Входная дверь закрывается, отделяя квартирку на восьмом этаже от всего окружающего мира. Тишина мягко укутывает, заставляя забыть о тревогах и бедах. Все они остались снаружи под холодным дождем. Все они подождут.
-Заходи, чувствуй себя как дома, - говорит она и легко выпархивает в коридор.
Пока я расшнуровываю берцы и снимаю мокрую одежду, на столе появляются бутерброды, в углу начинает закипать электрочайник. Небольшая комната, оклеенная светлыми обоями, плавно переходит в кухню.
Я усаживаюсь напротив нее. Дождевые капли стучат по отливам. День уходит, уступая место тяжелым осенним сумеркам. Снаружи завывает ветер, кружа сорванные листья, пригибая деревья к земле. Вереница машин спешит по мокрой мостовой. Но все это там. А здесь... Ощущение реальности стирается. Не существует больше ничего кроме комнаты, ее и меня. Сознание заполняет спокойствие и безмятежность. Все будет хорошо. Все уже хорошо.
Я с благодарностью принимаю кружку горячего чая. В комнате немного зябко. А, может быть, это погода на меня так действует. Делаю осторожный глоток. Терпкий вкус дарит ощущение уюта. В наползающих сумерках по комнате пролегают длинные тени. Разговор течет размеренно и неторопливо. Здесь нет места плохим новостям и грустным мыслям. Здесь другая реальность. Сегодня вечером всему миру назло здесь будет идти не кровавая драма, а добрая сказка.
-Еще чаю?
Я согласно киваю. За окнами уже почти стемнело. Уродливые коробки домов растворяются во мраке. Вдалеке видны небоскребы столицы. Вокруг них плещется море огней.
-Красиво.
Она соглашается. Это действительно красиво. Города любят ночь, а ночь любит их, преображая до неузнаваемости.
-Подожди, - она исчезает в темноте, чтобы вернуться через несколько секунд.
У нее в руках большое пуховое одеяло.
-Поделишься?
-Конечно, его хватит на двоих, - улыбается она.
Мы устраиваемся на маленьком диванчике. Тяжесть одеяла приятно охватывает со всех сторон. Я грею озябшие ноги об нее, наслаждаясь теплом. Дождь все стучит. Сырость и холод безраздельно властвуют снаружи, но это снаружи, а здесь... Ощущение нереальности происходящего захлестывает меня с головой. Я сплю? Как хорошо, что, все-таки, нет.
-Хочешь, я почитаю тебе стихи? - спрашивает она.
Я с радостью соглашаюсь. Мне кажется, что я знаю ее уже двадцать лет и что подобные встречи для нас стали нормой. Я доверяю ей, как доверяю лучшим друзьям. Почему? Не знаю. Доверяю и все. Родившаяся за две встречи дружба расцвела огненным цветком, наполнив маленькую, но такую уютную комнату теплом и светом.
Лишь жить в себе самом умей -
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,-
Внимай их пенью - и молчи!.
Она замолкает. Теперь моя очередь.
Кто измерит мой путь? Кто изменит мой рок,
Что начертан мне древним холодным мечом?
Я блуждаю всю жизнь в лабиринте дорог
И ношу смерть за правым плечом.
Каждый день - новый бой, каждый день - старый страх,
И с тропинки судьбы не свернуть.
Но я вернусь домой, в старый замок в горах,
Когда будет окончен мой путь.
Стихи сменяют друг друга, вызывая в комнате видения заснеженных гор, звездной ночи, странника вернувшегося домой. Стоящая возле диванчика гитара незаметно оказывается в ее руках. Тронутые перебором струны рождают мягкую мелодию, и она тихо начинает петь. Я слушаю, растворившись в музыке.
Вам, может быть, одна
Из падающих звезд,
Может быть, для вас,
Прочь от этих слез,
От жизни над землёй
Принесёт наш поцелуй домой....
Знакомые строки звучат по-новому. Стены исчезают. Другая реальность, другие мысли. Свобода. Внутренняя гармония. Оказывается такое возможно.
А музыка неторопливо заполняет собой все окружающее пространство под ненавязчивый шепот дождя и ветра.
-Не хватает только камина, - говорит она, закончив играть.
-И кьянти шестьдесят второго года.
-Пожалуй, - улыбается она. - Я написала музыку на одно из твоих стихотворений.
-Сыграй пожалуйста.
Она соглашается. Струны снова поют серебряными голосами. Все уже хорошо. Каждое мгновенье длится вечность, но даже этого мало. Ведь, в конце концов, вечность заканчивается слишком быстро.
...По туманной реке,
По крутым берегам
Мы пройдем по ступеням над бездной.
Все отринь.
Все забудь.
Мы нашли новый путь,
Где не будет двум душам тесно...
Музыка стихает.
-Очень красиво.
-Мы же хотели написать песню, помнишь?
-Конечно.
Она передает гитару мне. Осторожно провожу пальцами по деке, ласково трогаю струны. О чем сыграть? Сложный вопрос, особенно если учесть, что я не играл очень давно. А впрочем... Это должно подойти...
По каким краям перекрестки твои простер
Морщинистый бог земных бродяг.
Вышло так, что ты последний его волонтер,
И звезды взошли, и они глядят
на тебя.
И пока ваши голоса не слышны,
Ты - фея гранитного свода.
И ты - ирокез на тропе войны -
Сын вымершего народа.
Вечный путь. Вечный бой. Ради чего? Наверное ради вот таких моментов, которые можно назвать моментами счастья. Здесь нет условностей, намеков и скрытых подтекстов. Только доверие и тепло. Редкий и краткий миг свободы и возможность забыть обо всем.
Мы выходим на балкон. В ее изящных пальцах появляется сигарета, вспыхивает и гаснет огонек зажигалки. Ночная Москва издали кажется совершенным, красивейшим творением, последним мазком завершающим картину этого вечера.
Я вдыхаю табачный дым, пытаясь сохранить в своей памяти любую мелочь. Ветер стих, дождь тоже. Уже завтра сказка кончится и я вернусь в реальный мир. Но это будет завтра. А сегодня... Сегодня все будет хорошо. Все уже хорошо.
В рассказе использованы стихи Федора Тютчева, Тэм Гринхилл, группы "Кукрыниксы", Андрея Воробьева, Олега Медведева.