Аннотация: Написано под влиянием Брэдбэри. Не стреляйте в пианиста, он играет как умеет...
Ночь.
Ветер хлещет, крылья ломая.
Прочь
От проклятого места взмываю.
Ввысь
Уношусь под раскатами грома.
Весь
Мир подо мной, но ничто не знакомо.
Струи дождя ледяными нитями секут спину. Ввысь, только вперед. Немеют мышцы. От холода ошалевшее сердце пропускает удары. Ветер превратил воздух в непреодолимую преграду. Она билась, ударяясь грудью об упругую стену. Вниз нельзя. Она должна успеть спасти... Успеть... Спасти... Два слова пульсировали в мозгу - единственный маяк мутнеющего сознания. Полыхнула молния - моментальный удар грома. Полуослепшая, оглушенная камнем рухнула вниз. Ветер бил, калеча, ломая кости. Удар о землю ничем не отличился. Охваченная агонией, она шевелила выломанными крыльями, порываясь куда-то лететь. На клюве раздувались и лопались под каплями дождя алые пузыри. В янтарном стекленеющем глазу оразилась молния... Пузырков больше не было. Не было и птицы...
Он встал, умылся. Сын уже проснулся и убежал к ручью. Он рос без матери. В такую же бурную ночь много лет назад ее не стало. Такую же как вчера...
Он подошел к окну, в дверь вдруг вбежал сын и крича:
- Папа, посмотри! Папочка! Идем! - потащил его на улицу.
Он бежал по тропинке за сынишкой. Взбежал на холм и замер.