний ледовый форт мятежников на Плутоне. Тогда он был облагодетельствован личной аудиенцией у императора. Пять лет назад он получил высочайшее разрешение на книгу без цензуры. Ничего бы не вышло если бы, немолодой уже, правитель не любил бы читать. И писатель исполнил свой долг: он написал книгу...
Все были абсолютно уверены что это будет ещё одно гениальное повествование о жизни обычных обывателей империи, ну или может быть и не совсем обычных. Он все же смог их обвести вокруг пальца. Книги наконец кончились, как и очередь. Писатель устало встал и осторожно сделал несколько шагов разминая затёкшие ноги. Мимо проплыл поднос с которого он успел взять бокал. Эти новомодные штучки его не привлекали совсем. Хотя и классический оркестр игравший на сцене не менее классическую музыку его тоже мало вдохновлял. Обычный светский приём для которого нашёлся повод. И на него, виновника торжества, уже никто не обращал внимания, как впрочем и на летающие подносы вместе с оркестром. Сейчас надо выйти на сцену и произнести речь. Ему надо рассказать о своей книге. Что же, ему придётся врать. Подумаешь, не впервой. Главное что книги уже продаются и будут продаваться ещё до завтрашнего утра. Пока за завтраком эти павлины не выслушаю пересказ книги из уст своих слуг. Вот тогда и начнётся потеха. Писатель аж хрюкнул сдерживая смех после того как представил бегущих на аудиенцию к Императору всех этих блюдолизов. Как толкаются они в дверях стремясь быть первыми, дабы их рвение не осталось незамеченным. Но это будет завтра. А сейчас надо сказать речь.
Оркестр доиграл последнюю ноту и смолк. Гул голосов в зале тоже начал стихать. Писатель поднялся по небольшой лесенке на сцену. Каждый шаг ему казался шагом к эшафоту. Всё ниже и ниже клонилась его почти полностью облысевшая голова. Всё тяжелей становились шаги. И людям видевшим это стало казаться что мастер пера не дойдёт до переднего края сцены. Но все же дошёл... Подняв упавшую на грудь голову, обвёл глазами заперший зал... -Я не буду отнимать ваше драгоценное время ибо вы, итак, уже более чем достаточно потратили его на меня. Я весьма признателен вам за это. Я должен и хочу сказать об этой книге, которую многие из вас держат в руках. В общем эта книга наверное лучшее что я создал за свою жизнь. И более чем уверен, что не создам больше ничего столь же великого. В ней я скопил все свои наблюдения. Я отдал этому произведению всю свою душу. Да простит меня полиция нравов за этот речевой оборот.
В зале послышались негромкие смешки.
-Я отдаю эту книгу на ваш суд. Приятного вам прочтения...
Одиночные хлопки сменились довольно громкими овациями. Громче, гораздо громче, чем положено по этикету.
Значит я их действительно зацепил. Возможно они не такие плохие и меркантильные, какими я себе их представлял. Возможно они и не побегут завтра докладывать. И писатель отмахнулся от этой мыслишки. Побегут. Сегодня ты в фаворе, творец. А завтра вполне можешь угодить в лечебницу для душевнобольных. После того как последняя ступенька осталась позади, ему наперерез бросилась одна мадам, весьма почтенного возраста. Подхватив его под руку она потащила его прочь от толпы безостановочно треща как сорока. Среди всего этого писателю удавалось разобрать лишь отдельные фразы:
-Прекрасная речь не то что на позапрошлом приёме который давай генерал... Мы ваши самые преданные поклонники... ...Император благоволит вам... ...Мой племянник тоже немного пробует писать...
Ах вот оно что:
-Мадам вы хотите чтоб я прочитал то что пишет ваш племянник?
-Да-да. Конечно. Нам с племянником важно ваше мнение. Я даже принесла его записи.-И она протянула ему цилиндрик накопителя.
Писатель не стал врать его. Вместо этого он наклонился почти к самому уху спутницы:
-Мадам я всего лишь простой писатель. Я думаю лучше будет если мы сейчас подойдём к моему издателю и отдадим эту штучку ему. Он не только прочитает, но возможно и напечатает что то из того что там написано. Хорошо?
-Да, конечно, господин. Вам видней. Это было бы очень хорошо если бы он издал что-нибудь из произведений моего племянника.
Он с облегчением увидел как мольба и горечь в её глазах сменяется благодарностью и радостью. Ну да. Она, конечно, из нижних ветвей аристократии. Вот и платье на ней, несомненно, красивое, но безнадёжно устаревшее и отставшее от моды лет этак на пять. Бедные люди. Таких как она не принимают ни простые обыватели ни аристократия. Сплошное одиночество и ничего кроме титула за душой у них нет. Оставив спутницу на попечение издателя он наконец смог добраться до лифта. Стремительный подъем на верхних этаж этого отеля. Вот и его номер. Писатель вышел на балкон и вдохнул свежий ночной воздух.
Город ещё не упал. Почти бесшумно проносились поезда по монорельсовым дорогам да редкие такси шуршали по асфальту.
Как я все таки сумел? Как получилось у меня написать и не только написать, но и издать эту книгу? Мысли толкались в голове. Писатель пригубил вина из бокала. Первое за триста лет существования Империи Солнца попытка которая закончилась удачно. И пускай завтра с утра полиция нравов приходит за моей душой. Ничего они не получат. Я победил.
Он сделал ещё глоток. Простая книга. Книга о прекрасных золотых драконах и других удивительных существах живущих в необычном мире. Естественно это не было реальным описанием. Это были его мечты его фантазии. Фантазёр... Он вспомнил это слово которое все произносили как ругательство. Да он Фантазёр. И ему это нравится. Раньше, задолго до Империи, многие писали подобные книги. Остатки их ещё сохранились в спецхранилищах, да два десятка таких книг являются свободно продоваемыми, как показатель, до чего доводят фантазии. Книги эти он читал. Все пропитанные кровью и болью. И совершенно никудышные. Полиция нравов знала что отбирать. Его же мир излитый на бумагу прекрасен. Там нет зла.
Улицы совсем опустели.
-Пора.-прошептал писатель.
Он неуклюже забрался на перила балкона. Выпрямился. Ночной ветерок нежнейшими прикосновениями холодил кожу. Вдали небо прочертили прожектора летающего города, на миг выхватив пузатый дирижабль. На него смотрела лишь луна.
-Странно.-промелькнула мысль.-А ведь на луне я так ни разу и не побывал.
И сразу же сердце сжал страх. Но отступать было поздно, и писатель прошептал с улыбкой на лице:
-Я иду в свой мир. К своим золотым драконам.
И шагнул вперёд.
На улице холодало. Парень укрыл девушку своим пиджаком и обнял за плечи. Она доверчиво прильнула к нему. Так они и шли не обращая внимания на холод, шёпотом рассказывая что-то друг другу. Вдруг перед ними метрах в ста что-то упало на землю.
-Стой здесь.-парень побежал туда.
-Это человек! Бедняга разбился! Я за помощью, не уходи никуда. Я сейчас.-донёсся до нее его крик. Но она его не слышала. Лишь смотрела не отрываясь на небо, где золотой дракон, сделав круг над улицей, понёс седевшего на его спине человека к звёздам..