К бутылке тянется рука,
Тоски нависли облака,
Сорвались стоны с языка,
Ужасна жизнь у слабака.

Его невзгода "велика",
"Летают" пули у виска,
Кончина жуткая близка,
Где выход тот из тупика?

Быть может, доза мышьяка
Иль в петлю лезть наверняка?
Глотнуть крутого кипятка
Иль скроет "горести" река?

Душа пропоицы робка,
Не видно Разума ростка,
Спустил себя он с молотка,
Сорвалась "жалобность" с крючка.

Вдруг, дуновенье ветерка,
Затем ужасных три толчка
И волчий рык издалека,
А после громких три щелчка.

И голос громкий свысока:
"Слона родил из пустяка!
Включи скорее Мужика,
Иль у тебя кишка тонка?!"

Ушла зелёная Тоска,
Явилась сила кулака,
Бутылку скинула рука:
"Найду я Путь из тупика!"

.....

Как жаль, реальность далека,
"Жалеет" Водка слабака,
В нём не осталось Мужика,
Юдоль упавшего жутка.