Душно. И вовсе не в погоде. 
Смешно, но в картах тоже несчастлива. 
Остались синяки в душе на вроде 
того, как зреет глянец сливы. 

Так тихо: ковры здесь гасят эхо. 
И только мой надтреснутый гортанный 
не-вой, не-плач, так просто спутанный со смехом, 
когда ступни я изучаю в ванной. 

Здесь. Средь запотевшего мой абрис 
теряет четкость, превращаясь в улей,  
но все же помню твой почтовый адрес. 
Нет писем. Но я же существую?