Воронцова Кристина: другие произведения.

Восьмой ветер

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Оценка: 7.63*8  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Заглавная сказка о свободе. На БД-5 рассказ занял 4 место в группе и 19 место в полуфинале. Опубликован в газете "Просто фантастика" ноябрь 2005 г. и в фензине Шалтай-Болтай Љ2 за 2007 г. иллюстрации - Юлия Меньшикова и Роман Коваленко.
  
  
  Восьмой ветер
  
   Вероятно, все началось с того, что я каждое утро, сойдя с трамвая, еще долгое время шел вниз по улице посередине дороги. След в след по разделительной полосе. Как раз между двумя противоположными направлениями траффика.
   Это было для меня обязательным ритуалом. Сквозь подошвы ботинок текла с грязно-белой линии удача и поднималась теплом к сердцу. Так каждый мой день начинался со своеобразной взлетной полосы перед долгой трудной дорогой.
   Я сидел на своей заветной лавочке в скверике, разрезающем главный проспект Города на две аккуратные половинки. В руках каталась блестящая запотевшая баночка "Pepsi". Я ее взял здесь, недалеко, в безлюдном магазине, по привычке полном еще всякой снеди. Я - тоже по привычке - оставил два пятака у осиротевшей кассы.
   Я старался отпивать маленькими глоточками, но от ледяного содержимого баночки зубы стыли все равно. Значит, еще жив. Значит, это даже не сон.
   Никого.
   И тишина.
   Ветер больше не шумел листвой. За одну ночь, откуда ни возьмись, явилась осень, обтрясла все деревья и подкинула подожженные листья в воздух. И теперь они сыпались, золоченые, обуглившиеся, прямо с неба, из нависших клубков туч. Все сыпались, сыпались, сыпались... Мне то и дело приходилось доставать листок из cпутанных волос. Тут же его подхватывал ветер и уносил, одной его, ветреной, душе известно куда. А Город тихо мирно затопляло желтым листопадом.
   Никого...
   ...И листья.
   Внизу. Под слоями потрескавшегося асфальта, спекшегося песчаника, глины, бетона, спутанных корней и разложенных в строгом порядке черных блестящих проводов шел трамвай. Я ощущал его каждой клеточкой своего тела, я видел его - от колес до номера над лобовым стеклом - ясно и четко. Дурачок. Не для кого уже, а он все равно, упрямо, по привычке - от света станции к темноте тоннелей.
   Я бросил камушек в лужу. Круги расходились нестерпимо медленно. От центра к краю, от края к центру. Еще утром я прошел пешком целый район и не нашел даже тел. Никого! Только листья, сыплющиеся с неба на опустевший Город. Скоро все будет погребено под веселым осенним золотом: мосты, крыши, по привычке работающие фонтаны (намокнув, листья стремительно темнели, набухали и уходили ко дну), ступени Набережной. И я.
   Вначале мне на самом деле показалось, что я умер. Серьезно. Знаете, так обычно в фильмах бывает: главный герой погибает в страшных мучениях, а потом обнаруживает себя в ином мире. В одиночестве. Правда, это длится недолго - тут же он встречает главную героиню. И дальнейшее развитие событий зависит исключительно от того, будут ли сей фильм смотреть дети. Мое одиночество было куда бесконечней, оно жило и дышало в этом Городе со времен его восстановления из пепла. Одиночеством пахло. Можно даже не проверять: никого. Хотя однажды я все-таки снял лаковую трубку в телефонной будке и долго-долго слушал ветер.
   Людей здесь нет. Они не ушли сами. Знаете, им бы это при всем желании не удалось: срастив хребет с миллионом вещей, далеко не уйдешь. От них избавился Город. Он долго болел людьми, но теперь накопил силы и выздоровел. Я его понимаю - они порой совершенно невыносимы.
   Люди стали воздухом.
   Люди стали листьями.
   Люди стали воспоминаниями, цветными снами, бредом Города.
   Все понимаю. Только вот... серьезно, зачем он выбрал меня?
   Мы встретились с ним впервые, когда я родился. С самого начала он был довольно странным и вольнолюбивым (неудивительно, что и я весь в него пошел). Посудите сами, никто не знал, как его на самом деле зовут. У него была куча имен, но ни одного настоящего. Каким хотел, таким и назывался. А потом обманывал и оборачивался иной стороной своей бездонной души. Когда-то давно его убили, втоптали в грязь, а он все равно возродился. Такой же лукавый, такой же юный. Наверное, мы с ним ровесники. Серьезно, если переводить с его, городских, на мои, мальчишеские, получается одна и та же звонкая пора. Нам всегда было, о чем поговорить. Когда меня начинало тошнить от окружающих людей, я сбегал в пойму несуществующей ныне реки и долго-долго шептался с ним. А он давал советы, честные такие, от души, что называется. Я все-таки стараюсь понять, почему я?...
   Правда, некоторые вещи все же прояснились. Меня, например, всегда удивлял тот факт, что с одними людьми мы постоянно сталкиваемся на улицах, с другими же - никогда. Теперь же я очень ясно различал путанки-дорожки, раскинувшиеся на все километры Города. Люди наивно полагают, что сами выбирают, куда и зачем идти. На самом деле за них выбирает Город, тасуя встречи и антивстречи, развлекаясь от всей свой бездонной асфальтово-гравиевой души.
   Теперь же мы ему наскучили.
   Шаг. Другой. Третий. Ветер ерошит волосы, перебирает их ласково и тут же бросает в лицо горсти рыжей степной пыли.
   Теперь. Что ни шаг - воспоминание. И горький запах гниющих листьев.
   Вот здесь, на сырых ступенях Набережной, я назвал Пашку козлом. За дело назвал, между прочим. Кажется, это было вчера. Много-много листьев назад...
   Пашка старался меня удержать, не понимая, что я давно уже не с ними. Меня нестерпимо раздражают люди, которые о чем-либо жалеют. Ходят нудят: "А может, все еще будет по-другому?" Да ни черта уже не будет по-другому! Только эти кретины ничего не желают видеть и понимать. Так я Пашке и сказал. В смысле, обозвал его козлом. Пашка больно-пребольно двинул мне в скулу, отчего я свалился с каменной тумбы на асфальт. Драться я никогда не умел, поэтому просто поднялся и сел на свое место. Пашка, красный от злости, обозвал меня в ответ самовлюбленным идиотом и ушел: я еще долго спиной ощущал, как он спешит вверх по мосту; руки в карманах, взгляд - на пыльных ботинках. Словом, все как всегда.
   Я еще долго сидел на нагретой за день тумбе и смотрел на реку. "Самовлюбленный идиот" - надо же! С ума сойти. Да, я хорошо играю на гитаре. Я ве-ли-ко-леп-но играю. Но это вовсе не смысл жизни, да к тому же мои пальцы явно нуждаются в починке: на той неделе у меня в крови нашли какую-то гадость, так что приходилось дыроколить пальцы по несколько раз в день. От струн ранки воспалялись и гнили. Мне-то плевать, а мать переживает. Пришлось бросать гитару, Пашку и остальных. Мне-то плевать...
   Еще полшага в прошлое. Здесь, в заброшенном сквере, я познакомился с нею. Шел дождь. Даже не так. Ливень! Она бежала босиком по рассыпавшимся на лица людей и отблески автомобильных фар лужам. В тоненьком ситцевом платьице. Знаете, такое неброское с виду - серенькое в мелких лиловых цветочках. А ей шло. Она вообще была чертовски милая. Город привел ее, босую, ко мне под навес бывшей троллейбусной остановки, где уже собралась порядочная толпа. Нас тут же прижали друг к другу. Конечно, мы не могли не познакомиться. И я уже через пару минут устал мечтать, как стяну с девчонки промокшее ситцевое платьице и доберусь - сначала - до розовых горячих сосочков, а затем и до всего остального. Пришлось срочно расталкивать народ локтями и, крепко держа ее за руку, бежать прочь сквозь теплые августовские струи.
   Потом еще много чего было: разбитые и потрескавшиеся губы, заплаканные глаза, безудержный подростковый секс. Было хорошо. И даже очень. Но я и этого не жалел. Знаете, как-то глупо, когда тебя что-то раздражает в других, а сам ты ведешь себя не лучшим образом. Ведь так? Поэтому-то я и не жалею. Город ее привел, Город от нее меня и избавил.
   Прозвонили вокзальные часы. Кажется, восемь. Скоро темнеть начнет. Можно развести костер из листьев и пожечь эти жухлые воспоминания к чертовой матери. А можно найти пустую квартиру, обвешанную чьими-то семейными фотоснимками, сплошь скучно-одинаковыми. А еще можно просто бродить до рассвета по колено в листве. Можно делать - Что Угодно! Я теперь свободный, как Семь Ветров. Да-да, именно так: я - Восьмой Ветер. Весь Город теперь мой. И не нужно больше думать о миллионе глупых вещей. Например, о будущем. Терпеть не могу зануд, которые только и делают, что живут завтрашним днем, а в результате из чистеньких мальчиков вырастают скучные глаженые яппи. Никакого будущего - одни разговоры. Так вот. Я буду духом Города, его хранителем, ревнителем и прочее, прочее. Пока он позволит, конечно.
   Все-таки, я так подумал, чертовски здорово, что один мальчишка постоянно ходил по разделительной полосе. Да?
  Май 2005 г. Волгоград
  
