Почему мы так боимся просить? Почему? Боимся быть не понятыми? Боимся показаться слабыми? Боимся услышать отказ? Боимся себя? Боимся людей, которым доверяем?
Я не знаю...
Смотрю, как за окном медленно загораются в домах огни, как темнеет небо и на город опускается ночь. В разговор все чаще вплетаются неловкие паузы, и, наконец, ты говоришь: "Я пойду, наверно"...
А за твоими словами уже слышатся едва различимые шаги моего нередкого гостя, крадущегося на мягких лапах... Но, пока ты рядом, он лишь ходит кругами, изредка зыркая на меня изумрудными глазами, напоминая: "Вот он я, уже тут. И никуда ты от меня не денешься"...
"Конечно".
Зверь довольно скалится, он не спешит. Зачем торопится - ведь ты сам бежишь в его лапы. Нужно просто чуть-чуть подождать...
Конечно... Кончено... Обреченно иду к двери, понимая, что в этот раз мне не избежать встречи с когтями и клыками. В любой другой день, но не сегодня.
А ведь так просто попросить... "Останься?" Всего лишь слово. Одно лишь слово. Но я не скажу его. Это можно прочесть в моем взгляде, но я опускаю глаза. Я не посмею просить...
Я лишь смею надеяться, что ты скажешь "Можно я останусь?" Но я не услышу этих простых слов. Ты тоже не смеешь просить. Предрассудки, страх, боязнь показаться навязчивым... Возможно, ты чувствуешь мою безмолвную мольбу, но... Но ты не попросишь...
Не будешь сидеть рядом, слушая мой бестолковый рассказ. Не будешь спорить до хрипоты, позабыв, а с чего начался наш спор. Не расскажешь мне сказку о начале времен. Не помолчишь со мной под раскаты летнего грома, глядя на вспышки молний за распахнутым окном. Не ...
И если вдруг, выйдя за порог, ты оглянешься, может быть, успеешь заметить за закрывающейся дверью устремленный вниз взгляд внезапно потускневших глаз...
Когда сидишь на полу, его глаза находятся как раз на уровне твоих. Спиной ощущаешь холод двери, замирая в предчувствии, когда острые когти одиночества вопьются в твою душу, превращая ее в кровоточащие лохмотья...