Самой смешно... как будто снова подросток - 
стихи по ночам пишу, шепчусь с подушкой.
Не дышится что-то - в легких кончился воздух.
Плохо, что не Бодлер. Но спасибо - не Пушкин.
Собрать бы всего тебя в пригоршню,
срятать - меж линией жизни и линией памяти,
а впрочем... так оно только лишь горше:
счастье хрупкое - не помять бы...
Кому это? Руки до объятий голодные?
Глаза эти красные от бессонной ночи,
любовь живая... и гордость мертвая?
Имя обычное, но хрустящее сочно?
Уткнуться бы лицом заплаканным в ладонь,
как котенок. И млеть: нужна!...нужна ли?...
А то внутри так больно, что снаружи не тронь:
не улыбка вовсе, а так...
Блеск зубной эмали. 

13-14 января