Врастая по пояс в чужие мысли,
Ныряя с головой в чужие сны,
Так по ночам тела сплетают люди,
Так городок дрожит, как язычок свечи.
И так пускают взгляды в спину,
Словно камни.
Тому, кто утром осужден на смерть,
И так круги
По зеркалу гуляют.
Стайкой -
Нечетный,
                  Четный, 
                               Еще один - нечетный...
Глаза в глаза и шепот, словно ветер:
"Свободен он.
                      Она еще жива".
И вновь полет на гнутых крыльях
Из осени,
Проволоки медной и жженых перьев...

Так тихо совершаются измены,
Скрипит перо - поэт перед окном.
К дыханью музы.
Ее сердцебиению.
К имени ее.
Прислушивается он.
Прислуживается.
Подлизывается.
Ладонью бьет по стеклам,
Но не сильно, лишь до полусмерти.
Боясь спугнуть.

И так сказать легко все то, о чем не стоит,
И сложно так сказать тому, кто это ждет....

Помехи так радиоэфир тревожат,
И сердце замирает.
Думает: "А стоит ли?..."
"А стоит ли сначала и по кругу?
А стоит ли стучать,
Опять даваясь в руки страху?
А стоит ли болеть раскаянием 
И совесть
В глаза бессоннице пустынной лить?
А стоит?
Все равно ведь не придут...
А стоит?
Все равно ведь не оценят..."
Но - по привычке - сжалиться,
Забьется,
И глупый ужас спрячется в пустоты между строк.
До времени.
До межсезонья...

Так кошка рядом ляжет -
Вместе и отдельно,
Гоняя хитрости из глаза в глаз.

И так следов в песке не оставляя,
Приходить ветер выть на солнце
И луну.
И жизнь пьяна становится надеждой.
Пусть бесполезной. Точка.
Пусть чужой...
А многоточие несет свой странный смысл:
В нем вечность, триединость 
и конец.
Три точки - знак надежды, всем, как воздух, нужной
И презираемой толпой.
Три точки - бесконечность.
Бес.
Конечность.
А ну, кого из вас подначивает бес?!
В колонну - марш, и быстро рассчитались:
Нечетный, 
                              четный, 
еще один - нечетный...
 
Так мать за правду бьет, в неправде приучая,
Так света избегают, кого он вновь предал.
Так выжигают признанья на асфальте,
Чтобы унесли их серые дожди.
И серые подошвы,
Люди, шины,
годы...
И вновь опять - сначала и по кругу.
А стоит?
                                   Все равно ведь не придут...
А стоит?
                                   Все равно ведь не оценят...

Так пелена спадает с глаз прозрачных...
И серых...
Синих...
Черных...

Вот так в мой город приходит весна.

1 марта 2005