Оценка: 7.63*8  Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Демченко "Нет чужих бед" В.Горъ "Демон.Кн.4.Перемирие" С.Ким "Чужая жизнь" Ю.Иванович "Миры Доставки.Кн.1.На древней Земле" П.Горьковский "Черный парус,адские берега" Т.Патрикова "Особенности эльфийской психологии" А.Сухов "Охотник" Л.Кондратьев "Товарищ Ссешес" Ю.Фирсанова "Рыжее братство.Точное попадание" А.Бобл "Последняя битва" М.Белозеров "Войны Марса" Т.Форш "Космический отпуск" А.Кленов "В понедельник я убит" С.Непейвода "Наследники Предтеч" Д.Север "Эорпата" Н.Щерба "Свободная ведьма" А.Вербицкий "Безжалостный край" А.Владимиров "Волонтер:Нарушая приказы" В.Коваленко "Боевые паруса.На абордаж" Е.Малиновская "Последняя жизнь нечисти" И.Бондарь "Кровь в огне" А.Спесивцев "Флибустьер времени.Сарынь на кичку!" В.Чиркова "Женись на мне,дурачок!" А.Валерьев "Форпост:найди и убей" Я.Тройнич "Леди и рыжая сеньорита"

Как попасть в этoт список

Сайт - "Художники"
Доска об'явлений "Книги"